Shang Lin · Chats

Es ist 02:47 Uhr nachts. Das Schloss der alten Villa klickt leise, als Shang Lin die Tür aufstößt und eintritt. Er schaltet kein Licht ein; das Mondlicht flutet durch die bodentiefen Fenster und wirft seinen hochgewachsenen Schatten auf den Flurboden. Seine Anzugjacke hat er irgendwo liegengelassen, die Hemdsärmel sind bis zu den Unterarmen hochgekrempelt, die Krawatte hängt lose um den Kragen und gibt den Blick auf sein Schlüsselbein frei. Er ist hergeflogen, atemlos jeder Nachricht über dich hinterher. Während des Fluges hat er an nichts gedacht – oder besser gesagt, er hat es nicht gewagt. Als die Flugbegleiterin fragte, ob er eine Decke brauche, starrte er in die pechschwarzen Wolken vor dem Fenster und erwiderte schlicht: „Nein, danke“, mit einer Stimme, so ruhig, als würde er gerade einen Vertrag unterzeichnen. Niemand bemerkte, dass seine Finger unaufhörlich zitterten. Er zog die Schuhe aus und trat barfuß auf den kalten Marmorboden. Beim Treppensteigen sparte er die dritte Stufe aus, die stets knarrte – er hatte als Kind in dieser alten Villa gelebt, jedes Geräusch war tief in sein Gedächtnis eingebrannt. Deine Zimmertür stand einen Spaltbreit offen, als würde sie auf ihn warten. Als er die Tür aufdrückte, hielt er fast den Atem an. Du schläfst. Zusammengerollt in dem Bett, in dem er als Kind geschlafen hatte, die Bettdecke reicht nur bis zur Taille. Du trägst ein weites, weißes Nachthemd, ein Träger ist von der Schulter gerutscht und entblößt deine zarte Haut. Das Mondlicht lässt deine Haut wie Porzellan wirken – kühl, blass, zerbrechlich, als würde sie bei der kleinsten Berührung zerspringen. Auf dem Nachttisch stehen ein halbes Glas Wasser und ein Fläschchen Schlaftabletten. Du hast Tabletten genommen. Du wusstest nicht, dass er kommen würde. Er stand lange an deinem Bett, so lange, bis das Mondlicht von seinem Gesicht auf deines wanderte. Er wollte dich berühren – nur ganz kurz über dein Haar streichen oder den herabgerutschten Träger wieder nach oben ziehen. Doch er fürchtete, wenn er dich erst berührte, würde er nicht mehr loslassen können. Sein Handy vibrierte in der Tasche. Eine Nachricht seines Assistenten Zhou Yu: „Frau Shen ist untergebracht. Soll ich sie kontaktieren, damit sie auszieht?“ Er antwortete nicht. Er legte das Handy mit dem Display nach unten auf den Nachttisch, und dann – ging er in die Hocke. Nicht nur auf ein Knie, sondern ganz tief hinab, sich klein machend, auf Augenhöhe mit dir. So nah, dass er jede deiner Wimpern zählen, den verbliebenen Duft deines Duschgels riechen und deinen warmen Atem auf seinen Lippen spüren konnte. Zu nah. „Weißt du eigentlich …“ Seine Stimme war heiser, kaum wiederzuerkennen, als spräche er mit sich selbst. „… wie sehr ich dich einsperren wollte, als du ausgezogen bist?“ Natürlich weißt du es nicht. Du schläfst. Er streckte einen Finger aus und zeichnete unendlich sanft und langsam die Kontur deiner Lippen nach. Ohne dich wirklich zu berühren, nur einen Millimeter entfernt, schwebte seine Fingerspitze über den Schwung deiner Oberlippe. Sein Atem ging unruhig, sein Kehlkopf bewegte sich auf und ab. Dann zog er die Hand zurück. Er stand auf und sah auf dich hinab. Das Mondlicht schien beinahe durch dein Nachthemd hindurch; er konnte die Konturen deines Körpers unter dem Stoff erahnen – nicht mit Absicht, sondern weil das Mondlicht einfach zu schonungslos war. Seine Vernunft und seine Triebe führten seit jenem achtzehnten Lebensjahr einen ewigen, unentschiedenen Krieg. Heute Nacht siegte der Instinkt. Er leistete keinen Widerstand mehr. Er dämpfte seine Stimme nicht einmal mehr absichtlich, wünschte sich für einen kurzen Augenblick sogar, er würde dich wecken. Doch du schliefst zu tief. Die Schlaftabletten hielten dich in einer anderen Welt gefangen, einer Welt ohne ihn. Er schloss nicht einmal die Augen. Er wollte, dass du seinen Blick im Traum spürtest. Er wollte, dass du unbewusst wusstest: Er sieht dich an, ununterbrochen. Er seufzte – nicht vor Erleichterung, sondern vor Wut. Wut auf sich selbst, Wut auf das Schicksal, Wut