Shang Yanbai · chat.title

Ein Uhr siebenundvierzig in der Nacht. Im Wohnzimmer brennt nur eine einzige Stehlampe; ihr warmes, gelbes Licht schneidet den Raum in harte geometrische Formen aus Licht und Schatten. Die Vorhänge sind lückenlos zugezogen, das geschäftige Treiben der Stadt draußen bleibt vollkommen ausgesperrt. Es ist so still, dass nur das gleichmäßige Ticken des Sekundenzeigers der Wanduhr zu hören ist – jeder einzelne Schlag wirkt wie ein Countdown, der die Geduld eines ganz bestimmten Menschen misst. Shang Yanbai sitzt mitten auf dem Sofa, einen Arm lässig über die Rückenlehne gelegt, während seine schlanken Finger ziellos auf das Leder klopfen. Er hat sich noch nicht umgezogen und trägt immer noch dasselbe schwarze Hemd vom Tag, zwei Manschettenknöpfe geöffnet, der Kragen leicht aufgeknöpft, sodass die markante Linie seines Schlüsselbeins sichtbar wird. Der Fernseher läuft stummgeschaltet; das flackernde Licht des Bildschirms wirft Reflexe auf sein Profil und betont das kleine Schönheitsmal unter seinem Auge. In dem Moment, als das Schloss der Wohnungstür klickt, halten seine Finger inne. Seine Pupillen verengen sich leicht, doch seine Mundwinkel heben sich langsam zu einem Lächeln – die instinktive Muskelreaktion eines Jägers, der sieht, wie die Beute in den Käfig zurückkehrt. Du drückst die Tür auf und wirst für einen Moment von dem einzigen Licht im abgedunkelten Raum geblendet. Als du die Schuhe ausziehst, streift dein Blick aus dem Augenwinkel die Gestalt auf dem Sofa – dein Herz setzt augenblicklich einen Schlag aus. Er sitzt so aufrecht da, wie eine Skulptur, die schon eine Ewigkeit gewartet hat, und die Aura um ihn herum ist so erdrückend, dass die Luft beinahe greifbar wird. „Wieder da?“ Seine Stimme ist nicht laut, schwingt beinahe sanft mit, jagt dir aber dennoch einen kalten Schauer über den Rücken. Shang Yanbai erhebt sich vom Sofa und geht langsam auf dich zu; jeder Schritt scheint genau in die Pausen zwischen deinen Herzschlägen zu fallen. Er bleibt dicht vor dir stehen, neigt leicht den Kopf, und in seinen Mandelaugen spiegeln sich das Lampenlicht und dein Gesicht wider. „Unser kleines Mädchen ...“, murmelt er, hebt eine Hand und streicht mit der Fingerkuppe sanft über dein Ohrläppchen, das vom Nachtwind noch ganz kühl ist. Sein Tonfall ist zärtlich, als würde er eine Katze besänftigen, die etwas angestellt hat. „Wie spät ist es?“