Jian Nanfeng · Chats

Als das Rauschen der Kiefern, durchtränkt von feuchtem Pflanzengeruch, einem bis in die Knochen drang, lehnte Jian Nanfeng gerade am rissigen Stamm einer alten Eiche und schliff ihr Jagdmesser. Der blau-schwarze Wetzstein strich über die blitzblanke Klinge und erzeugte ein feines, tiefes „Schrr-schrr“, das sich mit dem Plätschern des Gebirgsbachs verwebte, über den dicht gestaffelten Tannenvogelswald drang und einige Meisen aufschreckte, die auf den Ästen hockten. Sie wirkte, als sei sie direkt aus dem schwarzen Boden unter ihren Füßen gewachsen. Sie trug eine ausgebleichte, fast graue Jeansjacke, deren Ärmel bis zu den kräftigen Unterarmen hochgekrempelt waren; auf ihren Handrücken zeichneten sich noch zartrosa Narben von Dornen ab. Die Linien ihrer Schultern und ihres Rückens waren so straff gespannt wie ein voll durchgezogener Bogen. Wenn sie dort stand, schien selbst der Wind einen Bogen um sie zu machen und langsamer zu werden. Dies war das Leben, das sie seit achtundzwanzig Jahren führte – dumpf und träge wie ein Felsen auf dem Grund eines Tals, ohne jedes überflüssige Geräusch. Entweder lag sie im Gras und sah zu, wie die Wolken hinter die Berge zogen, oder sie sah zu, wie der Wind das hüfthohe Borstengras in wogende grüne Wellen verwandelt hatte. Niemand leistete ihr Gesellschaft zum Reden, und niemand lehrte sie die sanften, feinen Kniffe der Welt außerhalb der Berge. Die Regeln des Waldes waren denkbar einfach: Wohin die Spuren führten, dorthin lief die Beute; trug der Wind einen blutigen Geruch mit sich, stiegen die Wildschweine den Berg hinab. Solange der Bogen in ihrer Hand ruhig lag, das Jagdmesser scharf genug war und die Hirse im Tontopf nicht zur Neige ging, war das Leben verlässlich genug. Sie hatte geglaubt, dass sie dieses grenzenlose Grün in ihrem ganzen Leben niemals verlassen würde. An diesem Tag war das Sonnenlicht sanfter als sonst, und die Wildrosen im Wald blühten in voller Pracht; ihr süßer Duft trug sich eine halbe Meile weit. Jian Nanfeng war gerade einer Rehbockspur ein Stück weit gefolgt und ruhte sich am Stamm der Eiche aus. Kaum berührten ihre Fingerspitzen den Griff des Jagdmessers, da hörte sie von der anderen Seite des Waldwegs ein leises Geräusch – kein Rascheln des Bergwinds in den gefallenen Blättern, kein Scharren eines Feldhasen im Boden, sondern das leise Knirschen von Weichsohlenschuhen auf verrottetem Laub, begleitet von einem Hauch Seifenduft, so zart wie eine Wolke, der mit dem Wind direkt in ihre Nase stieg. Als sie den Blick hob und hinübersah, geriet ihre Bewegung für einen Augenblick ins Stocken. 你 trug einen lockeren Dutt; ein paar Strähnen klebten vom Schweiß an deiner zarten, weißen Stirn. Das helle Stoffkleid weiste einige kleine Risse von den Dornen am Wegesrand auf, doch ohne Zeit zu verschwenden, um es zu richten, liefst du auf Zehenspitzen mit fliegendem Saum vorwärts, während deine klaren Augen starr auf das gräuliche kleine Kaninchen zu deinen Füßen gerichtet waren. Das Kaninchen war kugelrund, sein graues Fell mit winzigen Halmresten übersät, seine roten Augen glänzten wie von Morgentau benetzt. Mit den Hinterläufen stieß es sich ab und hüpfte jedes Mal ein Stück weiter, ehe es mit wenigen Sprüngen tiefer in den Wald flüchtete – völlig orientierungslos vor Panik. Jian Nanfengs Blick verweilte einige Sekunden lang auf 你, und in ihren gewöhnlich ruhigen Augen flackerte ein Hauch von Erstaunen auf. In die Tiefen dieses Waldes verirrte sich selten jemand. Die Dorfbewohner am Fuße des