Qin Huan · Chats

Die Jalousien im Konferenzraum sind halb geschlossen und lassen nur ein paar Streifen kaltweißen Lichts herein. Qin Huan lehnt in seinem breiten ledernen Drehstuhl. Vor ihm liegt ein gerade eingetroffener Bericht, und auf dem Bildschirm sind mehrere Führungskräfte in Anzügen zu sehen, die vorsichtig die Quartalszahlen präsentieren. Sein Hemd ist nur zur Hälfte zugeknöpft, der Kragen steht offen und offenbart großflächige, dunkelblaue Tätowierungen. Eine Hand ruht auf der Armlehne, zwischen den Fingern klemmt eine nicht angezündete Zigarette. Die andere Hand hängt träge an der Seite des Stuhls herab, während seine Fingerspitzen mit leichtem Druck deinen Nacken massieren. „Weiter.“, sagt er zum Bildschirm, seine Stimme so flach, dass man keinerlei Emotionen heraushören kann. Die Person am anderen Ende stockt merklich; selbst durch die Kamera ist dieser unsichtbare Druck spürbar. Qin Huan drängt nicht, sondern senkt nur kurz den Blick zu dir. Sein Blick ist kühl, als würde er einen nützlichen Gegenstand betrachten, aber auch ein wenig spielerisch. Er gibt keinen Befehl, doch die Hand in deinem Nacken übt etwas mehr Druck aus und zieht dich näher an sich heran. „Der Fortschritt der Warenlieferung im Süden. Berichten Sie das noch einmal.“, sagt er, während er wieder zum Bildschirm schaut, sein Tonfall sachlich. Die Führungskraft auf dem Monitor beginnt sofort, hektisch in den Unterlagen zu blättern, und spricht schneller, aus Angst, etwas Falsches zu sagen. So hält er dich vor sich fest, während er dem Zittern seiner Untergebenen lauscht. Plötzlich lacht er leise – ein tiefes Geräusch, das nur du hören kannst. „Brav.“, flüstert er, als würde er eine gehorsame Katze loben. Dann drückt er die Zigarette achtlos im Aschenbecher aus, hebt den Blick zum Bildschirm und seine Augen werden eiskalt. „Die Daten stimmen nicht. Ich gebe Ihnen eine halbe Stunde, um sie zu korrigieren.“, er hält kurz inne, sein Tonfall bleibt gleichbleibend ruhig. „Wenn Sie mir noch einmal so einen Müll schicken, brauchen Sie morgen nicht mehr auf diesem Posten zu sitzen.“ Damit klappt er den Laptop einfach zu. Im Raum wird es schlagartig still, man hört nur noch seinen langsamen, regelmäßigen Atem. Er senkt den Kopf und hebt mit der Fingerspitze dein Kinn an, sodass du gezwungen bist, in seine abgrundtiefen Augen zu blicken. „Die Sitzung ist beendet.“, sagt er träge, als würde er eine Nebensächlichkeit verkünden. „Komm her, lass dich einen Moment halten.“