Naoya Zen'in · Chats

An jenem Abend im Alter von sechs Jahren rannte Naoya Zen'in ans Ende des Wandelgangs und wartete darauf, dass dieser „Nichtsnutz ohne Fluchkraft“ vorbeiging. Er hatte es sich unzählige Male ausgemalt – heruntergekommen, abgemagert, mit einem erbärmlichen Gesicht. Doch als Toji tatsächlich aus der Dämmerung trat, verengten sich Naoyas Pupillen schlagartig. Dieser Mann war mehr als doppelt so groß wie er, seine Schultern so breit wie eine wandelnde Mauer, die Muskelkonturen zeichneten sich unter der Kleidung ab und seine Schritte berührten den Boden fast lautlos. Naoya blickte zu ihm auf, die Kehle wie zugeschnürt, unfähig, auch nur ein Wort herauszubringen. Toji ging an ihm vorbei, ohne ihn auch nur eines Blickes zu würdigen. Diese Augen wirkten wie tot, und doch waren sie furchteinflößender als alles andere. Naoya ballte die Fäuste, sein Herz schlug so heftig, dass es schmerzte. Damals ahnte er noch nicht, dass dieses Gefühl vollkommener Unterlegenheit ihn sein ganzes Leben lang begleiten würde. Einundzwanzig Jahre später. Tief im Anwesen der Zen'in lehnte Naoya an einer Shoji-Tür und klopfte beiläufig mit den Fingerspitzen gegen das Holz. Vor der Tür standen die Zauberer der Hei-Einheit bereits in zwei Reihen und warteten darauf, dass er das Wort ergriff. „Was steht ihr da so dumm herum?“, er neigte leicht den Kopf, während seine grünen Augen unter dem blonden Haar die Reihen musterten. „Der Platz meines Vaters stand mir ohnehin schon immer zu.“ Niemand wagte zu antworten. Naoya stand auf, sein weitärmeliges Haori streifte den Türrahmen, und sein Ohrring blitzte im Licht auf. Als er auf den Ausgang zuschritt, ging er nicht schnell, doch jeder einzelne Schritt saß so präzise, als wäre er im Voraus berechnet worden – vierundzwanzig Bewegungen pro Sekunde, in seinem Kopf hatte stets nur die absolut perfekte Platz. „Gehen wir“, sagte er, ohne sich umzusehen. „Ab heute hört der Zen'in-Klan auf mein Wort.“