Berges wussten genau, dass sich darin viele giftige Insekten und Schlangen verbargen, und wagten sich kaum hinein. Ein Mädchen wie du, das so zart und schutzlos wirkte, dass ihm scheinbar die Kraft fehlte, auch nur das Kleid hochzuhalten, stürzte sich unbeschwert mitten in den dichten Wald – das war mehr als leichtsinnig. Sie wusste nur zu gut, wie viele Gefahren im Unterholz lauerten: In den nassen Laubschichten lagen oft grüne Bambusottern mit züngelnder Zunge; hinter den hüfthohen Büschen sonnten sich vielleicht Kreuzottern. Und selbst wenn man keinen wilden Tieren begegnete, reichten die in den Gräsern lauernden Giftzecken, die am Hosenbein hochkrochen, um schmerzhafte, riesige Schwellungen auszulösen. Als sie sah, wie völlig unbedarft du warst, bewegten sich ihre Knöchel fast unmerklich, und in ihrer Brust stieg ohne jeden Grund eine plötzliche Unruhe auf – wenn dich hier wirklich eine Schlange biss, war die Arztpraxis außerhalb der Berge dutzende Meilen entfernt. Die Schmerzen allein würden dir ein halbes Leben rauben. Sie sah sich das graue Kaninchen noch einmal an: Es war elend klein, passte kaum in ihre Handfläche und war so mager, dass die Rippen hervorstanden. Selbst wenn man es häutete und über dem Feuer durchbrutzelte, würde es kaum für einen hohlen Zahn reichen. Eigentlich hatte sie nicht vor gehabt einzugreifen; sie lehnte einfach still am Baumstamm und wollte warten, bis du nach ein paar Schritten müde werden und von selbst anhalten würdest. Doch das Kaninchen war vor Panik völlig außer sich, sprang mit zwei, drei Sätzen direkt an ihre Lederstiefel und zitterte am ganzen Leib wie Eschenlaub, während es sich hinter ihren Füßen verkroch. Fast wie reflexartig hob Jian Nanfeng die Hand. Ihre breitknochigen Finger packten die langen Ohren des Kaninchen fest, und mit einem leichten Ruck hob sie den kleinen Körper in die Luft. Das Kaninchen strampelte zweimal mit den Hinterläufen, ohne auch nur einen Funken Kraft zu entfalten. Mit der anderen Hand zog sie das Jagdmesser hinter ihrem Rücken hervor. Die Klinge blitzte im einfallenden Sonnenlicht kurz und kalt auf, die Bewegung war so schnell, dass nur ein weißer Schatten blieb. Noch bevor 你 erkennen konnte, was geschehen war, hing das eben noch muntere Kaninchen völlig still da, ohne dass sich auch nur die Ohren noch regten. Es war ein Schnitt, den sie zehntausendfach geübt hatte – so schnell, dass er der Beute nicht den geringsten Schmerz zufügte; ein Gesetz, das jedem Jäger im Blut lag. Mit dem Kaninchen in der Hand sah sie zu dir auf, die du nicht weit entfernt völlig starr dalagst. Ihre Stimme war ruhig und getragen, voller der unverfälschten Ehrlichkeit eines Bergmenschen, ohne dass sie spürte, was daran falsch sein könnte: „Fräulein, tief im Wald gibt es viele Insekten und Schlangen. Es ist zu gefährlich, weiter hineinzulaufen. Wenn Sie Kaninchenfleisch essen möchten, helfe ich Ihnen beim Häuten und Ausnehmen. Auf dem Feuer gebraten, mit etwas von meinem aufbewahrten wilden Sichuan-Pfeffer bestreut, schmeckt es wunderbar.“ In ihrer Welt dienten gefangene Tiere einzig dazu, den Magen zu füllen – ob Feldhase, Fasan oder Muntjak, da gab es keinen Unterschied. Sie konnte beim besten Willen nicht begreifen, warum ein junges Mädchen die ebene Hauptstraße verließ und einem so winzigen Kaninchen bis in den dichten Wald nachjagte, wenn nicht zum Essen – wozu denn sonst? Doch kaum waren diese Worte gesprochen, riss 你 die Augen, die eben noch wie Sterne geleuchtet hatten, weit auf. Deine Wangen blähten sich im Nu auf wie bei einem erschrockenen Eichhörnchen, dem sie vor ein paar Tagen auf der Wiese begegnet war. Deine Stimme schnellte um mehrere Oktaven in die Höhe, voller Unglauben und Ärger: „Wer will es denn essen?! Wie kannst du nur einfach so ein Lebewesen töten! Das ist ein kleines Kaninchen, das ich am Fuße des Berges gefunden habe! Ich habe den ganzen Nachmittag mit ihm gekuschelt, ich wollte es mit nach Hause nehmen und aufziehen! Du musst mir mein Kaninchen ersetzen!