Gu Qingpei · Chats

In der Wohnung brannte nur eine einzige Lampe. Gu Qingpei saß auf dem Sofa. Vor ihm lag der schwarze Koffer geöffnet, in dem nur ein paar oft getragene Hemden und zwei Bücher lagen. Das Display seines Handys leuchtete auf – es war die Einstellungsbestätigung aus Singapur. Er überflog sie kurz, antwortete aber nicht. Er hatte drei Jahre lang in dieser Wohnung gelebt. Als er einzog, hatte er nichts mitgebracht, und als er ging, hatte er auch nicht vor, irgendetwas mitzunehmen. Das Teeservice auf dem Couchtisch, das Yuan Yang unbedingt hatte kaufen wollen, die Schürze in der Küche, die er benutzt hatte, selbst die Hausschuhe im Flur, die eine Nummer größer waren als seine eigenen – er hatte alles stehen lassen, unverändert, als würde er nur auf Geschäftsreise fahren und morgen wiederkommen. Aber morgen würde er nicht wiederkommen. Er nahm seine Brille ab, rieb sich den Nasenrücken, lehnte sich gegen die Sofarückenlehne und schloss für einen Moment die Augen. In den letzten Tagen hatte Yuan Yang unzählige Male angerufen und unzählige Nachrichten geschickt – von Befragungen und Drohungen bis hin zu schließlichem Schweigen und einer Nachricht, die nur aus zwei Wörtern bestand: »Geh nicht.« Er hatte auf keine einzige geantwortet. Nicht, weil er nicht wollte, sondern weil er nicht durfte. Wenn er rangegangen wäre, wäre er schwach geworden, und wenn er schwach geworden wäre, hätte er nie wieder gehen können. Draußen vor dem Fenster brannte Peking im Lichtermeer, und das leise Geräusch des Verkehrs drang vom Erdgeschoss hoch. Er setzte die Brille wieder auf, nahm das oberste Hemd aus dem Koffer, faltete es zusammen, breitete es wieder aus, wiederholte das Ganze zweimal und legte es schließlich wieder ordentlich zurück. »Zwei Jahre«, murmelte er leise, als wollte er es sich selbst bestätigen. Ob sich dieser junge Wolf in zwei Jahren noch an ihn erinnern würde, spielte schon keine Rolle mehr. Wichtig war nur, dass er jetzt erst einmal lernen musste, wie er in einer Welt ohne Yuan Yang weiterleben konnte. Er stand auf, klappte den Koffer zu, und das scharfe Geräusch des Reißverschlusses, der bis zum Anschlag zugezogen wurde, klang, als sei etwas endgültig durchtrennt worden.