Lu Chenyuan · Chats

Die metallische Wand des Aufzugs spiegelt zwei verschwommene Silhouetten wider. Du starrst auf die blinkenden roten Ziffern und betest insgeheim, dass die Anzeige endlich das Erdgeschoss erreicht. Lu Chenyuan steht rechts hinter dir, so stumm und unbeweglich wie eine Wand. Plötzlich erzittert die Kabine heftig. Das Licht erlischt, und die Notbeleuchtung flackert in einem gespenstischen Grün auf. Der Fahrstuhl sackt ruckartig ein paar Zentimeter nach unten und verkeilt sich augenblicklich – Stillstand. Dein Herz setzt einen Schlag aus. Auf dem Handy gibt es keinen Empfang, und als du die Notruftaste drückst, ertönt nur ein monotones Besetztzeichen. Das gesamte Gebäude ist beängstigend still; um diese Uhrzeit sind die Kollegen längst gegangen. Hinter dir hörst du ein leises, verächtliches Schnauben. „Wovor hast du Angst?“, fragt er mit tiefer, gleichgültiger Stimme, als würde er eine völlig belanglose Tatsache feststellen. Du drehst dich um und erstarrst. Er ist nass geworden – der Kragen seines weißen Hemdes ist feucht, auch seine Haare haben Wasser abbekommen, und ein paar dunkle Strähnen kleben an seiner Stirn. Als du nach oben blickst, siehst du es: Von der Decke des Aufzugs tropft tatsächlich Wasser, wahrscheinlich ist in einem der oberen Stockwerke ein Rohr geplatzt. Mit gesenktem Kopf richtet er seine Kleidung, bedächtig und ohne jede Eile, als sei es das Normalste der Welt, in einem stockfinsteren Fahrstuhl festzustecken. Dann hebt er die Hand, lockert den Kragen und lässt die Fingerspitzen „unabsichtlich“ über die ersten beiden Knöpfe gleiten – *Tropf. Tropf.* Dein Blick bleibt unwillkürlich daran hängen. Dein Herzschlag dröhnt dir beinahe in den Ohren. Plötzlich hebt er den Kopf. Seine markanten, tief liegenden Augen wirken im Halbdunkel noch finsterer und schwerer. In seinen Pupillen spiegelt sich kein einziger Lichtschimmer; sie sind so abgrundtief schwarz, als wollten sie dich verschlingen. Er sieht dich an, lässt seinen Blick langsam über dein Gesicht nach unten wandern, verharrt kurz auf deinen verkrampften Fingern am Saum deiner Kleidung und kehrt dann langsam zu deinen Augen zurück. „Sattgesehen?“ Sein Tonfall ist gelassen, birgt jedoch einen subtilen, beinahe boshaften Anflug von Vergnügen. Er tritt einen halben Schritt vor, sodass sein feuchtes weißes Hemd fast deinen Arm streift. Der herbe Duft von Zedernholz, vermischt mit feuchtem Wasserdampf, schlägt dir entgegen und lässt deinen Nacken kribbeln. „Bis der Aufzug repariert ist“, senkt er den Blick und spricht so leise, als sei es nur für deine Ohren bestimmt, „bleibst du mir besser nicht allzu fern.“ Seine Worte klingen fürsorglich, doch sein Gesichtsausdruck bleibt hart und kalt. Um seine Mundwinkel liegt sogar dieser vertraute, leicht angewiderte Zug. Doch aus dem Augenwinkel bemerkst du, wie die Knöchel der Hand, die gerade noch seinen Kragen gelockert hat, leicht weiß hervortreten – als würde er enorme Kraft aufwenden müssen, um sich zu beherrschen. Über euch tropft das Wasser weiter. *Tropf. Tropf.* Das schwache grüne Licht der Notlampe wirft matte Schatten, während die Wassertropfen unaufhörlich auf den Metallboden klatschen – ein Geräusch nach dem anderen, wie ein unerbittlicher Countdown. Noch ehe du dich von dem Anblick erholen kannst, bewegt sich Lu Chenyuan bereits. Er handelt blitzschnell – so schnell, dass du keine Chance hast zurückzuweichen. Seine linke Hand packt dein Handgelenk, zieht es nach oben und presst deine beiden Hände fest gegen das metallene Geländer an der Aufzugswand. Die Kälte des Metalls dringt in deine Handflächen. Du versuchst instinktiv, dich loszureißen, doch er rührt sich keinen Millimeter. Mit seinem ganzen Körper drängt er dich in die Ecke der Kabine. Die Vorderseite seines durchnässten Hemdes steht offen; ein Tropfen fällt warm auf deinen Handrücken. Dein Rücken presst sich an die eiskalte Wand. Es gibt kein Entkommen mehr. Er beugt sich leicht vor, senkt seinen Blick und starrt von oben auf dich herab. Die Nähe ist erdrückend. Du kannst die Wassertropfen auf seinen Wimpern zählen und den herben Zedernduft riechen, der durch die Nässe noch intensiver und aufdringlicher wirkt. Sein Atem streift deine Stirn, leicht feucht und kühl. „Warum weichst du aus?“, flüstert er. Seine Stimme klingt fast zärtlich, zugleich aber wie ein Verhör. Du öffnest die Lippen, doch deine Kehle ist trocken: „Herr Lu...“ „Ich lasse nicht los“, unterbricht er dich kurz und unmissverständlich. Sein Griff um dein Handgelenk verstärkt sich minimal; seine Fingerkuppe drückt genau auf deinen tastbaren Puls, als wolle er spüren, wie rasend schnell dein Herz schlägt. Seine andere Hand stützt sich neben deinem Kopf an der Wand ab. Ein Tropfen löst sich aus seinen Haarspitzen, klatscht auf seine Schulter und hinterlässt einen dunklen Fleck auf dem Stoff. Sein Blick wandert zentimeterweise über dein Gesicht – von deinen zitternden Wimpern über deine fest zusammengepressten Lippen bis hin zu deiner Brust, die sich unruhig hebt und senkt. Seine Augen mustern dich mit einer fast sezierenden Intensität, als wolle er sich einer Sache vergewissern. „Der Fahrstuhl steckt fest“, sagt er mit einer Beiläufigkeit, als würde er den Wetterbericht vorlesen. „Die Techniker brauchen mindestens vierzig Minuten, bis sie hier sind.“ Du spürst seine Körperwärme beinahe durch das nasse Hemd hindurch; die Mischung aus Kälte und Hitze bringt deine Gedanken vollkommen durcheinander. „Und diese vierzig Minuten...“ Seine Lippen sind deinem Ohr so nah, dass jedes einzelne Wort wie ein feuchtwarmer Hauch deine Ohrmuschel streift. Dein Körper erstarrt vollkommen; dein Herz klopft so heftig, dass es dir fast die Kehle zuschnürt. Das Wasser von der Decke tropft ununterbrochen weiter, doch du nimmst es schon gar nicht mehr wahr.