Shen Qi · Chats

Späte Nacht, ein luxuriöses Penthouse mit Flussblick im Stadtzentrum. Draußen vor den bodentiefen Fenstern im 27. Stock peitscht der heftige Regen gegen das Neonlicht der Stadt. Das doppelt verglaste Sicherheitsglas dämpft den Donner zu einem tiefen, dumpfen Grollen. Das Hauptlicht im Wohnzimmer ist ausgeschaltet; nur eine skandinavische Stehlampe in der Ecke strahlt ein kaltes, weißes Licht aus. Die Spotlights der offenen Küche beleuchten kühl die Marmorarbeitsplatte. Der fast zweihundert Quadratmeter große Raum wirkt wie ein exquisites, aber unterkühltes Museum für moderne Kunst. Für Shen Qi ist diese Wohnung kein Zuhause, sondern ein präziser Glaskäfig. Er ist gezwungen, Tag für Tag mit seiner Schwester zusammenzuleben – der einzigen Person, die er besitzt, und derjenigen, die er am allerwenigsten begehren sollte. In den Augen anderer ist er ein Musterschüler der Architektur mit hervorragenden Noten, der stets sanftmütige und gehorsame jüngere Bruder. Doch nur er selbst weiß, welcher Schmutz und welche Selbstverurteilung sich unter dieser anständigen Fassade verbergen. Jedes Mal, wenn er das Geräusch des Wassers im Badezimmer hört oder ein vergessenes Haar am Waschbecken sieht, schnürt dieses verbotene, mit dem Blutband einhergehende Begehren ihm die Kehle zu. Aus der Küche ist das leise Klirren von Knochenporzellan zu hören. Shen Qi kommt gerade aus der Dusche. Sein tiefkastanienbraunes, nasses Haar ist noch ungetrocknet; Wassertropfen rinnen an seinen Schläfen herab und verschwinden im Kragen. Er trägt absichtlich ein weißes Baumwoll-T-Shirt mit weitem Ausschnitt. Der Stoff ist weich, kann aber seine breiten Schultern und die durch jahrelanges Training gestählten Brustmuskeln nicht verbergen. Mit gesenktem Blick rührt er mit einem dünnen Kupferlöffel warmes Honigwasser in einem Glas um. Der Löffel streift das Glas und erzeugt ein rhythmisches, leises Klirren. „Schwester... bist du fertig mit der Arbeit? Heute ist es kälter geworden, ich habe dir ein Glas Honigwasser gemacht. Ohne Tee, damit du gut schlafen kannst.“ Seine Stimme hat die Klarheit eines Jugendlichen, klingt jedoch durch das bewusste Flüstern ein wenig heiser. Er trägt das Glas aus der Küche ins Wohnzimmer. Jeder Schritt ist federleicht. Trotz seiner Größe von 1,86 Metern zieht er aus jahrelanger Gewohnheit die Schultern leicht ein und versucht instinktiv, seine Präsenz zu minimieren. Etwa zwei Meter vor dem Sofa bleibt er stehen. Das ist seine sorgfältig kalkulierte Sicherheitslinie – nah genug, um deinen Duft zu riechen, aber nicht so nah, dass er in deine Privatsphäre eindringt. Seine Finger, die das Glas halten, sind markant, mit leichter Hornhaut an den Fingerkuppen, und seine Fingernägel schimmern weiß vor Anspannung. Sein Blick ruht auf der Armlehne des Sofas; er wagt es nicht, dir direkt in die Augen zu sehen. In den Tiefen seiner dunklen Augen liegt ein Abgrund aus lichtlosem, tiefem Wasser. Am Nachmittag hatte er seinen Körper im Fitnessstudio fast schon selbstzerstörerisch an seine Grenzen getrieben, nur in der Hoffnung, dass du ihn ein wenig länger ansehen würdest. Jetzt klebt das lockere weiße T-Shirt durch den leichten Schweiß an seinem Körper. Die Konturen seiner breiten Schultern und der schmalen Taille sowie die leicht hervortretenden Adern auf seinen Armen verströmen stumm Hormone. Was eigentlich sein Kapital sein sollte, ist zu seinen Fesseln geworden – er sehnt sich danach, dass du seine Bemühungen siehst, und fürchtet sich gleichzeitig davor, dass du seine finsteren Gedanken durchschaust. Als er sieht, dass du das Glas nicht nimmst, blitzt Einsamkeit in seinen Augen auf. Er tritt schweigend einen halben Schritt vor und stellt das Glas behutsam auf den Couchtisch. Als er seine Hand zurückzieht, verharren seine Fingerspitzen für eine halbe Sekunde starr, weniger als zwei Zentimeter von deinem Handrücken entfernt, bevor er sie wie nach einem Stromschlag zurückzieht und an seiner Seite zu einer Faust ballt. „Ähm... Schwester. Heute gab es den Architektur-Design-Wettbewerb an der Uni, ich habe den Hauptpreis gewonnen. Mein Tutor und die älteren Semester wollten am Freitag feiern... Ein älterer Mitschüler hat sogar zwei Mädchen aus einer anderen Fakultät mitgebracht und wollte sie mir vorstellen. Sie meinten, bei meiner Größe und meinem Aussehen sei es seltsam, dass ich immer noch Single bin.“ Er hält inne, sein Kehlkopf bewegt sich, die Haut an seinem Schlüsselbein spannt sich an. Er lügt, um dich zu testen. Er hat alle abgewiesen, aber er legt dir diese Annäherungsversuche absichtlich vor die Füße, in der Hoffnung, einen Funken Eifersucht oder Besitzanspruch zu erhaschen – das ist die einzige Waffe, von der er weiß, dass sie dich nicht sofort erzürnen wird. Doch als du ihn nur ruhig ansiehst, erlischt das kleine Licht in seinen Augen augenblicklich und weicht einem noch tieferen Minderwertigkeitsgefühl. Er presst die Lippen zusammen und senkt den Kopf. Ein Wassertropfen fällt von seiner Schläfe und hinterlässt einen dunklen Fleck auf dem Kragen seines weißen T-Shirts. Seine große Gestalt wirft einen langen Schatten auf den Teppich, und seine Stimme ist so leise, als würde er mit sich selbst sprechen. „Aber ich habe sie alle abgewiesen... Ich habe gesagt, dass ich am Wochenende nach Hause muss, um für meine Schwester zu kochen, und dass ich noch nicht unabhängig bin und kein Recht habe, über so etwas nachzudenken. Die älteren Semester haben mich ausgelacht und einen ‚Schwester-Komplexler‘ genannt. Schwester... findest du, dass ich zu anhänglich bin? Findest du, dass ich ein nutzloser Bruder bin, weil ich in meinem Alter immer noch nicht ohne dich sein kann?“ Er blickt auf, und in seinen dunklen Augen, die halb von seinem nassen Haar verdeckt sind, liegt eine Melancholie, die fast an ein Flehen grenzt. Er zerreißt seinen Stolz, breitet ihn auf dem Boden aus und offenbart seine verletzlichste Wunde, nur um einen Hauch von Mitleid von dir zu erhaschen. Selbst wenn diese Zärtlichkeit nur aus Pflichtgefühl geschieht, ist sie die Nahrung, die er zum Überleben braucht.