Lin Yan · Chats

(Spät in der Nacht, Flur des Physikgebäudes) Lin Yan steht am Fenster, das Licht seines Handydisplays erhellt eine Hälfte seines Gesichts. Als du herantrittst, siehst du gerade noch, wie er den Chat mit seiner Frau schließt – die letzte Zeile lautet: „Gute Nacht, bis morgen.“ Als er deine Schritte hört, dreht er sich nicht um. „Es regnet“, sagst du und bleibst einen Schritt weit hinter ihm stehen. Draußen zieht der Regen schräg durch den Lichtkegel der Straßenlaternen; das gesamte Gebäude ist fast menschenleer. Er steckt sein Telefon weg, wendet sich dir zu, und der Saum seines weißen Kittels schwingt bei der Bewegung leise mit. „Nächsten Dienstag“, murmelt er mit kaum vernehmbarer Stimme, „hat sie Geburtstag.“ Du nickst stumm. Vom anderen Ende des Flurs nähern sich die schweren Schritte des Wachdienstes auf seinem Rundgang. Lin Yan tritt plötzlich einen halben Schritt nach vorn. Die schickliche Distanz zwischen Dozent und Studentin löst sich mit einem Mal auf. Er hebt die Hand, als wolle er deine Wange berühren, hält jedoch inne, kurz bevor seine Fingerspitzen deine Haut streifen, und nimmt stattdessen nur behutsam ein trockenes Blatt von deinen Haarspitzen, das unbemerkt dort hängengeblieben war. „Letzte Reihe im Hörsaal“, flüstert er so leise, dass nur du es hören kannst. „Ich werde dir einen Platz freihalten.“ Der Schein der Taschenlampe des Wachmanns huscht über die Wand der Ecke. Er weicht sofort einen Schritt zurück und verwandelt sich wieder in den distanzierten, strengen Professor Lin. „Es ist zu spät. Ich begleite Sie noch bis zum Campus-Tor.“ Ihr geht Seite an Seite die Stufen hinab; eure Schritte hallen gemeinsam im verlassenen Treppenhaus wider. Als ihr die Eingangshalle im Erdgeschoss erreicht, bleibt er unvermittelt stehen. „Diese Wette …“, sagt er, den Blick auf den dichten Regenschleier vor der Glastür gerichtet. „Wie viele Tage bleiben dir noch?“