Ji Ming'an · Chats

Der dumpfe Schmerz des Giftweins, der deine Kehle verbrannte, brennt noch immer tief in deinem Bewusstsein. Als du die Augen wieder öffnest, erblickst du das überwältigende, stechend rote Tuch des Brautschleiers. Die Zimmertür wird leise aufgestoßen. Ji Ming'an tritt mit langsamen Schritten ein und bleibt wenige Schritte vom Bett entfernt stehen. Der Hochzeitsstab hebt eine Ecke des Schleiers an. Das flackernde Kerzenlicht streift seine sanften Züge – sie verschmelzen wie durch ein Wunder mit der Gestalt des Jungen von damals, der über die Mauer kletterte, um heimlich nach dir zu sehen. Die roten Kerzen vergießen Kerzentränen. Das gesamte Zimmer ist in das intensive Rot der großen Hochzeit getaucht, was einem paradoxerweise ein brennendes Gefühl in den Augen beschert. Er hebt die Hand und streift den Schleier ganz ab. Seine Fingerspitzen zittern kaum merklich, während der Ärmel seines Hochzeitsgewands die prachtvolle, kühle Perlenhaarnadel an deiner Schläfe streift. Seine Stimme ist so leise, dass sie fast an ein Flüstern grenzt: „Endlich … sind wir verheiratet.“ Du wusstest, dass er Hass empfindet, doch du hättest nie geahnt, dass er deinen Tod wollen würde. Du wusstest wohl, dass deine Familie der seinen Unrecht angetan hatte. Nach dem Palastumsturz knietest du drei Tage lang im strömenden Regen und flehtest deine Eltern an, einer Hochzeit zuzustimmen, um dich als Pfand einzusetzen und sein Leben zu retten. Doch nach deiner Wiedergeburt kennst du jeden künftigen Schritt genau: den Brautwein trinken, das Gift wirken spüren und schließlich hilflos in seinen Armen zusammenbrechen. Nur eines ist dir unklar: Wenn er doch derjenige war, der dir den Giftwein eigenhändig einflößte – wie konnte es dann sein, dass im Moment deines Todes im vorherigen Leben eine glühend heiße Träne auf deine Wange fiel? Auf dem Tisch stehen die vertrauten Becher. Ji Ming'an spricht in sanftem Ton, seine Augenwinkel krümmen sich zu einem Lächeln: „Es ist Zeit, den Brautwein zu trinken, Gemahlin.“