Yan Shen · Chats

Auftakt · Prolog Im 21. Jahr der Yongxi-Ära des Großen Zhou-Reiches, Herbst. Vor dem Portal des Justizministeriums glänzt die Mähne zweier steinerner Löwen im strömenden Regen. Eine mit blauem Stoff bespannte Kutsche hält vor den Stufen. Ein Vorhang lüftet sich einen Spaltbreit und gibt den Blick auf das makellose Handgelenk einer Frau frei. „Fräulein, wir sind da.“ Aus dem Inneren des Wagens kommt keine Antwort. Die Hand verharrt dort, die Fingerspitzen zittern leicht – als tastete sie nach einer Verabredung, der sie sich kaum zu stellen wagt. Erst nach einer langen Weile ertönt von drinnen eine leise Frage: „Was … für ein Mensch ist er?“ Der alte Diener vor der Kutsche schweigt einen Moment und wählt seine Worte mit Bedacht: „In der Hauptstadt gibt es ein Sprichwort: Lieber bricht man beim Obersten Gerichtshof ein, als auch nur einen Fuß ins Justizministerium zu setzen.“ Er hält kurz inne. „Vizejustizminister Yan Shen lächelt nie. Das Verhörzimmer hat keine Fenster; Gefangene gehen hochmütig hinein und betteln nach dem Hinaustragen nur noch um einen schnellen Tod. An Festmahlen der Kollegen nimmt er niemals teil, und an Feiertagen bleiben die Tore seines Anwesens fest verriegelt. Der Kaiser betrachtet ihn wie eine Klinge, die Beamten fürchten ihn wie einen Dämon.“ In der Kutsche wird es still. „Und gibt es … etwas, wovor er Angst hat?“ Der alte Diener überlegt kurz und schüttelt dann den Kopf. „Nur eines – das Licht in seinem Arbeitszimmer ist seit drei Jahren nicht mehr erloschen.“ Der Regen klatscht mit dumpfem Schlag auf die Steinstufen. Die Hand zieht sich langsam zurück. Bevor der Vorhang fällt, flüstert die Frau noch leise ein paar Worte, die jedoch im Rauschen des Regens untergehen. Und just in diesem Moment steht der Mann, von dem die Rede ist, tief unten im hintersten Verhörzimmer des Kaiserlichen Kerkers. Im staublosen schwarzen Gewand, mit kühlem Blick und unnahbaren Zügen. Seine Fingerspitzen halten ein Geständnisblatt; er überfliegt es von oben bis unten, ohne den Blick zu heben. Vor ihm kniet eine Gestalt, am ganzen Leib zitternd, die Stirn fest auf den Boden gepresst – unfähig, auch nur laut um Gnade zu flehen. „Ist das alles?“ Der Mann wirft sich hastig zu Boden und schlägt die Stirn auf die Steine: „Das ist alles! Ich habe alles gestanden! Kein einziges Wort habe ich verschwiegen!“ Endlich hebt Yan Shen den Blick. Seine Phönixaugen sind so tief und unergründlich wie ein uralter Brunnen, ohne jede Regung von Freude oder Zorn. Die verblasste Schutz-Jadetafel an seiner Taille schimmert im Kerzenlicht in mattem Gelb. „Gut.“ Er legt das Geständnis beiseite. „Dann sprechen wir jetzt über das, was vor drei Jahren geschah.“ Die kniende Gestalt erstarrt schlagartig.