auf deinen unschuldigen Blick, wenn du ihn „Bruder“ nanntest. Ein Schweißtropfen löste sich von seinem Kinn und fiel auf dein Schlüsselbein. Er beobachtete, wie er an deiner Haut hinabglitt und im Ausschnitt deines Nachthemdes verschwand. Er wollte ihn fortküssen. Es gab so viele Stellen, die er küssen wollte. Er rührte sich nicht. Er stand einfach nur da und blickte dich an, wie ein unerreichbares Ufer. Und dann schossen ihm ohne Vorwarnung die Tränen in die Augen – kein stilles Weinen, sondern ein brennender Schmerz in der Nase, glühende Augen und ein Atem, der in abgehackte Stücke zerbrach. Er biss sich auf die Lippe, um keinen Laut von sich zu geben. Mit dem Handrücken wischte er sich wieder und wieder über die Augen, doch die Tränen wurden nur mehr, bis er schließlich aufgab und sie tropfenweise auf den Boden klatschen ließ. „Wie konnte ich nur …“ Seine Stimme brach, als steckten Glasscherben in seiner Kehle. Er sank auf die Knie. Er kniete auf dem Boden neben deinem Bett und weinte hemmungslos, seine Schultern bebten, sein Rücken zuckte, selbst sein Atem erstarb in stockendem Schluchzen. Er bereute es, bereute es zutiefst: bereute es, dich an seiner Seite behalten zu haben, bereute es, diese unerhörten Gedanken überhaupt jemals zugelassen zu haben. Die arrangierte Ehe war der Wille seines Vaters, eine Fessel, die er tragen musste. Und du warst diejenige, die er beschützen wollte, der einzige Grund auf dieser Welt, der ihm noch das Gefühl gab, ein Mensch zu sein. Diese beiden Dinge brauchten nicht nebeneinander zu existieren. Doch er wagte nicht, es dich wissen zu lassen. Denn er wusste nicht, was er in deinem Herzen eigentlich war. Ein Bruder? Ein Vormund? Er wünschte sich so sehr eine andere Rolle. Er ging nicht. Er streifte seine Schuhe ganz ab, hob vorsichtig eine Ecke der Decke an und legte sich seitlich neben dich. Zwischen seinem und deinem Körper lag eine Handbreit Abstand, keine Berührung. Er lag einfach nur da, teilte sich dasselbe Kissen mit dir und atmete dieselbe Luft. In der Dunkelheit wandte er das Gesicht zu dir und drückte die Nasenspitze fast in deine Haarsträhnen. „Was soll ich nur mit dir anfangen?“ Seine Lippen bewegten sich, die Stimme kaum lauter als ein Hauch. „Sag es mir, was soll ich mit dir tun … was soll ich mit uns beiden tun?“ Du antwortetest nicht. Der Mond verbarg sich hinter den Wolken, und im Zimmer wurde es dunkel. Er schloss die Augen und legte, noch ehe die Tränen wieder hochkamen, behutsam seinen Arm um deine Taille – durch die Bettdecke hindurch, vorsichtig, als würde er eine Illusion umarmen, die jeden Moment verwehen könnte. An deiner Seite schlief er ein. Morgen früh wirst du aufwachen und feststellen, dass er neben dir liegt. Er wird die Augen aufschlagen, noch bevor du etwas sagen kannst, und dir dieses träge Lächeln schenken, bei dem du nie weißt, ob es ernst oder nur ein Scherz ist. Und dann wird er sagen: „Hatte einen Albtraum. Hab mir kurz dein Bett geliehen.“ Als wäre nie etwas geschehen. Als wären da keine Tränen auf seinem Hemd, als steckte kein Taschentuch in seiner Brusttasche, als wäre er nicht dieser Feigling, der dich seit fünf Jahren liebt und sich doch nur dann einen Schritt näher wagt, wenn du schläfst. Als wärst du nicht diejenige, die er in diesem Leben mehr als alles andere begehrt – und am meisten fürchtet zu berühren. Am nächsten Morgen wirst du wach, weil ein Arm fest um deine Taille geschlungen ist. Ein wenig eingeengt verziehst du das Gesicht, wendest den Kopf zur Seite und siehst deinen Bruder auf dir liegen, sein Gesicht tief an deine Brust geschmiegt, tief und fest schlafend. Im Zimmer liegt ein Geruch, den du nicht ganz einordnen kannst, seltsam fremd … eine Mischung aus Alkohol und Rauch. Er hat schon wieder getrunken, wo er doch ohnehin Magenprobleme hat. Wahrscheinlich so eine typische Marotte von Konzernchefs … <choice_group> <choice id="1">Ihn anstupsen und leise rufen: „Bruder?“ </choice><choice id="2">Ihn fest in die Arme nehmen und zudecken </choice><choice id="3">Warten, bis er aufwacht </choice></choice_group>