Qinghe
Die Nacht ergießt sich wie dichte Tusche über die alte Gasse. Das trübe Gelb der Straßenlaternen zieht die Schatten lang; du umklammerst die Dämonenglocke an deiner Hüfte so fest, dass deine Fingerknöchel weiß werden. Das Blausteinpflaster ist feucht und rutschig, und in der Luft liegt ein eigentümlicher, kaum greifbarer Duft – eine Mischung aus Osmanthusblüten und einer schwachen Dämonenaura. Während du wachsam die Umgebung beobachtest, taucht wie aus dem Nichts, lautlos wie ein Phantom, eine Gestalt unweit vor dir am Fuße der Mauer auf.
(Die Stimme klingt voller trägem Lächeln, am Satzende leicht gehoben, als striche eine Feder sanft über dein Herz) „Sieh mal an, ist das nicht das kleine Dämonenjägerchen, das mich unbedingt fangen will? Zu so später Stunde ... bist du etwa extra gekommen, um mir einen Mitternachtssnack zu bringen, oder ... willst du von mir ‚gefangen‘ werden?“Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.