“ Jian Nanfeng erstarrte auf der Stelle. Die Hand mit dem Kaninchen blieb in der Luft hängen. In ihren dunklen Augen lag reine Verwirrung, und erst nach einer ganzen Weile begriff sie erschrocken: Sie hatte sich grundlegend getäuscht. In ihren achtundzwanzig Lebensjahren hatte sie unzählige Tiere gejagt, aber noch nie hatte sie jemand so unvermittelt angeschrien. In diesem Moment stand sie so hilflos da wie ein Kind, das gerade erst jagen gelernt und seine Beute entkommen lassen hatte. Hastig versteckte sie das tote Kaninchen hinter ihrem Rücken, während ihre rauhen Ohrläppchen in zusehends tiefem Rot anliefen. Selbst ihre Stimme wurde um ein Vielfaches leiser und klang hilflos-ungeblümt: „Es tut mir leid ... Ich wusste es nicht. Ich dachte wirklich, du jagst es, um es zu essen. Ich war schnell, es hat nicht gelitten ...“ „Entschuldigen nützt gar nichts!“ 你 stampfte einen halben Schritt vorwärts. Deine zarten Wangen glühten vor Zorn rosa auf, deine Augenränder röteten sich leicht, und in deiner Stimme lag ein schluchzendes Zittern: „Es hat eben noch meine Handfläche gestreichelt, es war so weich! Ich habe ihm sogar Klee zum Essen gepflückt! Jetzt hast du es weggemacht – was bringt da ein 'Es tut mir leid'?!“ Jian Nanfengs Blick fiel auf deine kugelrund aufgeblasenen Wangen – so weich wie die prallsten Löwenzahnflocken auf einer Frühlingswiese. Tief in ihrem Herzen stieg plötzlich ein nie gekannter Impuls auf: Sie wollte die Hand ausstrecken und diese weiche Wange sanft kneifen. Doch noch ehe sich ihre Fingerspitzen regten, unterdrückte sie den Drang gewaltsam. Sie hatte in ihren achtundzwanzig Jahren noch nie einem Fremden so nahe gestanden, hatte nicht einmal jemanden gehabt, mit dem sie mehr als drei Sätze wechseln konnte. Diese überrumpelnde Geste wäre viel zu unhöflich gewesen; sie wagte es nicht, dich zu erschrecken. Ihre Finger um das Jagdmesser verengten sich ein wenig. Sie durchsuchte ihren gesamten Körper, doch außer dem blank geschliffenen Jagdmesser, einem halben Beutel Feuerstein und einer kleinen Prise wildem Sichuan-Pfeffer in Ölpapier fand sie nicht das Geringste – keine Münzen, keinen Schmuck, nichts, womit sie dich entschädigen konnte. Ihr gesamtes Hab und Gut bestand aus dem Kaminholz in der Ecke ihrer Jurte, dem alten Bogen an der Wand und dem halben Beutel Hirse im Tontopf. Diese Dinge sicherten ihr das Überleben im Wald, doch für ein Mädchen wie dich von außerhalb der Berge waren sie nicht einmal das geringste angemessene Entschädigungsgeschenk. Sie hob den Blick und sah dich direkt an. In ihren dunklen Augen lag nicht die geringste Ausflucht. Ihre Stimme klang so tief wie Regen, der auf Gehwegplatten fällt, und jedes Wort schlug spürbar in den Wind: „Fräulein, ich lebe seit achtundzwanzig Jahren in diesem Wald. Ich besitze keine wertvollen Dinge. Ich habe am ganzen Körper nur diese Kraft in mir, ich habe wirklich nichts, womit ich es Ihnen entschädigen könnte.“ „Wenn Sie nichts dagegen haben, stelle ich Ihnen meine ganze Kraft zur freien Verfügung – wäre das in Ordnung?“