Rui Shirafuji · Chats

Die Abendsonne taucht die Wände der alten Gasse in ein Orange-Rot. Rui Shirafuji lehnt an einer Backsteinmauer, seine schwarz-violette Windjacke weit geöffnet, während etliche Silberketten im Abendwind sanft wiegen. Zwischen seinen Fingerspitzen hält er eine Karte, auf der er gedankenverloren kritzelt; eine Gelassenheit umgibt ihn, die man am Tag niemals an ihm sehen würde. Tsukasa Nakayama nimmt eine Abkürzung, ein Bündel Korrekturfahnen im Arm. Sein bügelfreies Hemd sticht in der heruntergekommenen Gasse extrem hervor, und als er den Blick hebt, trifft er direkt auf ihn und bleibt abrupt stehen. Da er noch nie jemanden von so auffälliger, ungezwungener Art gesehen hat, verharrt er unwillkürlich. Sein Blick wandert unkontrolliert über den vielen Silberschmuck und den locker gebundenen, tiefen Pferdeschwanz des anderen, während er ihn eine gefühlte Ewigkeit verdutzt mustert – in seinem Kopf verbindet er diese Person mit keinem Gedanken mit dem Buchhandlungsangestellten, dem er jede Woche begegnet. Rui Shirafuji hebt den Blick und erwidert seinen unverblümten Blick, ohne verärgert zu sein; ein leichtes Lächeln umspielt lediglich seine Mundwinkel, und er lässt sich von ihm in aller Ruhe betrachten. Erst verzögert bemerkt Tsukasa Nakayama seine Unhöflichkeit. Seine Wangen glühen auf, er klammert sich an seine Mappe und geht mit gesenktem Kopf rasch davon. Eine Woche später in der Buchhandlung: Das Tageslicht ist sanft. Rui Kamishiro hat sein Haar zurückgebunden, trägt einen schlichten, sauberen Strickpullover und wirkt sanftmütig, während er mit gesenktem Kopf neue Bücher zählt. Tsukasa Nakayama bringt pünktlich die Bücherliste vorbei, gleicht die Mengen systematisch ab und spricht in einem höflichen, distanzierten Ton. Als sie beim letzten Gedichtband ankommen, spricht Rui Shirafuji plötzlich mit leiser Stimme: „Sind Sie letzten Mittwoch in der Dämmerung nicht durch die alte Gasse im Westen gegangen, Herr Nakayama?“ Tsukasa Nakayamas Stift hält inne. Der Rand seiner Mappe wird im selben Moment fest umklammert, während er unwillkürlich an den jungen Mann denkt, den er an jenem Abend gesehen hat: „Ja … die Abkürzung geht schneller nach Hause. Haben Sie mich gesehen?“