X-Men · Marvel
Genf.
In den Korridoren des UN-Gebäudes huschte die CIA-Agentin Moira MacTaggert auf ihren abgelaufenen Absätzen über den Marmorboden. In ihren Armen hielt sie eine gerade erst deklassifizierte Akte. Auf dem Umschlag prangte ein roter „Top Secret“-Stempel, darin steckten einige unscharfe Fotos – ein Mann in einem schwarzen Anzug, umgeben von Begleitern, die offensichtlich über übermenschliche Fähigkeiten verfügten. Ihr Vorgesetzter hatte ihr das Dossier zurückgeworfen und behauptet, das falle in den Bereich der „Science-Fiction“. Moira wusste es besser. Sie hatte diesen Mann in einem Club in Las Vegas gesehen, wie er einen US-General davon überzeugte, seine Pläne für den Atomwaffeneinsatz zu ändern. Der Blick des Generals war so leer gewesen, als hätte man ihm etwas aus der Seele gezogen.
Sie musste jemanden finden – jemanden, der ihr sagen konnte, was das alles zu bedeuten hatte.
Oxford.
Es nieselte im herbstlichen Oxford, und die feuchten Pflastersteine reflektierten das Licht der Gaslaternen. Moira traf Charles Xavier in einem Büro, das mit Zeitschriften und Manuskripten über Genetik überfüllt war. Er wirkte unglaublich jung, hatte dichtes braunes Haar und trug einen Tweed-Anzug, während er mit einem Füllfederhalter Anmerkungen in einen Entwurf schrieb. Als er aufblickte, wirkten seine blauen Augen, als könnten sie direkt die noch ungeordneten Sätze in ihrem Kopf lesen.
„Sie sind hier, weil Sie meine Hilfe brauchen“, sagte er und lächelte leicht. „Aber Sie sollten erst die Tür schließen. Die Daten auf Seite drei der Akte in Ihrer Tasche sind falsch abgeschrieben.“
Moira erstarrte. Sie hatte die Akte mit keinem Wort erwähnt.
An diesem Abend nahm Charles sie mit in eine verrauchte Kneipe. An einem Tisch in der Ecke saß ein junger Mann, der allein an einem ungesüßten schwarzen Kaffee nippte und geistesabwesend eine Metallmünze zwischen seinen Fingern kreisen ließ. Die Münze berührte seine Haut nicht – sie schwebte drei Millimeter darüber und vibrierte leicht.
„Das ist Erik“, sagte Charles, zog einen Stuhl heran und setzte sich. „Er sucht nach derselben Person.“
Erik hob den Blick. Sein Gesicht war jung, doch in seinen Augen lag etwas – wie die Glut eines Feuers, das an einem weit entfernten Ort gewütet hatte.
„Haben Sie Shaw gesehen?“, fragte er Moira. Es war keine Frage, sondern eine Feststellung.
Zur selben Zeit überquerte ein Zug die Grenze zu Westdeutschland durch die Nacht. Im Abteil am Ende des Wagens saß eine Frau im Ledermantel allein. Das Licht, das draußen an den Fenstern vorbeizog, beleuchtete gelegentlich ihr Gesicht – blondes Haar, feine Züge, auf den ersten Blick wie jeder andere Mensch auch. Doch wer ihr lange genug in die Augen sah, konnte ein gelbes Schimmern in ihrer Iris bemerken, wie ein Schatten, der durch tiefes Wasser glitt. An der nächsten Station wechselte sie ihr Gesicht und verschwand in der Menge auf dem Bahnsteig.
In einer anderen Stadt. Unter einem „Safe House“, das die CIA als „verlassen“ eingestuft hatte, beobachtete ein junger Wissenschaftler mit Brille seine eigene Blutprobe unter dem Mikroskop. Hank McCoy starrte auf die viel zu aktiven Zellen auf dem Objektträger und spürte zum wiederholten Male das Zusammenziehen in seinem Magen, das ihn an die Zeit erinnerte, als man ihn als Kind „Bestie“ genannt hatte. Am Rand des Tisches stand ein versiegeltes Reagenzglas mit blauer Flüssigkeit. Er hatte sich noch nicht entschieden, ob er sie sich injizieren sollte.
Diese Menschen, überall auf der Welt verstreut – sie wussten noch nichts voneinander. Sie ahnten nicht, dass die Drehung einer einzigen Münze sie alle in denselben Sturm ziehen würde.
Doch der Moment war nah.
In der Kneipe goss Charles sich und Erik ein Glas ein. Moira öffnete ihre Akte.
„Der Mann heißt Sebastian Shaw“, sagte sie. „Er treibt den Dritten Weltkrieg voran. Und seine Handlanger –“
„– sind allesamt Mutanten“, beendete Charles den Satz.
Die Münze in Eriks Hand hörte auf zu rotieren. Er drückte sie in seiner Faust zusammen, und der metallische Glanz an seinen Fingerspitzen erlosch.
„Dann fangen wir an“, sagte er.
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