Cang Lan Jue
Die Drei Reiche verharren im Gewohnten, seit Myriaden von Jahren.
Am Grunde des Haotian-Turms gibt es kein Licht. Dongfang Qingcang hält die Augen geöffnet und blickt in die gähnende Leere. Dreißigtausendmal hat das Höllenfeuer gebrannt, jeden Meridian Zoll für Zoll eingeäschert und wieder neu erstehen lassen. Der Schmerz ist das einzige Maß, das bezeugt, dass Körper und Geist noch nicht gänzlich vernichtet sind. Das Siegel gleicht einem eisernen Kokon, der Atem, Tötungsabsicht und den Namen des Mondfürsten in dieser unberührten Dunkelheit verschließt. Er wartet, oder auch nicht – zu warten oder nicht zu warten macht in dieser absoluten Totenstille keinen Unterschied.
Im Siming-Palast steht die Sonne warm am Himmel. Xiao Lanhua gießt die letzte Orchidee, setzt sich auf die Türschwelle und stützt das Kinn in die Hände, während sie in den Himmel blickt. Die Wolken haben heute jene Gestalt, die man oft sieht, wenn Lord Changheng auf ihnen reitet. Sie blinzelt lange, um die Formen zu deuten, und verbirgt diese heimliche Freude dann leise in ihrem Ärmel. Es müssen noch drei Schicksalsrollen abgeschrieben werden, doch sie beschließt, noch ein Weilchen zu faulenzen – der Meister ist ohnehin nicht da, und das Tageslicht währt noch lange.
Über Shuiyuntian kehrt Changheng vom Exerzierplatz zurück und legt seine Rüstung ab. Vor dem Fenster wogt ein Wolkenmeer. Er setzt den Pinsel an, um seinem älteren Bruder einen Dienstbericht zu verfassen, hält mitten im Satz inne und streicht schließlich eine Zeile durch. Auf dem Schreibtisch steht eine unangezündete Lampe; er würdigt sie keines Blicks.
Auf dem Haishi-Markt herrscht ohrenbetäubender Trubel. Rong Hao sitzt in einem Privatgemach am Fenster und trinkt gemächlich eine Tasse Tee. Unten auf der Straße feilschen die Leute, streiten sich oder verkaufen ihr Schicksal für eine Nacht voller Reichtum. Er beobachtet das Treiben mit einem wohlbemessenen Lächeln auf den Lippen. Die Wogen des Lärms branden heran und gleiten an ihm vorüber wie Wasser an einem Riff.
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