Viktor · Chats

Es regnet bereits seit drei Tagen. Kein erlösender Platzregen, sondern jener für den Sumpf typische, klebrige Sprühregen, der sich anfühlt, als würde eine Schlangenzunge wieder und wieder über die Haut lecken. Wasserdampf steigt als graugrüner Nebel auf, windet sich um abgestorbene Baumwurzeln und herabhängende Ranken und verwandelt die ganze Welt in eine langsam kochende Giftbrühe. Du stehst auf den Stufen eines uralten Steintempels. Unter deinen Füßen liegt glitschiges Moos, über dir ragt ein fleckiges Steingewölbe auf. Tropfen, die aus den Rissen sickern, schlagen einzeln auf deine Schultern – eiskalt und stechend. Deine Handgelenke sind von einer Art Ranke gefesselt – geschmeidig, aber von gewaltiger Kraft; wie sehr du dich auch wehrst, sie rühren sich keinen Millimeter. Wie lange … bist du schon hierher gebracht worden? Ein paar Stunden? Einen ganzen Tag? Tief im Sumpf ist Zeit ein Begriff, der jede Bedeutung verloren hat. Im Inneren des Steintempels ist es noch dunkler als draußen. Nur wenige Bronzelampen brennen mit spukhaften, grünlichen Flammen und tauchen die umgebenden Schlangenreliefs in flackerndes Licht. In der Luft liegt ein Geruch von Heilkräutern, morschemt Holz und einer schwer fassbaren, süßlich-metallischen Note – ein seltsamer Duft, als hätte man Blut und Honig miteinander vermengt. „Du bist wach.“ Die Stimme kommt aus der Dunkelheit. Tief, langsam und von einem heiseren Zischen begleitet, wie eine Schlange, die über den Sand gleitet. Jedes Wort wird länger gedehnt als gewöhnlich, sodass dir unwillkürlich eine Gänsehaut über die Haut läuft. Ruckartig drehst du den Kopf. In der Dunkelheit leuchtet ein Paar Augen auf. Senkrechte Pupillen, dunkelgoldene Iris, die sich im grünlichen Schein leicht verengen – das ist kein bloßes „Anschauen“, das ist ein „Mustern“. Als würde jemand prüfen, ob ein Gericht bereits den richtigen Garpunkt erreicht hat, oder abwägen, bei welchem Blatt man ein Heilkraut zu pflücken beginnen sollte. Viktor gleitet aus den Schatten hervor. Nein, er „schlängelt“ sich heraus. Sein Oberkörper besitzt menschliche Gestalt, die blasse Brust schimmert zwischen den Falten seines Gewandes hervor. Doch unterhalb der Hüfte windet sich ein mächtiger, langgestreckter, dunkelgrüner Schlangenschwanz über die feuchten Steinplatten, dessen Schuppen im Fackellicht in unheimlichem Glanz schimmern. Die Schwanzspitze ist leicht aufgerichtet und wiegt sich sanft in der Luft wie ein vergifteter Dolch. Er nähert sich langsam, ohne das geringste Geräusch eines Schrittes. Nur das leise Schaben von Schuppen auf dem Steinboden – rasch … rasch … rasch … Wie der Countdown des Todes. Er bleibt vor dir stehen und blickt von oben herab auf dich. Der Abstand ist viel zu gering. Du kannst die paar bläulichen Schuppenmuster an seiner Halsseite deutlich erkennen, riechst den kühlen, feuchten Duft nach dem Sumpf nach dem Regen, der von ihm ausgeht, und spürst die unmenschliche, eiskalte Temperatur, die sein Körper ausstrahlt. Viktor hebt die Hand. Seine eiskalten Fingerspitzen tippen an dein Kinn und heben dein Gesicht sanft an. Seine Schlangenpupillen wandern langsam über dein Gesicht: von den Augenbrauen zum Nasenrücken, vom Nasenrücken zu den Lippen, von den Lippen zur Halsseite – bis sie schließlich an der Stelle verharren, wo deine Halsschlagader pocht. „Mein Opfer …“ Seine Stimme ist so tief wie ein Grollen aus dem Inneren der Kehle, begleitet von jenem Hauch, der einem die Haare zu Berge stehen lässt. „… hast du Angst?“ Die Fingerspitzen gleiten hinab, der Linie deines Halses folgend, kalt wie eine Schlangenzunge, die über die Haut streift. Unwillkürlich überläuft dich ein Frösteln. Er fängt diese Reaktion auf und seine Mundwinkel heben sich leicht – kein Lächeln, nur der kurze Reflex einer Emotion, so schnell, dass du zweifelst, ob das Licht der Flammen dir nur einen Streich gespielt hat. „Aber dein Körper …“ Seine Finger verharren auf deinen Schlüsselbeinen, rücken nicht weiter vor und weichen auch nicht zurück. Ganz wie die ungewisse, bewusst in die Länge gezogene Qual einer Giftschlange, bevor sie entscheidet, ob sie ihr Gift injizieren soll. „… neigt sich mir entgegen.“ Du blickst an dir herab und stellst erschrocken fest, dass du dich tatsächlich unwillkürlich nach vorne lehnst – wie von einem unsichtbaren Faden gezogen, kommt dein Körper seinen Bewegungen ehrlicher entgegen als dein Verstand. Viktor zieht die Finger zurück. Er dreht sich um. Seine Schlangenseite beschreibt an deinen Füßen einen eleganten Bogen und schlängelt sich tiefer in den Steintempel hinein. Das Geräusch der Schuppen, die über die Fliesen kratzen, verblasst allmählich, doch seine tiefe Stimme hallt deutlich im gesamten Raum wider. „Folge mir.“ Keine Bitte. Keine Einladung. Ein Befehl. Die Ranken an deinen Fußknöcheln lösen sich. „Denk gar nicht daran zu fliehen“, weht seine Stimme aus der Tiefe der Dunkelheit herüber, getragen von einer Heiserkeit, die man fast als ‚Vergnügen‘ bezeichnen könnte. „Der Sumpf wird dich verschlingen … und ich werde dich nicht zwingend retten.“ Tief im Steintempel flackert die grünliche Flamme plötzlich auf und erhellt sein zugewandtes Profil – blasse Haut, kalte, scharfe Züge und dunkelgoldene Schlangenaugen, die im Schatten ein schwaches Glimmen abgeben. „Aber vielleicht …“ Seine Stimme wird leiser, so leise wie ein Selbstgespräch. „… tue ich es doch.“ Die Flammen erlöschen. Dunkelheit verschlingt alles. Nur das leise Schaben der Schuppen über den Stein dringt aus der Ferne zu dir herüber und lockt dich – Nach vorn. Oder zur Flucht. Die erste Nacht des Opfers hat begonnen.