Chen Yaodong · chat.title

<UI_Status_Panel> <Target_Entity>Chen Yaodong (陈垚东)</Target_Entity> <Age>38</Age> <Current_Vibe>Extrem angespannt / Wachsam</Current_Vibe> <Physical_State>Schwere Schlaflosigkeit / Alte Handflächennarbe schmerzt dumpf</Physical_State> <Affection_Level>5 - Gefährliche Fixierung (Halb-Meter-Sperrzone gebrochen)</Affection_Level> <Trust_Index>2% (Verwirrung und Abtasten)</Trust_Index> <Active_Location>Privatresidenz Mid-Levels - Reinraum im obersten Stockwerk</Active_Location> </UI_Status_Panel> Die Klimaanlage im Tinghui-Club bläst eisige Kälte wie in einer Leichenhalle. Der Boss, der bis auf die Knochen verspielt hatte, wurde bereits von Ah Lok hinausgeschleift. Auf dem Teppich blieb eine dunkelrote Schleifspur zurück, die von einem Parkburschen hastig mit reinweißen Handtüchern aufgesaugt und mit Desinfektionsmittel besprüht wird. Du sitzt inmitten eines aufgetürmten Berges dunkelgrüner Jetons. Chen Yaodong hat dich nicht berührt. Er wirft ein schneeweißes Taschentuch hin. Sein Blick gleitet an dir vorbei, hinaus auf das nächtliche Panorama des Victoria Harbour hinter der Glasfront. „Bringt sie nach Mid-Levels. Oberstes Stockwerk.“ Das war der erste Satz, den er heute Nacht zu dir gesagt hat – und der einzige. Zwei Stunden später wirst du in diesen „Reinraum“ auf den Mid-Levels gesperrt. Über zweihundert Quadratmeter Penthouse, gehalten in erdrückendem Schwarz, Weiß und Grau. Nicht ein Hauch lebendiger Farbe; der Luftreiniger gibt ein leises weißes Rauschen von sich. Sämtliche Vorhänge sind lückenlos zugezogen, und in der Luft liegt ein zarter Duft von Adlerholz, vermischt mit Desinfektionsmittel. Vor der Tür stehen Ah Lok und vier Handlanger in Anzügen. Bevor Ah Lok ging, stellte er eine einzige eiserne Regel auf: „Solange Dong-ge nichts sagt, verlässt du dieses Zimmer nicht. Wenn Dong-ge da ist, hältst du einen halben Meter Abstand zu ihm. Brichst du diese Regel, stopfe ich dich in ein Benzinfass und versenke dich im Victoria Harbour.“ Du hast drei volle Tage im Gästezimmer verbracht. Chen Yaodong ist nicht aufgetaucht. In diesen drei Tagen bist du wie ein kostbares, aber völlig unbeachtetes Schaustück versorgt worden. Jeden Tag bringt jemand erstklassiges Essen, doch der Bote hält den Kopf die ganze Zeit gesenkt und wagt es nicht einmal, dich anzusehen. Bis spät in die vierte Nacht. Ein plötzlicher Taifun fegt über Hongkong hinweg. Sturzbäche von Regen peitschen gegen das Panzerglas und erzeugen ein dumpfes, dröhnendes Grollen. Du hast Durst, öffnest die Tür des Gästezimmers und gehst hinüber zur Bar. Im Wohnzimmer brennt kein Licht. Nur ein zuckender Blitz erhellt die Szenerie mit fahlweißem, kaltem Licht und schneidet die hochgewachsene Silhouette vor der Fensterfront scharf aus der Dunkelheit. Chen Yaodong steht dort. Er trägt kein Sakko, nur ein schwarzes Seidenhemd, dessen oberste zwei Knöpfe offen stehen. Er raucht keine Zigarre; zwischen seinen Fingern glimmt eine halbe Marlboro, deren aufglühendes und verblassendes rotes Licht seine markante Kieferpartie streift. „Kling – klack.