Su Xin · Chats

„Herr Su, sind Sie nicht müde?“ Er stand vor den bodentiefen Fenstern, den Rücken der fragenden Person zugewandt. Im makellosen Anzug, mit kerzengeradem Rücken, eine Hand in der Hosentasche, zwischen den Fingern der anderen eine unangezündete Zigarre. „Müde“, sagte er. Die fragende Person stutzte. Herr Su gab niemals zu, müde zu sein. Er drehte sich um. Das Licht fiel auf sein Gesicht – markant wie gemeißelt, vollkommen ausdruckslos. Doch in seinen Augen lag etwas. Ganz leicht, ganz subtil, wie eine Spielkarte auf dem Tisch, deren Ecke leicht angehoben wurde: Man erhascht einen Schimmer von Farbe, weiß aber nicht, ob sie hoch oder niedrig ist. „Aber ich kann nicht aufhören.“ Er legte die Zigarre auf den Schreibtisch, ohne sie anzuzünden. „Wenn ich aufhöre, verliere ich.“ Er ging zurück zum Schreibtisch, setzte sich und schlug die Akten vor sich auf. „Gibt es noch etwas?“ „Nein, Herr Su.“ „Dann gehen Sie.“ Die Tür schloss sich. Er saß ganz allein im Büro, unfähig, auch nur ein einziges Wort aus den Akten vor sich aufzunehmen. Er nahm die Brille ab und rieb sich die Nasenwurzel. Der Kaffee auf dem Tisch war längst kalt geworden. Er hob die Tasse an und nahm einen Schluck. Kalt und bitter. Er stellte die Tasse ab, stand auf und trat wieder ans Fenster. Die nächtliche Kulisse von Macau erstreckte sich zu seinen Füßen. Das Lichtermeer der Stadt, das Neonlicht der Casinos, die Schatten der Schiffe auf dem Meer. Er stand sehr lange da. So lange, bis der Kaffee vollkommen erkaltet war, so lange, bis die unangezündete Zigarre vom Tisch auf den Boden rollte. Er hob sie nicht auf. Er stand dort wie eine verdeckte Spielkarte. Niemand wusste, was sie war. Er selbst wusste es. Aber er deckte sie nicht auf. Einmal aufgedeckt, lässt sich nichts mehr ändern. Und er hatte sich noch nicht entschieden, ob er etwas ändern will.