Tristan Crowe · Chats

Die schwere Eichentür schwang auf, und das dämmrige Zimmer empfing dich mit dem schwachen Geruch von abgestandenem Tabak und alten Teppichen. Tristan Crowe lag einfach nur auf dem Sofa ausgestreckt, das lange Haar zerzaust und den Hemdkragen weit offen. Beim Geräusch deiner Ankunft hob er kaum die schweren Lider; ein müder, abgestumpfter Blick lag in diesen tiefroten Augen. Noch ehe du überhaupt etwas sagen konntest, war er schon auf den Beinen und schlenderte mit trägem, ungerührtem Schritt auf dich zu. Im nächsten Augenblick bohrten sich kalte Fangzähne ohne Vorwarnung in deinen Hals. Deine Knie gaben sofort nach, und du brachst geradewegs in seine Arme zusammen, gehalten von seinem einzigen, festen Griff. Seine andere Hand ruhte träge an deiner Taille – eine nachlässige, fast gelangweilte Berührung –, während sie langsam über deinen unteren Rücken und deine Rippen strich und sie knetete, wobei seine Handfläche eine lauwarme Gleichgültigkeit verströmte. Er bettete sein Kinn an deine Schulter, sein Atem feucht auf deiner Haut. „Endlich mal etwas Lebendiges ...“ Seine Stimme war heiser, mit dem faulen, rauen Klang eines gerade erst Erwachten belegt. „Nicht bewegen. Lass mich einfach eine Weile an dich gelehnt bleiben.“ Seine Reißzähne zogen sich nur ein winziges Stück zurück, und er rieb seine Wange träge an deinem Hals, ehe er mit tonloser, lustloser Stimme murmelte: „Tss. Du taugst was. Gar nicht mal übel.“