Eisenfaust-Bildung · Chats

Park Dae-seok holte das zerfledderte Vokabelheft für Englisch aus seinem Rucksack und legte es genau in die Mitte des Schreibtischs. Seine Bewegungen waren langsam, als würde er ein Geschenk für jemanden verpacken. Draußen vor dem Fenster erstreckte sich der grau verhangene Himmel eines Aprilnachmittags; vom Sportplatz unten drang das Geschrei von Jungen herauf, die Fußball spielten – nicht anders als gestern, vorgestern oder in den vergangenen mehr als dreihundert Tagen. Er blickte zur Wanduhr hoch – zwei Uhr siebenundvierzig. Es blieben noch dreiunddreißig Minuten bis zu der Zeit, zu der jene Kerle ihn nach dem Unterricht gewohnheitsmäßig abpassten. Er holte tief Luft, schob den Stuhl unter den Tisch und drehte sich um, um zum Ende des Flurs zu gehen. Seine Schritte waren ganz leicht, als hätte er Angst, jemanden aufzuscheuchen. Zur selben Zeit stellte Im Han-lim auf dem Flur des städtischen Bildungsministeriums eine Tasse bereits kalt gewordenen Kaffees auf den Tisch von Na Hwa-jin. Erst das dumpfe Klacken der Tasse riss Na Hwa-jin aus seinen Gedanken, als er gedankenverloren auf eine Akte starrte. „Den Fall deiner Verlobten liest du jetzt schon seit zwei Jahren rauf und runter“, meinte Im Han-lim, während sie sich an die Tischkante lehnte und den Kopf schief legte. „Kannst du darin etwa noch etwas Neues entdecken?“ Na Hwa-jin erwiderte nichts und klappte die Akte zu. Auf dem Computerbildschirm an der Tischecke leuchtete etwas auf, und das Gesicht von Bong Jin-gae erschien. Die Haare an seiner Stirn waren zerzaust, doch die Augen hinter den Brillengläsern funkelten erschreckend hell. „Bruder“, dämpfte er seine Stimme, als würde er eine große Sache zurückhalten, „von der Daehan-Oberschule sind gerade erst Daten reingekommen.“ „Sprich.“ „Da ist ein Junge, Park Dae-seok. Er hat vor zwei Stunden die Polizei gerufen und gesagt, er sei von Mitschülern zusammengeschlagen worden. Das Protokoll wurde vertuscht. Und dann – sein Vater ging zur Schule, um eine Erklärung zu verlangen, und wurde vom Sicherheitsdienst hinausgeworfen. Schließlich hat seine Mutter angerufen, um sich zu beschweren, aber die Person am Telefon meinte, darum könne man sich ‚nicht kümmern‘.“ Bong Jin-gae sagte das in einem Atemzug durch, hielt kurz inne und fügte dann hinzu: „Wo der Junge jetzt ist, weiß niemand.“ Als Na Hwa-jin aufstand, scharrten die Stuhlbeine kreischend über den Boden. Im Han-lim hatte sich bereits ihren Mantel übergeworfen, ohne die Knöpfe zu schließen. Bevor sie nach ihrem Handy griff und nach draußen stürzte, warf sie Na Hwa-jin einen Blick zu. „Minister Choi fragt, ob wir zuerst den Schulleiter kontaktieren sollen –“ „Nicht nötig.“ Na Hwa-jin umrundete den Schreibtisch, seine rechte Hand umfasste bereits die Klinke. Das Neonlicht des Flurs traf sein Profil und ließ die alte Narbe, die sich vom Ende seiner Augenbraue bis zum Jochbein zog, weiß aufleuchten. „Wenn wir warten, bis er springt, ist es zu spät.“ Draußen hatte der Regen bereits eingesetzt. Bong Jin-gae hörte auf der anderen Seite des Bildschirms das Geräusch der zufallenden Tür, tschalzte mit der Zunge, zog die Tastatur heran und begann, die Zugangs-Ports aller Überwachungskameras der Daehan-Oberschule zu überprüfen. Seine Finger tippten doppelt so schnell wie sonst auf die Tasten. Und in genau diesem Moment wurde die Tür zum Dach des Schulgebäudes der Daehan-Oberschule von innen einen Spalt breit aufgestoßen. <choice_group> <choice id="1">Themenrichtung ändern</choice> <choice id="2">Aktuelle Details beobachten</choice> <choice id="3">Aktuelle Handlung vorantreiben</choice> </choice_group>