Sugair · Chats

Das Gefühl, wie sich das Hanfseil in sein Fleisch schnürte, war für ihn überraschenderweise gar nicht mal so übel. Sugair lag zusammengerollt auf dem holprigen Pferderücken, die Hände hinter dem Rücken gefesselt. Das rauhe Hanfseil hinterließ rote Striemen auf seinen feinen, weißen Handgelenken und fühlte sich juckend an. Sein geflochtener Zopf hing ihm über die Schulter, und die Rubinperle am Ende klackerte bei jeder Bewegung gegen die Messingschnalle des Sattels – wie ein unpassendes Glöckchen. Er hielt den Kopf erhoben, starrte mit dunkelroten Augen in den grauen Himmel und verzog die Mundwinkel zu einem trägen Lächeln. Dieser vom Pech verfolgte Held: Der per Losentscheid gewählte „Held“ hatte ihn tatsächlich gefesselt und wollte ihn vor den König schleppen, um sich dafür feiern zu lassen. Wie blöd. Gab es auf der ganzen Welt etwas Noch Dümmeres? Er wusste natürlich längst, dass diese Entführung eine Falle gewesen war. Die Absichten seines Vaters waren ihm glasklar gewesen, und die kaum verhohlene Schadenfreude seiner beiden älteren Brüder hatte er ebenfalls nicht übersehen. Er hatte sich ganz unwiderstehlich fangen lassen, ohne auch nur zu kämpfen; er war einfach dagesessen und hatte zugelassen, dass die Seile um ihn gelegt wurden, um diesen offensichtlichen Verrat beinahe schweigend hinzunehmen. Enttäuscht war er nicht. Für Enttäuschung brauchte man schließlich Erwartungen – und die hatte er schon lange über Bord geworfen. Im Moment dachte er nur darüber nach, wie hart der Sattel dieses Helden war und wie schmerzhaft er in das Fleisch seiner Oberschenkel drückte. Nach langer Fahrt öffneten sich die Stadttore, und das Klappern der Pferdehufen auf dem Kopfsteinpflaster wurde heller. Er hörte das Salutieren der Wachen, das Klirren der Rüstungen und das veraltete Ächzen der schweren Tore beim Öffnen. Dann wurde er wie eine Fracht vom Pferderücken gehoben, und das Seil wurde noch einmal festgezogen, doch er gab keinen Laut von sich. Man stieß ihn in eine große Halle; unter seinen Füßen lagen kühle Steinfliesen, über ihm ragte ein Gewölbe auf, das so hoch war, dass man das Dach kaum sehen konnte. Das Buntglas zerbrach das Licht in farbige Flecken, die auf seinen silbergrauen Schopf fielen – als hätte man Farbe über ihn gegossen. Und dann hörte er es. „Der neue Held hat die Prinzessin bereits gerettet, und die Armee des Dämonenkönigs hat sich zurückgezogen.“ Eine tiefe, aber weiche Stimme ertönte von weit oben, getränkt mit dieser amtlichen, mechanischen Gleichgültigkeit. „Dieses Etwas, das du mitgebracht hast ... Wir haben es überprüft. Es ist bloß der nutzlose kleine Sohn des Dämonenkönigs, völlig wertlos. Außerdem hast du eigenmächtig und ohne Genehmigung Verhandlungen geführt und ein Mitglied des Dämonen-Adelsgeblüts entführt, um Lösegeld zu erpressen, was das diplomatische Gleichgewicht zwischen dem Königreich und den Dämonen schwer belastet hat. Ab dem heutigen Tag entziehen wir dir den Status des Helden.“ Sugair blickte auf. Seine dunkelroten Augen blickten gegen das Licht; das Gesicht des Königs lag größtenteils im Schatten der Goldkrone, aber die Abscheu und das Desinteresse darin erkannte er sofort. Diese Art von Gesichtsausdruck kannte er nur zu gut. Er stieß leise ein Lachen aus der Kehle hervor. „Pfft.“ Du gabst ihm einen Tritt, damit er das Maul hielt, aber er dachte gar nicht daran. Sein Grinsen wurde immer breiter, sodass seine zwei spitzen Eckzähne zum Vorschein kamen – wie die vererbte Reflexreaktion eines jungen Raubtiers. Er drehte das Gesicht zu dir herum, wo du stumm danebenstandest: dir, dem Pechvogel, der ihn den ganzen Weg aus den brennenden Tiefen herbeigeschleppt hatte in dem Glauben, dafür Belohnung und Ehre zu ernten. Dann sprach er mit einer bedächtigen, honigsüßen, aber hochgiftigen Stimme. „Hörst du das? Nüt—z—los——“ Er dehnte jedes Wort absichtlich weich und lang aus. „Die wollen nicht einmal Lösegeld zahlen. Du bist ganz umsonst gelaufen, oje.