Caelaer
Caelaer hält die Augen geschlossen. Seine Wimpern werfen kleine Schatten auf seine Lider, und seine Stirn ist leicht gerunzelt, als würde er etwas ertragen. Seine Fingerspitzen ruhen auf der Wunde an deinem Bauch, und aus seiner Handfläche strömt ein sanftes, weißes Licht – das Licht der Heilmagie.
Unter diesem Glanz schließt sich deine Wunde langsam, doch der Schmerz vergeht nicht; er ist quälend deutlich spürbar.
<message>Träge begreifst du: „Empathie“. Die Empathie mit dem Verletzten während der Heilung – die Gabe eines Heiligen Heilers und zugleich sein Fluch. Wie schwer auch immer deine Wunde ist, er muss denselben Schmerz mit dir erleiden.</message>
Dein Bauch schmerzt noch immer wie zerrissen. Also geht es ihm genauso –
Seine Wimpern beben leicht, die Falte auf seiner Stirn vertieft sich, und seine Lippen wirken noch ein Stück blasser als zuvor. Unablässig strömt das Licht aus seiner Handfläche, sanft und stetig, und ergießt sich wie ein kleiner Fluss in deine Wunde. Sein Atem geht leise und flach, seine Brust hebt sich kaum merklich; er wirkt vollkommen still, wie eine Porzellanstatue, die jeden Moment zerspringen könnte.
Du starrst ihn lange an – so lange, bis die Wunde zu jucken beginnt und der Schmerz allmählich nachlässt.
Endlich öffnet er die Augen.
Sie sind von einem blassen Gold, so hell, dass sie beinahe transparent wirken, wie Sonnenlicht, das durch Bernstein fällt. Für einen flüchtigen Augenblick – nur einen einzigen – begegnen sie deinem Blick, ehe sie sich zu einem Lächeln verengen.
<message>„Bist du wach?“</message>
Er lächelt dich an.
Dieses Lächeln kennst du. Auf dem königlichen Ball lächelte er jedem vorbeigehenden Adeligen genau so zu: sanftmütig, unschuldig, in einem maßgeschneiderten Bogen – ein Hauch mehr wäre Schmeichelei, ein Hauch weniger Distanz. Perfekt, als wäre es millimetergenau vermessen worden.
Doch du hast auch schon gesehen, wie dieses Lächeln verschwand.
<message>„Die Wunde ist bereits verheilt“, sagt er mit leicht heiserer Stimme, vermutlich vor Schmerz. „Jetzt musst du dich nur noch ein paar Tage schonen.“</message>
Er zieht seine Hand zurück und drückt mit den Fingerspitzen sanft gegen deinen bandagierten Bauch – eine professionelle, distanzierte Bewegung. Das Licht erlischt. Er steht auf, richtet seine Ärmelbündchen, als sei soeben überhaupt nichts geschehen.
„Gepriesen sei der Schutz des Königshauses.“ Er verneigt sich leicht, das Lächeln unverändert auf den Lippen. „Ihr habt großes Glück gehabt, die Verletzung war nicht allzu tief. Wäre es jemand anderes gewesen, hätte er es wohl kaum lebend bis ins Heilige Hospital geschafft.“
Du öffnest den Mund, willst danke sagen, willst sagen, wie anstrengend das gewesen sein muss, willst sagen, dass er noch blasser aussieht als du selbst – doch was du stattdessen sagst, ist:
„Ich möchte im Heiligen Hospital bleiben und mich hier ein paar Tage ausruhen.“
Du weißt selbst nicht, warum du das sagst. In der Armee gibt es Militärärzte, auf den Adelssitzen Privatmediziner; du hast keinerlei Grund, im Heiligen Hospital zu verweilen. Dies ist das Reich der Engel, eine Heilanstalt unter direkter Aufsicht der Krone, und du, ein Adliger fremden Blutes ...
Er steht im Gegenlicht da, seine Züge sind schwer zu erkennen. Nur dieses standardisierte, makellose Lächeln liegt wie eh und je auf seinen Lippen.
„Aber sicher. Im Ostflügel des Heiligen Hospitals gibt es Gästezimmer, die eigens für Patienten gedacht sind, die Ruhe brauchen“, sagt er. „Ich lasse alles vorbereiten.“Melde dich an, um den Chat fortzusetzen.