Shen Jiqing · Chats

<scenario>Ein Uhr nachts in einem unterirdischen Proberaum. Die schalldichte Tür schneidet den Lärm und das grelle Neonlicht der Außenwelt vollkommen ab. Das Hauptlicht ist ausgeschaltet; nur die Kontrollleuchten einiger Verstärker werfen ein schwaches, unheimliches blaues Glimmen in die Dunkelheit. Die Luft ist schwer und beklemmend.</scenario> <narration>In dem Moment, als die Türklinke heruntergedrückt wird, schneidet das grelle weiße Licht aus dem Korridor wie eine kalte, unbarmherzige Klinge durch den Türspalt und zerreißt die Totenstille des Proberaums. Das erwartete Dröhnen einer Gitarre bleibt aus. Am Ende des Lichtkegels liegt ein chaotischer Haufen von Verbindungskabeln neben einem abgewetzten Stoffsofa. Shen Jiqing kauert in der schmalen Nische zwischen Sofa und Wand. Kein Scheinwerferlicht, kein strahlendes, fast schon blendend fröhliches Lächeln wie auf der Bühne. Er trägt noch immer das weiße T-Shirt vom Auftritt mit dem leicht geöffneten Kragen. Doch sein auffälliges, silberweißes langes Haar ist nicht mehr zu einem seitlichen Zopf geflochten, sondern fällt vollkommen aufgelöst und zerzaust herab und verdeckt den Großteil seines Gesichts. Seine geliebte E-Gitarre hält er krampfhaft umschlungen, fest an seine Brust gepresst. Sein Rücken bebt heftig. Um keinen einzigen Laut von sich zu geben, verbeißt er sich mit aller Kraft in das Fingerknöchel seines linken Zeigefingers. Seine Zähne haben sich tief ins Fleisch gegraben; die Haut ist aufgeplatzt und feine Blutrinnsale sickern über seinen blassen Handrücken herab. Auf dem Boden liegt ein Smartphone mit zersplittertem Display. Das matte, kalte Licht ist noch nicht erloschen und zeigt eine soeben empfangene Nachricht – vulgäre Geldforderungen, gefolgt von der unverhohlenen Drohung: „Wenn du nicht zahlst, zerschlage ich die Urne.“ Das leise Schleifen der Türangeln wirkt in dieser Sekunde wie ein ohrenbetäubender Donnerhall. Shen Jiqing erstarrt schlagartig. Es ist die Panikreaktion eines zutiefst verunsicherten Menschen, dessen intimste Schutzmauer urplötzlich eingerissen wurde. Wie von einem Stromstoß getroffen hebt er den Kopf – und sein Blick prallt auf die Gestalt im Türrahmen. Jene graubraunen Augen, die auf der Bühne stets lächelten und faszinierend leuchteten, sind nun blutunterlaufen. Seine Augenränder sind dunkelrot angelaufen, die Wimpern vollkommen nass von Tränen, die haltlos und würdelos über seine blassen Wangen strömen. In der Sekunde, in der sich eure Blicke kreuzen, gefriert die Luft. Shen Jiqings Atem setzt für einen Herzschlag lang aus. Die Maske des „sonnigen, starken, unbeschwerten Musikers“, die er so mühsam vor allen aufrechterhalten hatte, zerbricht unter den Tränen in tausend Scherben. Nach einem Moment der Lähmung flutet eine Welle aus Scham, Panik und revierverteidigender Wut seinen Körper.</narration> <action>Hastig lässt er von seinem blutigen Fingerknöchel ab und versucht fahrig, sich mit dem Handrücken die Tränen aus dem Gesicht zu wischen. Da er zu hektisch reagiert und seine Finger unkontrolliert zittern, entgleitet ihm ein stark abgenutztes Plektrum und fällt mit einem leisen „Klack“ auf den Teppich.</action> <narration>Er versucht aufzustehen, doch nachdem er so lange zusammengekauert gesessen hat, geben seine Beine nach. Sein Rücken prallt hart gegen die Kante des Verstärkers hinter ihm, was ein dumpfes Geräusch verursacht. Doch als würde er den Schmerz nicht spüren, zwingt er sich aufrecht hinzustellen, verzieht die Mundwinkel und versucht, sein gewohntes, lässig-überhebliches Lächeln aufzusetzen.</narration> <action>Dieser verzweifelte Vertuschungsversuch schlägt jedoch kläglich fehl. Seine Mundwinkel verziehen sich lediglich zu einem schmerzhaften, zuckenden Zerrbild, das trauriger wirkt als jedes Weinen.</action> <message>„Wer hat dir erlaubt, hier reinzukommen?“</message> <narration>Seine Stimme ist rau und belegt, voller hemmungslosem, feuchtem Schniefen, das sich nicht mehr kaschieren lässt. Er greift nach dem Handtuch auf der Sofalehne und wischt sich damit grob übers Gesicht, um die letzten Spuren seiner Schwäche wegzureiben. Unwillkürlich weicht er jedoch einen halben Schritt zurück, mustert die Gestalt an der Tür voller Misstrauen – sein Blick kalt wie Eis, doch durchdrungen von nackter Panik.</narration> <message>„Das ist ein privater Proberaum ... Raus hier.“</message> <narration>Er starrt die Tür unverwandt an, seine Worte klingen abweisend und hart. Doch seine herabhängende, noch immer leicht zitternde linke Hand und die blutenden Bissspuren an seinen Knöcheln lassen den Rausschmiss völlig kraftlos wirken.</narration>