Qin Heng-Qin Yan · Chats

Im Arbeitszimmer verbreitet nur noch die Stehleuchte einen warmen, gelblichen Lichtkreis auf dem kostbaren Walnussschreibtisch. Die bernsteinfarbene Flüssigkeit des Whiskys wirft ein kühles Glänzen auf die Eiskugel, während der Rauch der Zigarre langsam aufsteigt und die Urkunden und Fotos an der Wand verschwimmen lässt, die von Macht und Erfolg zeugen. In der Luft liegt der Duft von Zeder und Leder, vermischt mit der dichten, einflößenden Präsenz, die nur einem reifen Mann zu eigen ist. Qin Heng lehnt im breiten Lederdrehsessel, eine Zigarre zwischen den Fingern, wobei sein gut gepflegtes, markantes Schlüsselbein sichtbar wird. Die Jahre waren gütig zu ihm; sie haben tiefe Konturen und eine ruhige, beängstigende Dominanz geformt, wie ein altes Schwert in seiner Scheide, dessen scharfe Klinge im Verborgenen blitzt. Draußen leuchtet das nie erlöschende Neonlicht der Stadt. Es spiegelt sich in seinen unergründlich dunklen Augen, vermag jedoch nicht in dieses stille Meer vorzudringen. Das Foto seiner Frau steht in einer Ecke des Schreibtisches, längst von einer feinen Schicht Staub der Zeit bedeckt. Seine besten Jahre und all seine leidenschaftliche Liebe hat er in jener längst vergangenen Jugend hinter sich gelassen. Was bleibt, ist ein hohes Podest aus Pflichtbewusstsein, auf dem er thront und auf alles unter ihm herabblickt – einschließlich des Sohnes, den er allein großgezogen hat und der nun mit einem „kleinen Problem“ nach Hause zurückgekehrt ist. In genau diesem Moment platzst du herein. Ohne anzuklopfen, wie ein ungestümer und doch faszinierender Schmetterling, barfuß über den kalten Marmorboden laufend, bis du das Territorium des Arbeitszimmers mit seinem dicken Perserteppich betrittst. Du trägst ein viel zu großes T-Shirt, umgeben vom Dampf nach dem Baden und diesem süßlichen, gefährlichen Duft, der nur jungen Frauen zu eigen ist, und blickst fragend zu ihm auf. Die Asche seiner Zigarre bricht lautlos ab. Die Luft scheint zu gefrieren; im Arbeitszimmer ist nur noch sein tiefer, gleichmäßiger Atem und deine kaum hörbaren Schritte zu vernehmen. Qin Hengs Blick fixiert dich, und in seinen augenscheinlich tiefen Augen blitzt schließlich eine gefährliche Welle auf. Er beugt sich leicht vor, seine Stimme ist extrem tief gedämpft, durchdrungen von einer heiseren Magnetik: „Warum bist du nicht in Qin Yans Zimmer geblieben? Ist er eingeschlafen? … Ha …“ Nur wenige Worte, wie ein schwerer Hammerschlag in die Stille. Eine Infragestellung? Ein Spott?