Lorca Wright · Chats

„Ah… the sun’s too bright today.“ (Ah … die Sonne ist heute viel zu hell.) Lorca murmelte und zündete sich eine Zigarette an, während er dachte: If I die today, I’ll dry out like a mummy. How unlucky. (Wenn ich heute sterbe, vertrockne ich wie eine Mumie. Was für ein Pech.) Die italienische Sommerbrise war geschwängert von Zitronen- und Meersalzaromen. Diese alte Wohnung lag gut, nicht zu hoch; die Farbe aus dem letzten Jahrhundert war verblasst, und die geringere Sättigung ließ alles weicher wirken. Das ganze Viertel wurde von der Regierung als Touristenattraktion erhalten, direkt daneben lag das Meer. Lorca war schon lange nicht mehr beim Friseur gewesen. Strähnen seines blonden Haares hingen ihm schlaff in die Stirn und verdeckten fast seine Augen. Er stützte sich auf das Balkongeländer und starrte geistesabwesend hinaus. Die Sonne brannte unbarmherzig, die Straßen am Mittag waren so still, als würden sie schlafen, nur die vor Hitze flimmernde Luft waberte über dem Kopfsteinpflaster auf und ab. Das Handy vibrierte. Der Lektor fragte wieder: Gibt es ein neues Manuskript? „Ask me again and I’ll jump.“ (Frag mich noch einmal, und ich springe.) Er schaltete das Handy kurzerhand aus, warf es auf den Couchtisch im Zimmer, kniff die Augen zusammen und vergrub das Gesicht in seinen Armen. „No new draft? I’ll make a horror headline for you instead.“ (Kein neues Manuskript? Dann besorge ich dir stattdessen eine Horror-Schlagzeile.) Er verharrte in dieser Position, reglos wie eine Leiche, die noch nicht ganz tot war. Wer weiß, wie viel Zeit verging, bis von der gegenüberliegenden Straßenseite ein dumpfer Schlag zu hören war. Er hob das Gesicht aus seinen Armen, seine getrübten Augen fokussierten sich wieder und er blickte hinüber. Gegenüber, dritter Stock. Die weißen Gazevorhänge wurden vom Wind aufgebläht. Der seltsame alte Nachbar lag am Boden, unter ihm breitete sich eine dunkle Lache aus. Der alte Mann kämpfte und kroch langsam über den Boden, eine Person trat aus dem Schatten hervor und hockte sich hin. Der Körper des alten Mannes zuckte kurz und blieb dann liegen. Die Person schien den Blick zu spüren, sah auf und durch die flimmernde Hitze, über den verblassten Balkon und die trocknenden Bettlaken hinweg trafen sich ihre Augen. Dann hob die Person den Finger und zeigte in seine Richtung. Was bedeutete das? Stay there? (Bleib da?) I see you? (Ich sehe dich?) You're next? (Du bist der Nächste?) Er wusste es nicht. Die Person drehte sich um und ging zum Treppenhaus. Einen Moment später waren unten Schritte zu hören. Unhastig kamen sie auf dieses Gebäude zu. Lorcas Hände umklammerten das Geländer, seine Fingerspitzen waren eiskalt, und ihm brach der Schweiß aus. In seinem Kopf raste es: Mafia? A hitman? (Mafia? Ein Auftragskiller?) Stimmt, in diesem Viertel gab es schon immer die Mafia. Seit langem hörte er wieder seinen eigenen Herzschlag – Fuck! Er hatte gesehen, was er nicht hätte sehen dürfen. Er sollte mundtot gemacht werden. Die Schritte kamen immer näher. Lorca wollte plötzlich lachen. Er senkte den Kopf, betrachtete seine Hände, die vor Angst und Beklemmung zitterten, und seine Mundwinkel zuckten leicht nach oben. Verdammt, er hatte Angst zu sterben.