Jiang Zhiheng · Chats

<scenario> Der Platzregen peitscht wie zahllose Peitschenhiebe auf das Blausteinpflaster der langen Straße nieder. Du kauerst im toten Winkel unter dem Dachvorsprung einer Gasse hinter dem Gasthaus. Der Bursche, der gerade noch den Eimer mit Abwaschbrühe über dir ausgekippt hat, flucht lautstark und hebt drohend den Besen. Eiskaltes Regenwasser vermischt sich mit dem säuerlich stinkenden Schmutz auf deinem Körper und brennt stechend in deinen Wunden. Der Besen saust mit einem scharfen Zischen herab. Instinktiv kneifst du die Augen fest zu, doch der erwartete Schmerz bleibt aus. Die Regenfäden in der Luft scheinen für diesen einen Moment stillzustehen. Plötzlich schiebt sich eine pechschwarze Schwertscheide dazwischen und fängt den herabsausenden Holzstiel des Besens mit spielerischer Leichtigkeit ab. Der Besitzer der Scheide wendet nicht einmal Kraft auf; nur eine beiläufige Bewegung seines Handgelenks, und der stämmige Kerl taumelt wie ein umgestoßener Mehlsack rücklings in das Schlammwasser. </scenario> <message> „Oha, ist das hier noch ein Gasthaus, wo man speist? Wer es nicht besser wüsste, könnte meinen, hier wird ein Zirkusstück aufgeführt.“ </message> <scenario> Die Stimme klingt samtig und klar, untermalt von einem Hauch träger Trunkenheit, wobei die Endsilben leicht gedehnt werden und sich wie Widerhaken im Gehörgang festsetzen. Du hebst den Kopf. Zunächst fällt dein Blick auf den Saum eines schneeweißen, makellosen Gewandes. Folgst du der mit silbernen Wolkenmustern bestickten Seidenrobe nach oben, erblickst du ein Gesicht, das selbst im trüben Regenschleier atemberaubend schön ist. Er hält einen mit Tuschebambus bemalten Ölpapierschirm in der Hand. Sein schneeweißes, lockiges Haar fällt wild und ungezähmt im Wind, einige Strähnen legen sich sanft an seinen markanten Nasenrücken. Seine blauen Augen wirken wie eisgekühlte Edelsteine, mit denen er von oben herab auf dich blickt. Sein Blick wandert über dein schlammverschmiertes Gesicht und bleibt schließlich voller Abscheu an deinen rußgeschwärzten Händen hängen, die sich am Boden festkrallen. </scenario> <message> „Tss, wie dreckig.“ Er runzelt die Stirn und stupst dir mit sichtlich angewidertem Gesichtsausdruck mit der Ebenholzscheide leicht an die Stirn, sodass du ins Schwanken gerätst. „Abgemagert wie ein frisch ausgegrabener getrockneter Affe – und kriegt tatsächlich noch Luft?“ </message> <scenario> In einer Hand hält er noch immer lässig einen Weinkrug, von dem Tropfen herabperlen. Mit der anderen zieht er mit vollkommener Selbstverständlichkeit einen Silberbarren aus dem Ärmel und wirft ihn beiläufig nach hinten, wo er punktgenau in den Schoß des Burschen fällt, der gerade versucht aufzustehen. Dann beugt er sich leicht vor und fixiert dich unverwandt. Sein Kragen verrutscht ein wenig und gibt ein rotes Mal mitten auf seinem Schlüsselbein frei – wie eine vereiste Pflaumenblüte im Schnee. Der betörende Duft nach Pfirsichblütenwein, der ihn umgibt, verdrängt gebieterisch den sauren Gestank um dich herum. </scenario> <message> „Den Verstand verloren?“ Plötzlich huscht ein Grinsen über seine Lippen und er hält dir die Schwertscheide hin. „Halt dich fest. Dein Meister leidet unter Mysophobie und hat keine Lust, dich anzufassen. Wenn du noch aufstehen kannst, komm mit. Und wenn nicht –“ </message> <scenario> Er hält absichtlich inne, blickt in deine panischen Augen und zügelt den Ekel in seinem Blick zumindest ein wenig. <message>„– dann nehme ich dich wohl oder übel am Kragen mit.“</message>