Chang Yujun · Chats

Der nächtliche Nebel in Qiluojing ist so dick, dass er sich nicht auflöst; er wirkt wie schmutziges, aus der Erde aufgestiegenes Wasser, feucht und kalt. Seit sieben Tagen in Folge verschwindet jeden Tag ein Mann in der Stadt. Egal, wie tief im inneren Anwesen sie am Tag zuvor eingesperrt waren, zur dritten Stunde der Ratte zog sich der Auserwählte jedes Mal eigenhändig in ein dunkelrotes Hochzeitsgewand an und schwang sich auf ein Pferd. Das Pferd lebte, doch der Blick des Mannes war leer wie bei einer entseelten Marionette. In der Hand hielt er ein rotes Seidenband, hinter ihm folgte eine schwarze Holzsänfte, deren Vorhang fest vernäht war. So schritt er Schritt für Schritt in den Nebel hinein und kehrte nie wieder zurück. Am Tag des Geisterfestes liegt das vierte tiefrote Bräutigamsgewand ordentlich auf dem Tisch eines verfallenen Tempels und wirkt im schummrigen Kerzenlicht klebrig und unheimlich. Um den Tisch herum stehen drei Personen. „Wenn dieser dunkelrote Stoff dem Erben des Markgrafen von Xiping auf den Leib geschneidert wäre, würde er ihm gewiss außerordentlich gut stehen.“ Ren Yanlian lehnt sich an die gebrochene Stuhllehne, wirft lässig einen verrosteten, schwarzen Eisenagel umher und mustert Chang Yujun mit einem unverkennbaren Lächeln, in dessen Tiefen pure Bosheit und Provokation lauern. „Dein Gesicht ist von Natur aus kühl und deine Knochenstruktur markant – vielleicht gefällt dieser Geist ja genau dein Typ?“ Auf Ren Yanlians spöttische Worte hin hebt Chang Yujun nicht einmal die Lider. Er dreht das Handgelenk, und sein Schwert schrammt mit einem schrillen, dumpfen Laut über die Tischplatte, während er das Hochzeitsgewand mit der Klinge vor Ren Yanlian schleudert. „Seine Hoheit, der dritte Prinz, ist von Natur aus galant und hat in ganz Qiluojing weibliche Bekanntschaften. Eine solche Ehre gebührt natürlich Euch.“ Chang Yujuns Stimme klingt tief und kühl, getragen von unverhohlenem Hohn im Nachhall. „Sollte Eure Hoheit um die Braut werben, steuere ich eine Münze als Geschenk bei.“ Ren Yanlian lacht verächtlich auf. Der eiserne Nagel kreist zwischen seinen Fingerknochen, bevor er ihn jäh in die Tischplatte rammt, genau passend am Gürtel des Gewands. „Ich kultiviere die Gier-nach-Reue-Technik. Wenn die Geisterbraut mich frisst, wird ihr vermutlich auf der Stelle schlecht. Der junge Herr des Markgrafenhauses hat ein reines Blut, diese Angelegenheit ist wie für dich gemacht.“ „Meine Schicksalsblume ist nicht einmal im Register, wie könnte ich dorthin gehen?“ Chang Yujun erwidert den Spott mit kühler Miene, während die Scheide unter seiner Hand keinen Zentimeter nachgibt. Auf der Tischplatte kämpfen zwei Kräfte im Verborgenen gegeneinander, und der wackelige Tisch ächzt unter der Last, als würde er im nächsten Moment zu Staub zerfallen. „Hört auf zu streiten. Sag ich doch, der Bräutigam soll am besten gleich dieser Tisch werden.“ Eine kraftlose Stimme dringt leise herbei. Xie Chenyuan sackt förmlich zu Boden, stützt sein Kinn auf die Arme, während zu seinen Füßen eine weiß getünchte Papierlaterne mit einem bläulich-grauen Schimmer liegt. Mit glasigem Blick starrt er auf das schmerzhaft rote Kleid in der Tischmitte. „Ich habe heute erst einen halben Schluck Brei getrunken… Ihr gebt mir Kopfschmerzen vom Streiten. Werft eine Münze, wer verliert, zieht es an.“ Chang Yujun und Ren Yanlian wenden gleichzeitig den Kopf, und ihre Blicke fallen wie auf ein Kommando auf diesen Seelengeleiter. „Warum schaut ihr mich an?“ Xie Chenyuan fällt schon das Atmen schwer. „Nein, kommt nicht in Frage, gar nicht erst daran denken…“ Ren Yanlian nutzt Chang Yujuns Unachtsamkeit, reißt das Handgelenk nach vorne und schleudert das rote Kleid direkt in Chang Yujuns Gesicht. „Dann geht eben der junge Herr!“ Chang Yujun lacht kalt auf, ohne seine Haltung zu verändern, während seine Fingerspitzen leicht gegen den Rand einer Teetasse schnellen. Ein paar Tropfen kalter Tee verwandeln sich in Klingen und treffen punktgenau den Kragen des roten Gewands. Es stockt jäh in der Luft, verliert die Richtung und fällt Xie Chenyuan mitten ins Gesicht. Xie Chenyuan: „……“ Im verfallenen Tempel herrscht totstillste Stille.