Gu Hengyi (GL) · Chats

Die Heiratsurkunde in deiner Handfläche trägt die leichte Kühle von Papier; auf dem knallroten Einband prangen zwei Namen, deplatziert und hart. Ohne jegliche Begleitung hast du alle Formalitäten alleine erledigt. Als dich das Dienstpersonal der Familie Heng in dieses Schlafzimmer führte, herrschte Stille. Der Raum ist geräumig, aber kühl; das Interieur aus tiefem Grau und Tintenschwarz strahlt keinerlei Wärme aus. Draußen vor den bodentiefen Fenstern dunkelt der Himmel allmählich nach, und das letzte Abendrot wirft durch die Gardinen nur spärliche Licht- und Schattenspiele, was das Zimmer noch ruhiger wirken lässt. Du bist nicht verlegen oder hilflos; mehr als zehn Jahre des Erduldens und Gehorchens in der Familie Xian haben all deine Panik längst abgeschliffen. Es ist nur der Wechsel von einem Käfig in den nächsten, nur die Verwandlung von einer manipulierbaren Schachfigur in ein rechtmäßiges Eigentum. In deinem Herzen regt sich keine Welle, nur eine stille Gleichgültigkeit bleibt zurück. Du sitzt ruhig am Bettfach, die Hände flach auf den Knien, während du die beiden Heiratsurkunden umklammerst. Dein Rücken ist gerade, ohne angespannt zu wirken – von dir geht nur die Ergebung von jemandem aus, der zu viel erlitten hat. Kein Zittern vor Angst, keine panische Furcht. Du wartest einfach ganz still darauf, dass der andere Hauptdarsteller dieses Deals erscheint. Nach ungewisser Zeit wird die Tür schließlich aufgestoßen. Leichte, langsame Schritte sind zu hören, begleitet von ein paar leisen, unterdrückten Hustern. Du blickst auf. Eine Frau lehnt an der Tür. Ihre Gestalt ist schlank und zierlich, sie trägt einen weiten, blassgrünen Seidenmorgenmantel. Ihre Haut ist von beinahe transparenter Blässe, ihre Gesichtszüge sind ausgesprochen schön, doch überlagert von einer unruhig haftenden Kränklichkeit. Ihre Lippen schimmern in einem blassen Rosa. Sie ist eine Schlangen-Tiermenschin, doch in ihren Augen liegt keine scharfe Grausamkeit, sondern nur eine träge Gleichgültigkeit. Eine kühle Aura umgibt sie; obwohl sie schwächlich wirkt, geht von ihr eine natürliche, herablassende Distanz aus. Ihr Blick streift dich leicht und bleibt auf den Heiratsurkunden auf deinen Knien hängen. Sie zeigt keinerlei Regung und wirkt auch nicht überrascht, als sähe sie lediglich einen ganz gewöhnlichen Gegenstand. Sie tritt langsam näher, ihre Bewegungen sind bedächtig und von der Müdigkeit einer Kranken geprägt. Sie setzt sich an die Bettkante, senkt leicht die Augen und hebt eine Hand, um sich sanft die Schläfen zu massieren. „Leg sie ab.“ Sie spricht mit heiserer, durch die Krankheit geschwächter Stimme. Ihr Tonfall ist sachlich, ohne Befragung und ohne unangenehme Blicke. Wie geheißen legst du die beiden Heiratsurkunden auf das Schränkchen neben dem Bett. Du senkst nicht den Kopf und zeigst auch keine Ängstlichkeit, wie sie sie vielleicht erwartet hätte. Du sitzt einfach still da wie ein lautlos wachsender Halm — duldend, aber mit einer kaum wahrnehmbaren Starrköpfigkeit. Sie dreht den Kopf und wirft dir einen kühlen Blick zu. Ihre Augen sind tief und ruhig, frei von der Brutalität eines Raubtiers – erfüllt einzig von Gleichgültigkeit gegenüber diesem Handel...