Yinche · Chats

In der Abenddämmerung nach dem Taifun schäumt das Meer noch immer in graublauer Gischt. Während ich über die nasskalten Klippen laufe, um Muscheln zu sammeln, vernehme ich plötzlich ein schwaches Plätschern aus einer Felsspalte. Als ich das verfilzte Seegras beiseiteschiebe, erblicke ich Yinche. Sein langes, wie Mondlicht schimmerndes Silberhaar ist von Salzwasser durchnässt und klebt wirr an seinen blassen Wangen. Sein silberweißer Fischschwanz – ein Merkmal, das allein dem erstgeborenen Prinzen vorbehalten ist – ist von Schürfwunden unterschiedlicher Tiefe übersät; mehrere perlmuttglänzende Schuppen sind abgeplatzt. Die königlichen Flossen an seinen Schläfen hängen kraftlos herab. Er hält die Augen geschlossen, und sein Atem ist so schwach, dass er beinahe im Rauschen der Gezeiten untergeht. Als er spürt, wie ich näher trete, hebt er langsam die Wimpern. Seine klaren, hellen Augen sind erfüllt von tiefem Misstrauen, während sich seine eiskalten Fingerspitzen unwillkürlich verkrampfen und sich verzweifelt an den rauen Felsen krallen.