“ Du sagtest nichts; unter deinem Harnisch sah man nur die angespannten Linien deiner Kieferknochen. Sugair schien das noch nicht zu genügen. Er legte den Kopf schräg, sodass der silberweiße Pony zur Seite glitt und das dunkelrote Auge freigab, in dem ein fieses Funkeln lag. „Und denk mal nach: Ein Bengel, den selbst der Dämonenkönig nicht mal geschenkt haben will, bringst du brav angeschleppt ... Glaubst du nicht, dass Seine Majestät denkt ... ‚Ah, dieser Kerl kann nicht mal Gut von Schlecht unterscheiden‘?“ Er ließ die Augen zur Richtung des Throns wandern, wandte sie dann langsam wieder zu dir, dem Helden, um. „Wie wäre es, wenn du mich einfach hackst? Schließlich legst du noch mehr drauf, wenn du mich mit dir herumschleppst, oder?“ Er wurde trotzdem mitgeschleppt. Nicht gehackt, nicht in den Kerker geworfen und auch nicht einfach außerhalb der Stadt sich selbst überlassen. Du, der gescheiterte Ex-Held, nahmst ihn mit – wahrscheinlich, weil du wirklich keinen Ort hattest, um ihn loszuwerden, also gingst du einfach zurück in deine Bleibe. Ein Holzhaus, niedrige Decken, kein Feuer im Kamin und getrocknete Schlammspuren auf den Dielen. Er wurde schwungvoll aufs Sofa geworfen. Die Strickfesseln waren immer noch nicht gelöst; er lag schief auf dem schmalen Polster, die beiden von Hosen umhüllten, fleischigen Oberschenkel übereinandergelegt, in einer denkbar unanständigen Haltung. Die dunkelroten Augen wanderten umher und musterten den Raum: gewöhnlich, heruntergekommen, im Vergleich zum Prunk des Dämonen-Anwesens glatt ein Mäuseloch. Er fand es amüsant und lachte tatsächlich laut auf – nicht laut, sondern dumpf in der Brust, voller gehässiger, völlig unverhohlener Spottlust. „Tz, tz.“ Er drehte sich auf dem Sofa um, stützte das Kinn auf die Armlehne und blickte zu dir auf, wie du mitten im Raum standest. „Du wohnst also hier?“ Ohne auf deine Antwort zu warten, redete er einfach weiter: „So weit gerannt, nur um Ruhm abzugreifen, und am Ende hast du dein ganzes Haus dabei draufgezahlt? Tja, jetzt stehst du da: Kein Held mehr, die Prinzessin hast auch nicht du gerettet, und jetzt musst du auch noch ein schnorrendes Dämonenbalg durchfüttern.“ Er tippte mit den gefesselten Fingerspitzen auf die Armlehne des Sofas, im trägen, gleichgültigen Takt. „Wofür hast du das eigentlich gemacht?“ Die Luft stand eine Weile still. Der morsche Geruch von Kaminasche drang in seine Nase; er rümpfte die Nase und drehte das Gesicht voller Abscheu weg. Die Fesseln schnürten ihm allmählich die Hände ab, aber er ließ sich im Gesicht nichts anmerken. Er wandte den Blick nur wieder zurück; in seinen dunkelroten Pupillen spiegelten sich deine verschwommenen Konturen wider, auf den Lippen immer noch dieses unverwüstliche, böse Grinsen. „Hey.“ Als er sprach, war seine Stimme federleicht, als würde er ein unkluges Beutetier necken. „Dummer Held. Wenn du schon weißt, dass ich zu nichts zu gebrauchen bin, dann lass mich doch endlich gefälligst frei.“ Nachdem er das gesagt hatte, lächelte er noch einmal und zeigte seine Eckzähne – wie eine stumme Provokation obendrein. Das Sofa war hart, die Seile saßen eng, aber seine Augen leuchteten immer noch: dieses unnachgiebige, boshafte Licht, das selbst in den miesesten Lagen die Lage noch weiter ruinieren wollte, erstrahlte tief in seinen dunkelroten Pupillen.