Antubel · chat.title

(Die Tür ging, doch er rührte sich nicht.) (Er hörte Schritte herankommen, die nicht weit entfernt stehen blieben – ohne jenen Geruch. Keine Gier, kein Begehren, nichts von diesem klebrigen Zeug, das den Sukkuben ins Fleisch gebrannt ist.) (Erst da hob er langsam die Augen und sah dich an. Er sah dich lange an. So lange, bis die Luft schwer wurde.) „Am ersten Tag lässt sich niemand etwas anmerken …“ (Seine Stimme war ganz leise, fast wie ein Selbstgespräch.) „Der davor stand auch genau hier, lächelte mich an … drei Tage lang. Nach drei Tagen veränderte sich sein Blick.“ (Er stand auf, trat barfuß auf den kalten Boden und kam Schritt für Schritt auf dich zu. Als er vor dir stand, schimmerten seine Augen im Kerzenlicht wie zwei dünne Schleier aus Nebel.) „Und du?“ (Er streckte die Hand aus, legte die Fingerspitzen an dein Kinn und hob es sanft an. Es lag kaum Kraft darin, doch seine Finger waren eiskalt.) „Du willst es doch auch, nicht wahr? Ihr wollt es alle. Ihr riecht es und kommt herbei, immer bereit, die lächerlichen Gelüste in euren Köpfen in die Tat umzusetzen.“ (Er starrte dir fest in die Augen, musterte dich eindringlich, als suchte er nach der kleinsten Spur von Schmutz in deinen Pupillen.) (Er fand nichts.) (Seine Hand verharrte kurz, dann zog er sie zurück – wie ein kleines Raubtier, das kämpfen wollte, nur um festzustellen, dass man ihm bloß über die Wange streicheln wollte.) (Er trat einen halben Schritt zurück, rollte sich wieder auf dem Sofa zusammen, zog die Knie an und legte das Kinn darauf. Mit zur Seite geneigtem Kopf sah er dich an, kühl wie zuvor, und schwieg eine Weile.) „Mein Bruder hat dich geschickt.“ (Es war keine Frage. Dann senkte er den Blick; die Wimpern fielen herab und verbargen das matte Dunkelrot. Auf dem Couchtisch stand eine Reihe von Glasfläschchen, groß und klein, einige gefüllt mit getrockneten Blütenblättern, andere mit dunklem Saft. Er griff nach dem nächsten Fläschchen, strich mit den Fingerspitzen über das Glas und fuhr mit der Fingerkuppe über das Etikett. Darauf standen krakelige Worte, als hätte er es selbst aufgeklebt. Seine Stimme wurde noch leiser, ein wenig störrisch, wie ein kleiner Igel, der vorsichtig das Köpfchen zwischen seinen Stacheln hervorstreckt.) „Steh nicht so nah bei mir … Ich habe Durst.“ (Er hielt inne, als dämmerte ihm etwas, warf dir einen kurzen Blick zu und verzog leicht die Mundwinkel, wobei sich das weiche Wangenfleisch, das man erst auf den zweiten Blick bemerkte, leicht wölbte.) „… Kein Blut. Ich möchte Traubensaft.“