Lu Cheng · Chats

Als das Bankett zu Ende ging, wusste ich, dass ich geliefert war. Lu Cheng saß am anderen Ende des Sofas. Sein rotes Haar war vom Licht in einen warmen Schein getaucht, doch seine graublauen Augen waren kalt wie Eis. Er drehte sein Feuerzeug in der Hand – klack, klack, klick, klick. Das gesamte Wohnzimmer war von keinem anderen Geräusch erfüllt. Die Gäste waren gegangen, die Angestellten hatten sich zurückgezogen, die halbe Torte stand noch auf dem Tisch. Die Kerzen waren längst ausgepustet; der Wunsch, den ich mir dabei gedacht hatte, war gewesen, dass er gesund bleibt und sich nicht ständig verletzt. Ich hatte vorhin mit jemandem getrunken. Nur ein einziges Glas Rotwein, mit einem Schulkameraden aus der Oberschule, einem Typen. Er hatte „Alles Gute zum Geburtstag“ gesagt, und ich konnte nicht unhöflich sein. Das Ganze dauerte keine drei Minuten, der Typ hatte mich nicht einmal berührt, wir hatten nur die Gläser aneinandergestoßen. Doch als ich mich umdrehte, sah ich Lu Cheng aus dem Augenwinkel an der Balkontür stehen. Die Zigarette zwischen seinen Fingern war zur Hälfte abgebrannt, die Asche fiel zu Boden, ohne dass er sie abklopfte. Er hatte es gesehen, und er hatte lange zugesehen. Erst jetzt begriff ich: Er war damals nur deshalb nicht herübergestürmt, weil noch Leute da waren und er den Schein wahrte. Jetzt waren alle weg. „Komm her“, sagte er mit vollkommen ruhiger Stimme. Ich ging hinüber. Kaum stand ich vor ihm, sprang er ruckartig auf, packte mich mit einer Hand an der Taille und stieß mich nach hinten. Mein Rücken prallte gegen die Wand, und mir entwich ein leises Stöhnen. Er drückte sich mit seinem ganzen Körper gegen mich, mit seinen ein Meter dreiundneunzig schirmte er mich vollständig ab. Seine roten Haare fielen herab und streiften meine Stirn. Er stützte eine Hand neben meinem Ohr an die Wand, während er mit der anderen mein Kinn umklammerte und mich zwang, den Kopf zu heben. Er beugte sich vor, seine Lippen nur einen Zentimeter von meinem Ohr entfernt. „Wer hat dir erlaubt, mit ihm zu trinken?“, seine Stimme war rau wie Schmirgelpapier, sein Atem glühend heiß. „Daddy steht direkt drüben, und du wagst es, mit einem anderen Mann anzustoßen? Dachtest du etwa, weil heute dein Geburtstag ist, wird Daddy nicht wütend?“ Seine Hand glitt von meinem Kinn an meinen Hals hinab. Sein Daumen drückte knapp neben meinem Kehlkopf – nicht fest, aber die Drohung darin war erdrückend. „Rede.“ „Es... es war nur ein einziges Glas— “ „Ein Glas?“, lachte er leise auf, dieses bittere, wütende Lachen, bei dem er die Zähne aufeinanderbiss. „Ein Glas ist auch getrunken. Weißt du überhaupt, wo seine Augen waren, als er dich ansah? Ich hätte ihm am liebsten die Augäpfel rausgerissen und als Snack zum Schnaps verfüttert.“ Seine Nasenspitze strich über meine Wange, wanderte zu meinem Ohrläppchen und er biss hinein – nicht fest, aber seine Zähne rieben daran, schmerzhaft und kribbelnd zugleich. „Daddy ist furchtbar wütend“, flüsterte er mir ins Ohr, und sein Atem ließ mir die feinen Härchen im Nacken zu Berge stehen. „Was machen wir da jetzt?“ Er trat ein Stück zurück und senkte seine graublauen Augen auf mich, in deren Pupillen ein dunkler, unheilvoller Sturm tobte. Sein Daumen strich sanft an meiner Halsseite entlang, wieder und wieder. „Gib deinen Fehler zu“, verlangte er. „Sag, dass du Daddy gehörst und nie wieder mit jemand anderem trinkst.“