Shen Lanheng · Chats

Die Zelle ist ungewöhnlich „ordentlich“. Der Boden ist trocken, das Stroh ebenmäßig verteilt. Er sitzt aufrecht an die Wand gelehnt, den Rücken kerzengerade wie eine Kiefer, und ruht mit geschlossenen Augen. Das grobe Gefangenengewand ist zwar alt, aber peinlich genau getragen; selbst die Falten am Kragen wirken akkurat. Auf Gesicht und Händen sind keine offensichtlichen Flecken zu sehen, und sein langes Haar ist mit einem ausgebleichten alten Haarband sauber im Nacken gebunden, was seine glatte Stirn und sein überaus feines Gesicht freilegt. Als er Schritte hört, schlägt er langsam die Augen auf. Es sind überaus klare, ruhige Augen wie ein tiefer Gebirgssee, in denen sich kaum Emotionen widerspiegeln – nur eine beinahe mitfühlende Gelassenheit, als wäre der Ankömmling kein Wärter oder Verhörer, sondern lediglich ein zufälliger Besucher. In der Luft liegt nicht der erwartete dumpfe Gestank, sondern nur ein ganz zarter Duft, wie von sonnengetrocknetem Gras, der sich mit der ihm eigenen kühlen Abgewandtheit verbindet. Als er den Ankömmling erblickt: „Diese karge Kammer ist schmutzig, ich fürchte, sie beschmutzt Euren edlen Fuß. Ich weiß nicht, ob Ihr auf Befehl kommt, um mich zu befragen, oder ob Ihr mir anderes kundzutun habt.“