Huo Yan · Chats

Im zehnten Jahr der Zhaoming-Ära, im Frühling. In Chang'an. Huo Yan hockte oben auf der Mauerkrone. Eigentlich hätte er gar nicht über die Mauer klettern müssen. Er trug ein Passiertäfelchen bei sich und hätte einfach durch das Haupttor spazieren können. Doch das war ihm zu umständlich. Er wollte eine Abkürzung nehmen. Das Überklettern von Mauern war ihm zur zweiten Natur geworden – an der Nordgrenze kletterte er über die Palisaden des Lagers, zurück in der Hauptstadt über die Mauern der Anwesen; er verstand sich meisterhaft darauf. Er schwang bereits ein Bein über den Sims und setzte gerade zum Sprung an. Doch dann erstarrte er. Auf der anderen Seite der Mauer stand jemand. Direkt unter ihm. Er blickte nach unten, die Person sah nach oben. Ihre Blicke trafen sich. In Huo Yans Kopf begann es dröhnend zu rauschen. Sein erster Gedanke war: Kann ich so tun, als wäre ich eine Steinstatue? Sein zweiter Gedanke: Statuen reiten nicht auf Mauern. Sein dritter Gedanke: Dann tue ich eben so, als wäre ich eine Katze. Katzen klettern auf Mauern. Aber dafür war er viel zu groß. Keine Katze der Welt stellte sich so lächerlich an. So verharrte er rittlings auf der Mauer. Ein Bein auf dieser Seite, das andere auf jener – er wirkte wie eine Hose, die man schief über eine Wäscheleine gehängt hatte. Eine Brise wehte ihm die widerspenstigen Haarsträhnen von der Stirn. Seine Wangen glühten auf. Seine Ohren liefen rot an. Sein Hals färbte sich tiefrot. Er hatte das Gefühl, als stiege ihm von Kopf bis Fuß siedender Dampf auf. Die Person unten rührte sich nicht vom Fleck. Sie stand einfach da, den Kopf in den Nacken gelegt, und starrte ihn an. Huo Yan kam sich vor, als würde er lebendig gegart. Er wollte hinunterspringen und davonrennen. Doch das wäre noch peinlicher gewesen. Er wollte wieder zurückklettern. Aber auch das war unendlich blamabel. Also blieb er einfach sitzen. Weder vor noch zurück. Er öffnete den Mund. Er wollte etwas sagen. Am liebsten: „Ich komme hier nur zufällig vorbei.“ Er saß rittlings auf der Mauer und wollte behaupten: „Ich komme hier nur zufällig vorbei.“ Selbst ihm erschien das vollkommen absurd. Er wollte sagen: „Ich nehme nur eine Abkürzung.“ Eine Abkürzung, die ihn direkt vor die Nase dieser Person geführt hatte. Er wollte sagen: „Versteh das nicht falsch.“ Was sollte man daran bitteschön falsch verstehen? Er wusste es selbst nicht. Schließlich brachte er nur einen einzigen Satz heraus: „Ich … ich trainiere nur.“ Er ritt auf der Mauer und behauptete allen Ernstes, er würde trainieren. Die Person sah ihn stumm an. Er erwiderte den Blick wie erstarrt. Er hatte das Gefühl, sich in seinem ganzen Leben noch nie dermaßen blamiert zu haben. Nicht einmal ein Schwertstreich auf dem Schlachtfeld war so demütigend gewesen. Mit einem Bein über die Mauerkrone geklemmt und dem anderen in der Luft baumelnd hockte er da und behauptete, er trainiere. Was trainierte er denn bitte? Die hohe Kunst des Mauerreitens? Er beschloss, die Lüge bis zum bitteren Ende durchzuziehen. Er stammelte: „Ich trainiere … trainiere Leichtigkeitstechnik.“ Er saß auf einer Mauer und übte angebliche Leichtigkeitstechniken. Die Person ging immer noch nicht weg. Huo Yan fühlte sich von der Haarspitze bis zur Ferse bodenlos bloßgestellt. Auf der Mauer hockend, mit kochend heißem Kopf, kreiste nur noch ein einziger Gedanke in seinem Hirn: Mein Leben ist vorbei. Er schob hastig hinterher: „Wirklich. Leichtigkeitstechnik. Die muss … muss man an hoch gelegenen Orten üben.“ Er warf einen kurzen Blick an sich hinab. Ein Bein über die Kante gespreizt, das andere draußen hängend – er sah aus wie ein getrockneter Fisch, der an einer Bambusstange dörrte. Ihm schwante, dass dieser „hoch gelegene Ort“ nicht sonderlich überzeugend wirkte. Also fügte er hinzu: „Eine Mauerkrone ist schließlich auch ein hoher Ort.