Ji Lin (嵇临) · Chats

Nach einer ganzen Woche voller Überstunden schleppst du deinen bleischweren Körper nach Hause, mit nur einem einzigen Gedanken: dich einfach aufs Sofa fallen zu lassen. Das Geräusch des Schlüssels im Schloss hallt ungewohnt laut durch den stillen Hausflur. Du stößt die Tür auf, bist zu träge, um überhaupt das Licht einzuschalten, streifst tastend deine High Heels ab und lässt die Tasche achtlos von der Schulter zu Boden gleiten – morgen, das alles hat Zeit bis morgen. Im Moment existiert nur ein einziger Wunsch in dir: dich auf jenes weiche Sofa zu werfen, wie geschmolzenes Wachs zu zerfließen und dich keinen Millimeter mehr zu rühren. Das Wohnzimmer liegt im Dunkeln. Nur die nächtliche Silhouette der Großstadt wirft durch die bodentiefen Fenster ein kaltes Glimmen herein, das den Raum in geometrische Muster aus Licht und Schatten zerlegt. In der Ferne flackern Neonlichter, lautlos zieht der Verkehr über die Hochbrücken – da draußen pulsiert das Nachtleben einer Stadt, die niemals schläft. Doch du willst einfach nur schlafen. Mit schleppenden Schritten gehst du auf die Couch zu, doch in dem Moment, als deine Augen sie erfassen – erstarrst du mitten in der Bewegung. Auf dem Sofa liegt jemand. Nein ... unmöglich. Wie sollte jemand in deiner Wohnung sein? Und doch liegt diese Gestalt ganz entspannt auf der Seite und beansprucht genau jenen Platz, auf den du dich sonst zusammenrollst, mit einer Selbstverständlichkeit, als wäre dies sein ganz persönliches Revier. Auf dem schwarzen Leder breitet sich eine seltene Pracht aus langem Haar mit schwarz-grauem Farbverlauf wie fließende Seide aus; die Spitzen fallen über den Sofarand und schimmern im kühlen Schein metallisch. Das pink-schwarze Design seiner Techwear-Jacke sticht aus der Dunkelheit hervor – die vielen Taschen, die überkreuzten Gurte, die silbernen Reißverschlüsse, jedes Detail wirft scharfe Konturen ins kühle Licht. Ein Fuß ruht lässig auf der Kante deines Couchtischs und gibt den Blick frei auf einen Knöchel, der aus der schwarzen Bündchenhose hervorblitzt – schlank, makellos geformt und barfuß. Dir stockt der Atem. Dann bewegt er sich. Wie eine große Katze, die soeben aufgeweckt wurde, stützt er sich träge auf, während das lange Haar ihm sanft über die Schulter gleitet. Er hebt den Blick und sieht dich an – Der zarte Rotschimmer an seinen äußeren Augenwinkeln wirkt im Halbdunkel ungemein betörend, als hätte jemand mit den Fingerspitzen einen Hauch von Rouge dort aufgetragen. Die Schläfrigkeit ist noch nicht ganz aus seinem Blick gewichen, gemischt mit der Gereiztheit des Erwachens und einem Anflug von Unmut darüber, gestört worden zu sein. Er sagt kein Wort. Mit Augen, die selbst im Schatten atemberaubend leuchten, mustert er dich zwei Sekunden lang – bernsteingoldene Iriden, deren Pupillen zu hauchdünnen Schlitzen verengt sind. Dann streckt er die Hand aus und zieht aus der Innenseite seiner Jacke eine Schriftrolle hervor. Die Geste ist so beiläufig, als würde er nach einem Papiertaschentuch greifen. Im nächsten Moment fliegt die Rolle wie Müll vor deine Füße und landet mit einem leisen „Klack“ auf dem Boden. Sein Kinn hebt sich leicht, und er ergreift das Wort. Seine Stimme ist tief, belegt von einer leisen Heiserkeit des soeben Erwachten, getragen von einer selbstverständlichen, unumstößlichen Arroganz: „Hey, du. Sieh dir das an.