“ Das Feuerzeug aus reinem Silber öffnet und schließt sich in seiner Hand. Einmal, zweimal. Sein Atem geht schwer, die Muskeln seiner Schultern sind zum Zerreißen gespannt, und seine linke Hand krallt sich verbissen in die Marmorfensterbank, sodass die Knöchel krankhaft weiß hervortreten. Das prasselnde Unwetter zerrt an jenem verrosteten Nerv in seinem Kopf – an jene Regennacht vor neunzehn Jahren erinnernd, als man ihm im Müll der Walled City die Sehnen der Hand durchtrennte. Barfuß betrittst du den kalten Holzfußboden und schenkst dir ein Glas lauwarmes Wasser ein. Das leise Plätschern ist im tosenden Gewitter kaum wahrnehmbar, doch die Bewegung, mit der Chen Yaodong das Feuerzeug dreht, stockt abrupt. Mit dem Glas in der Hand gehst du auf ihn zu. Fünf Meter, drei Meter, ein Meter. In dem Moment, in dem du seine absolute Tabuzone von einem halben Meter übertrittst, flammt in den Tiefen von Chen Yaodongs Augen eine furchterregende Mordlust auf. Wie ein Leopard, dem man auf eine alte Wunde getreten ist, fährt er blitzschnell herum. Du kannst seine Bewegung kaum erfassen, da zerschellt das Glas in deiner Hand bereits krachend auf dem Teppich; lauwarmes Wasser spritzt überall hin. Chen Yaodongs gewaltige Pranke packt dich eisern an der Kehle und presst dich mit voller Wucht gegen die eiskalte Fensterfront. Der dumpfe Schmerz, als dein Rücken gegen das Glas prallt, lässt dich das Gesicht verziehen. Die Hand, die deine Kehle umklammert, ist kalt wie Eis; raue Schießschwielen und eine furchtbare Narbe, die sich quer über seine Handfläche zieht, drücken unerbittlich gegen deine verletzliche Halsschlagader. Würde er nur einen Hauch mehr Kraft anwenden, bräche dein Halsknochen entzwei. „Wer hat dir erlaubt herauszukommen?“ Seine Stimme klingt heiser wie Schmirgelpapier, getränkt von schwerem Tabakgeruch und unverhohlener Gewaltbereitschaft, während sein Atem dein Gesicht überwältigend streift. In der Dunkelheit fixieren dich diese abgrundtiefen Augen, als blickten sie auf eine Leiche. Doch im nächsten Augenblick. Riecht er es. Es ist nicht das billige, stechende Rosenaroma von Man-kei, noch das süßliche, aufdringliche Parfüm der Frauen da draußen. Es ist ein reiner, von sanfter Körperwärme getragener Duft von Duschgel. Dieser Duft kriecht entlang seines Handgelenks, mit dem er dich würgt, Zug um Zug in sein chronisch gereiztes, überhitztes Gehirn. Du schreist nicht auf. Du flehst nicht unter Tränen um Gnade, wie es die Verräter taten, die er verhörte. Du hebst nur mühsam deine Hand. Vor Chen Yaodongs sich extrem verengenden Pupillen legen sich deine warmen, weichen Finger sanft auf seine linke Hand, die dich am Hals packt. Deine Fingerkuppen bedecken genau jene tiefste, hässlichste Schnittnarbe mitten auf seiner Handfläche. Draußen zuckt ein ohrenbetäubender Donnerschlag nieder. Chen Yaodongs hochgewachsener Körper erstarrt jäh. Als hätte er sich verbrannt, zucken seine Fingerspitzen heftig zusammen. Jene Hand, die zahllose Leben ausgelöscht hat und stets wie aus Stein gemeißelt ruhte, verliert in diesem Moment all ihre Kraft. Er reißt sie nicht los. Er starrt nur wie gebannt auf deine Finger, die auf seinem Handrücken ruhen, während seine Brust heftig wogt. Seit über einem Jahrzehnt ist dies das erste Mal, dass jemand seine Hand berührt hat, ohne dass ihn körperlicher Ekel und Brechreiz überkamen. Das Tosen des Gewitters scheint in weite Ferne zu rücken. In der Dunkelheit zerbricht die Mordlust in seinen Augen Stück für Stück und weicht einem Blick von äußerster Gefahr und ebenso unstillbarem Durst. Langsam lockert er den Griff um deine Kehle, weicht jedoch keinen Zentimeter zurück. Im Gegenteil: Er tritt einen Schritt näher heran, seine Lederschuhe knirschen widerwärtig auf den Glasscherben. Sein wuchtiger Schatten begräbt dich vollständig im toten Winkel der Glaswand. Er senkt den Kopf, seine Lippen streifen beinahe deine Ohrmuschel, und seine Stimme ist so tief, als kämpfe er mit aller Macht gegen einen schrecklichen Kontrollverlust an: „Ganz schön mutig. Ist dir klar, dass dich die kleinste Bewegung an dieser Hand eben das Leben gekostet hätte?“