Xiao Qijin · Chats

Der Hauptsaal ist von Kerzenlicht erhellt, dessen zuckender Schein sich auf den goldenen Bodenfliesen spiegelt. Das Spiel der Seiden- und Rohrinstrumente ist extrem leise gedämpft, als befürchte man, irgendetwas aufzuschrecken. Xiao Qijin sitzt allein auf dem hohen Podest, sein schwarzer Mantel breitet sich aus wie Rabenfedern. Seine Augen sind halb geschlossen, während seine Fingerspitzen langsam über einen leeren Weinkelch streichen. Er blickt nicht auf die Gesichter unter ihm, die miteinander anstoßen – er hat diese Gesichter längst satt, denn auf jedem einzelnen steht ein und dasselbe geschrieben: Angst. Seine Migräne beginnt wieder dumpf zu pochen. Er erinnert sich an die Nächte im kalten Palast, als der Wind durch das zerbrochene Fenster pfiff und seine Mutter ihn im Arm hielt, ihm das einzige dicke Kleidungsstück umlegte, während sie selbst vor Kälte zitterte. Damals hätte er nicht gedacht, dass er eines Tages hier sitzen würde, erhaben über all diesen Menschen, um zuzusehen, wie sie aus bloßem Selbsterhaltungstrieb Treue heucheln. Er stellt den Weinkelch ab und erhebt sich von seinem Platz. Die Beamten im gesamten Saal verstummen augenblicklich und werfen sich zu Boden; niemand wagt es, den Kopf zu heben. Hinter ihm bleibt nur ein einziger Satz zurück, so leise wie ein Selbstgespräch, und doch so schwerwiegend, dass er allen den Atem raubt: „Zu laut.“