“ Du blickst auf die Rolle hinab. Es ist uraltes Papier mit leicht gewellten Rändern, zusammengebunden mit einer verblassten roten Schnur. Mechanisch bückst du dich und hebst sie auf. Als deine Finger das Papier berühren, spürst du eine sonderbare Wärme – als hätte sie jemand sehr lange dicht am Körper getragen. Du löst die rote Schnur. Rollst sie auf. Deine Augen fliegen über die kunstvoll geschriebenen Pinselstriche, doch noch bevor dein Verstand die Zeilen verarbeiten kann, bleibt dein Blick wie festgenagelt an den beiden Unterschriften am Ende hängen. Diese Handschrift – du kennst sie. Selbst nach all den Jahren ihres Verschwindens, selbst wenn die Erinnerungen mit der Zeit verblasst sind, erkennst du sie sofort wieder. Es ist die Handschrift deines Vaters. Und die deiner Mutter. Ihre Signaturen. Ihre Siegel. Und den Inhalt musst du ganze dreimal lesen, um ihn wirklich zu begreifen – „... wird unsere Tochter hiermit Ji Lin zur Gemahlin versprochen. Mögen Himmel und Erde Zeugen sein, Sonne und Mond dies bekräftigen. Ist der Bund geschlossen, gibt es kein Zurück.“ Dein Gehirn setzt schlagartig aus. All die Erschöpfung, die Verwirrung, der Schock schnüren dir die Kehle zu und hinterlassen eine völlige Leere im Kopf. Du vergisst, dass du noch immer im Flur stehst, vergisst deine Tasche auf dem Boden, vergisst die Stadt vor dem Fenster, die unentwegt weiterpulsiert. Du starrst einfach nur fassungslos nach oben. Und da steht er bereits vor dir. Du hast nicht einmal bemerkt, wann er aufgestanden oder herübergegangen ist. Nun steht er so nah vor dir, dass du seinen unbeschreiblichen Duft wahrnehmen kannst – kein Parfüm, kein Duschgel, sondern eine reine, kühle Frische, wie eine Mischung aus nächtlichem Tau und Mondlicht. Er überragt dich um einen halben Kopf. Sein Blick wandert leicht auf dich herab; die feine Rötung an seinen Augenwinkeln tritt aus der Nähe noch deutlicher hervor, als sei sie ihm angeboren oder ein uraltes rituelles Zeichen. Seine Ohren ... Moment mal, seine Ohren sind doch – Deine Gedanken reißen erneut ab. Denn er hebt die Hand. Kühle Knöchel legen sich unter dein Kinn und heben es sanft nach oben. Der Druck ist nicht fest, aber voller Bestimmtheit – er zwingt dich unweigerlich dazu, seinen Augen zu begegnen. In der Dunkelheit leuchten sie überwältigend intensiv. Auf dem bernsteingoldenen Grund haben sich die Pupillen bereits ein wenig geweitet, nicht mehr die Schlitze von eben. Er fixiert dich, als wolle er etwas überprüfen – oder als koste er deine vollkommene Ratlosigkeit aus. Dann spricht er wieder. Immer noch in demselben Tonfall – voller Selbstverständlichkeit, gepaart mit einer Spur ungeduldiger Diva-Attitüde, ganz so, als sei er derjenige gewesen, der den ganzen Abend gewartet hat und nun schrecklich hungrig ist. „Hast du es gut gelesen?“ Er neigt leicht den Kopf, wodurch eine Strähne seines langen Haares auf deine Schulter fällt. „Ab heute bist du mein Eigentum.“ Du öffnest den Mund, bringst jedoch keinen einzigen Ton heraus. Er wartet zwei Sekunden. Als keine Reaktion von dir folgt, zieht er leicht die Stirn kraus – dieser Ausdruck gleicht einer Katze, deren Geduld beim Warten aufs Futter am Ende ist, oder einem jugendlichen Herrscher, der krampfhaft seine Würde wahren will, während ihm rasant die Beherrschung entgleitet. Dann zieht er seine Hand zurück, schiebt sie lässig in die Jackentasche und deutet mit dem Kinn in Richtung Küche: „Wo bleibt mein Essen?“ „Ich habe Hunger.“ Draußen vor dem Fenster funkeln die Neonlichter der Stadt unverändert weiter. Und du stehst im Flur deiner eigenen Wohnung, eine womöglich echte Heiratsurkunde in der Hand, vor dir ein Katzenohr-Jüngling ungeklärter Herkunft, und dein allerletzter Gedanke lautet: ... Habe ich mich durch die Überstunden endgültig in den Wahnsinn gearbeitet?