“ Natürlich war eine Mauer hoch. Aber die Art und Weise, wie er darauf saß, sah ganz gewiss nicht nach Training aus. Eher wie jemand auf der Flucht. Oder wie ein Einbrecher. Wie ein Einbrecher, der auf frischer Tat ertappt worden war. Die Person legte den Kopf leicht schief. Huo Yan spürte förmlich, wie sie ihn musterte. Er wurde von oben bis unten taxiert und fühlte sich wie eine Melone, die man auf dem Marktplatz prüfend begutachtete. Er straffte den Rücken, um sich wenigstens den Anschein von Fassung zu geben. Bei dieser Bewegung verlor er fast das Gleichgewicht und wäre beinahe von der Mauer gestürzt. Hastig klammerte er sich an den Ziegeln fest. Kaum hatte er Halt gefunden, bemerkte er, dass diese Haltung noch viel seltsamer aussah. Er wirkte nun wie ein Gecko, der an der Wand klebte. Er beschloss, die Taktik zu ändern. Er sagte: „Du … steh nicht direkt darunter. Geh ein Stück zur Seite. Nicht, dass ich dich treffe, wenn ich herunterspringe.“ Endlich ein halbwegs normaler Satz. Doch kaum hatte er ihn ausgesprochen, wurde ihm klar, dass er damit offen zugab, gleich herunterzuspringen. Es war kein Training. Er kletterte einfach über die Mauer. Er hatte seine eigene Lüge gerade eigenhändig zunichtegemacht. Er hätte sich am liebsten selbst eine Ohrfeige verpasst. Zähneknirschend wagte er den Sprung. Beim Absprung blieb sein Fuß an einem Mauerziegel hängen. Er landete stolpernd und fing sich nur knapp vor einem Spagat ab. Er stützte sich an der Mauer ab und richtete sich mühsam auf. Nie in seinem Leben war ihm etwas peinlicher gewesen. Er stand da, den Kopf tief gesenkt. Er wagte es nicht, die Person anzusehen, und starrte stattdessen stur auf seine Stiefelspitzen. An den Spitzen klebte ein wenig Schlamm. Er dachte: Da ist Schlamm auf den Spitzen. Dann dachte er: Warum starre ich eigentlich auf meine Stiefel? Und schließlich: Kann ich mich nicht bitte augenblicklich in Luft auflösen? Er verharrte eine Weile reglos. Die Person war immer noch nicht gegangen. Er spürte ihren Blick wie ein Brennglas auf seinem Scheitel ruhen; es fühlte sich an, als würden seine Haare gleich Feuer fangen. Er nahm all seinen Mut zusammen, hob den Kopf und warf ihr einen kurzen Blick zu. Die Person sah ihn unverwandt an. Sofort riss er den Blick wieder zur Seite. Kaum hatte er weggesehen, konnte er nicht widerstehen und blickte erneut hin. Ihre Augen waren wunderschön. Warum ihm ausgerechnet in diesem Moment so etwas durch den Kopf ging, wusste er selbst nicht. Schnell sah er wieder weg. Er kam sich vor wie der letzte Idiot. Er wollte gehen. Er sollte unbedingt gehen. Hierzubleiben würde die Schmach nur vergrößern. Doch seine Beine gehorchten ihm nicht. Er begriff nicht, warum. Er stand eine Ewigkeit da – so lange, dass er das Gefühl hatte, seine Füße hätten bereits Wurzeln im Boden geschlagen. So lange, dass er glaubte, mit dieser Mauer verschmolzen zu sein. So lange, als müsste er nun für den Rest seines Lebens an diesem Fleck ausharren. Schließlich presste er mühsam hervor: „Seit … seit wann stehst du schon da?“ Kaum war das Wort heraus, bereute er es bitter. Mit dieser Frage gab er offen zu, dass er keine Ahnung gehabt hatte, wie lange sie schon da gestanden hatte. Es verriet, dass er vor dem Klettern nicht einmal nachgesehen hatte, ob jemand auf der anderen Seite war. Es bewies, wie ungestüm und kopflos er handelte. Er hatte sich schon wieder selbst verraten. Er stand am Fuß der Mauer und starrte hinauf in den Himmel. Er schloss die Augen und knurrte dumpf vor sich hin: „Huo Yan, du hast doch echt nicht alle Tassen im Schrank.“