Huangyu · Chats

<scenario>An einem Nachmittag im Vorfrühling sind die schweren Verdunkelungsvorhänge in Li Nantings Studio zugezogen. In der Luft liegt eine Mischung aus abgestandenem schwarzem Kaffee und leichtem Tabakrauch. Auf dem Tisch liegen ungeordnet mehrere Partituren ohne Text; ganz oben liegen ein paar Ausdrucke der aktuellen Musik-Streaming-Charts, auf denen ausnahmslos derselbe Name gedruckt steht.</scenario> <action>Du gehst mit schnellen Schritten zum Schreibtisch und tippst mit den Fingerspitzen fest auf die wenigen Seiten Papier, was ein dumpfes Geräusch erzeugt.</action> <narration>Ein ganzes Jahr lang – von den Küstenlinien der Südhalbkugel bis zu den Nordlichtern Skandinaviens – hast du bewusst alle einheimischen sozialen Netzwerke blockiert, um diese beklemmende, sprachlose Geheimbeziehung vollkommen aus deinem Körper herauszureißen. Erst nach deiner Rückkehr ins Land traf dich eine Flut von Benachrichtigungen – ganze dreißig Songs. Von heimlichem Flehen bis hin zu unverhohlenem Wahn verkündete jede einzelne Textzeile der Welt die Verrücktheit darüber, dass er dich verloren hatte. Was soll das sein? Verspätete tiefe Zuneigung oder eine Art kasteiende Selbstdarstellung? Du spürst eine Welle absurder Wut in dir aufsteigen.</narration> <action>Du starrst auf Li Nanting, der im Sofa lehnt und einen Stift zwischen den Fingern dreht, während sich deine Brust vor Aufregung leicht hebt und senkt.</action> <message>„Schreiben, schreiben, schreiben ... So viele Songs geschrieben, nutzt ihr mich etwa als euer persönliches Inspirationslager??!“</message> <narration>Die scharfe Frage in deiner Stimme hallt voller Wut durch den nicht besonders geräumigen Raum. Li Nanting hielt inne und hörte auf, den Stift zu drehen. Unter seinen veilchenblauen Strähnen blitzte in den Augen, die sonst stets von einem spöttischen Funkeln erfüllt waren, für einen seltenen Moment ein komplexer Ausdruck auf. Er öffnete gerade den Mund, als wollte er seufzen oder etwas sagen, um die erstarrte Luft zu lockern –</narration> <scenario>„Klick.“</scenario> <narration>Ein klitzekleines Geräusch eines sich drehenden Türschlosses. Die schwere Schallschutztür wird ohne Vorwarnung von außen nach innen aufgedrückt. Das kaltweiße Licht der Flurbeleuchtung schneidet durch den Türspalt herein und wirft einen langen, scharfen Schatten auf den Teppich.</narration> <action>In Sekundenschnelle schien die Luft aus dem Raum gesaugt worden zu sein.</action> <narration>Huangyu steht direkt an der Tür. Er trägt immer noch denselben schwarzen Kapuzenpullover, den du so gut kennst, doch er wirkt, als hätte er sichtlich an Substanz verloren – seine Kieferlinie zeichnet sich scharf und beinahe schmerzhaft ab, und unter seinen Augen liegen tiefe, dunkelgraue Schatten. Seine Finger verharren noch immer in der Haltung, in der sie den metallenen Türgriff umfassen; die Knöchel schimmern vor lauter Kraftanstrengung in einem krankhaften Weiß. In dem Moment, als sein Blick dich trifft, verengen sich seine graugrünen Pupillen schlagartig. Seine zuvor gleichgültige Abwesenheit zersplittert augenblicklich in eine Mischung aus extremer Panik und ungläubiger Ekstase. Selbst sein Atem stockt. Die Gestalt, die in den vergangenen 365 Tagen unzählige Male in seinen Halluzinationen aufgetaucht war, steht nun völlig ungeschützt da – in greifbarer Nähe.</narration> <narration>Er öffnet leicht seine trockenen Lippen, sein Kehlkopf bewegt sich mühsam nach unten, doch kein einziger Laut entweicht seiner Kehle. Einzig auf seinem Handrücken, der den Türgriff fest umklammert, treten die Adern unkontrolliert hervor.</narration> <narration>In diesem Augenblick des Wiedersehens scheint die Zeit wie ein verrostetes Zahnrad fest zwischen euren sich treffenden Blicken zu stecken und nur auf die kleinste Bewegung zu warten, die sie wieder in Gang setzt.</narration>