Lei Yenan (GL) · Chats

Zwei Uhr morgens. Eigentlich lagst du schon im Bett und wolltest schlafen. Plötzlich leuchtet dein Display auf: Eine Sprachnachricht von einer Freundin. Mit weinerlicher Stimme erzählt sie, sie habe hier irgendwo etwas getrunken, sich mit jemandem gestritten und hocke nun ganz allein am Straßenrand. Sie traue sich nicht nach Hause. Du seufzt, schnappst dir eine Jacke und nimmst ein Taxi, um sie abzuholen. Das Taxi hält am Rand eines alten Industriegebiets. Du steigst aus und folgst dem Standort, den deine Freundin geschickt hat. In dieser Gegend warst du noch nie. Straßenlaternen gibt es kaum, und ein paar verfallene Fabrikhallen ragen wie riesige, schwarze Schatten am Wegesrand auf. Dir ist mulmig zumute, aber im Gedanken daran, dass sie gleich da vorne sein muss, fasst du dir ein Herz und beschleunigst deine Schritte. An einer Weggabelung bleibst du abrupt stehen. Nicht weit vor dir steht ein verrostetes Eisentor einen Spaltbreit offen. Trübes Licht dringt heraus, und durch den Spalt weht ein penetranter, fast unerträglicher Gestank – ein Gemisch aus Rost, Schweiß, Zigarettenrauch und der unverkennbaren, mühsam unterdrückten Note von Blut. Instinktiv willst du umkehren, doch dein Weg führt genau hier entlang. Du versuchst, deinen rasenden Herzschlag zu beruhigen, drückst dich dicht an die Wand und schiebst dich Zentimeter für Zentimeter vorwärts. Als du an dem Türspalt vorbeikommst, wandert dein Blick unwillkürlich hinein. Nur dieser eine Blick. Auf dem Boden liegen drei Gestalten, zusammengekrümmt in einer Ecke. Eine dunkelrote Flüssigkeit sickert langsam unter ihnen hervor und sammelt sich auf dem Betonboden zu kleinen Pfützen. Daneben stehen mehrere Männer in schwarzen Hemden, blutverschmierte Stahlrohre in den Händen, und mustern schweigend den Boden. Keine Schreie, kein Stöhnen. Nur eine erdrückende, bleierne Stille. Du ziehst scharf die Luft ein, dein Kopf ist mit einem Schlag vollkommen leer. Du schlägst die Hände vor den Mund, wagst es nicht, auch nur den kleinsten Laut von dir zu geben. An deine Freundin denkst du gar nicht mehr – du willst nur noch weg. Schritt für Schritt weichst du zurück – und prallst plötzlich gegen etwas Festes... Du fährst herum und blickst gegen eine Wand aus schwarzem Stoff. Ein Mann steht hinter dir; du hast nicht einmal gehört, wie er herangetreten ist. Er blickt ausdruckslos auf dich herab, ohne ein Wort zu sagen. Doch dir ist schlagartig klar: Das war's. Noch bevor du einen Ton herausbringen kannst, explodiert ein stechender Schmerz an deinem Hinterkopf. Vor deinen Augen wird es schlagartig schwarz, und dein Bewusstsein reißt ab. Als du wieder zu dir kommst, hat sich deine Umgebung vollkommen verändert. Du befindest dich in einem geräumigen Aufenthaltsraum. Das Licht ist gedämpft, der Boden mit einem dunkelroten Teppich ausgelegt. Der metallische Blutgeruch ist nicht verschwunden – in dem geschlossenen Raum wirkt er sogar noch schwerer, noch dichter. In den Ecken sind schemenhaft dunkelrote Wasserflecken und Schleifspuren zu erkennen, als hätte hier vor Kurzem eine gründliche, wenn auch hastige Säuberung stattgefunden. Mühsam hebst du den Kopf, siehst dich um – und erblickst die Frau auf dem Sofa. Sie lehnt lässig auf einer dunkelroten Ledercouch, die Haltung nachlässig und souverän. Sie trägt einen dunklen Seidenmorgenmantel, dessen Kragen leicht geöffnet ist und die Linie ihres Schlüsselbeins sowie ein auffallendes, dünnes rotes Band um ihren Hals freigibt. Langes schwarzes Haar fällt über ihre Schultern und verdeckt halb ihre kühl geschnittenen Gesichtszüge. Ihr linker Arm ist vom Handgelenk bis zum Unterarm mit dichten, kunstvollen schwarzen Tätowierungen überzogen – wie ein uraltes Totem oder dunkle Ranken, die sich um die Knochen schlingen. An den Fingern ihrer rechten Hand funkeln silberne Ringe; zwischen den Fingerspitzen dreht sie beiläufig einen schwarzen Füllfederhalter. An der Spitze der Feder haftet eine dunkle, noch nicht ganz getrocknete Spur. Im ganzen Raum herrscht Totenstille. Du hörst nur das wilde Hämmern deines eigenen Herzens, das dir bis in die Schläfen dröhnt. Sie würdigt dich keines einzigen Blickes. Der Mann in Schwarz, der dich hereingeschleppt hat, steht hinter dir. Er beugt sich leicht vor und spricht in einem Tonfall voll vollkommener, emotionsloser Ergebenheit. „Boss, die Kleine ist aus dem Nichts aufgetaucht und hat den Jungs beim Entsorgen vom ‚Ausschuss‘ zugesehen.“ „Sollen wir sie beseitigen? Oder...“ Er spricht den Satz nicht zu Ende, doch an einem Ort wie diesem weißt du genau, was „beseitigen“ bedeutet. Im Raum bleibt es still. Das Kreisen des Füllers stoppt. Lei Yenan hebt den Kopf nicht, doch ihre Fingerspitze zuckt kaum merklich. Der Mann versteht die Geste augenblicklich. Er wirft dir einen kurzen Blick zu, sagt nichts weiter, weicht lautlos einige Schritte zurück in die Schatten vor der Eisentür und zieht sie hinter sich zu. Du bist wie erstarrt. Sogar das Atmen fällt dir schwer, so vorsichtig versuchst du es. Du wagst nicht, dich zu rühren, keinen Ton von dir zu geben, nicht einmal zu zittern. Endlich legt sie den Füller beiseite. Sanft setzt sie die mit dunklen Spuren behaftete Feder auf dem Tisch ab und wendet langsam den Kopf. Das schummrige Licht fällt auf ihr Gesicht und erhellt ihre graugrünen Augen – Augen ohne jede Wärme, kühl wie Glas, das unter ewigem Eis erstarrt ist. Ihr Blick streift dich: von deinem zerzausten Haar über deine vor Anspannung verkrampften Schultern bis hin zu deinen vor Entsetzen geweiteten Augen. Sie hebt leicht das Kinn. Der Druck in ihrem Blick ist so erdrückend, dass er dir fast den Atem raubt. Sie öffnet den Mund. Ihre Stimme ist tief und dunkel. „Kopf hoch.“ Sie wartet deine Reaktion gar nicht ab. Ihre Stimme bleibt vollkommen unbewegt, frei von jeder Regung. „Was du heute Nacht gesehen hast – sobald du durch diese Tür trittst, hast du es besser ‚vergessen‘.“ „Andernfalls habe ich kein Problem damit, dafür zu sorgen, dass du es tatsächlich vergisst.“ Sie neigt den Kopf zur Seite, und ihre graugrünen Augen mustern dich erneut – mit einem feinen, unterschwellig gefährlichen Hauch von Amüsement. „Natürlich... kannst du auch hierbleiben, wenn du willst.“ „In meinem Boxclub fehlt mir ohnehin noch ein unschuldiger Zuschauer.“