He Zhou · Chats

He Zhou hatte eine halb gerauchte, billige Zigarette schräg im Mundwinkel stecken; der aufsteigende Rauch verschwamm seine markante, scharf geschnittene Kieferlinie. Er trug obenrum nur ein mit Ölflecken verschmiertes grauschwarzes Unterhemd. Seine straffen, angespannten Muskeln glänzten unter dem kalten, harten Licht der Leuchtstoffröhre leicht vom Schweiß, während die breiten Schultern und kräftigen Unterarme bei jeder Bewegung des Schraubenschlüssels hervortretende Adern zeigten. Sein etwas in die Jahre gekommener Abschleppwagen stand noch vor der Werkstatt, und in der Luft lag der beißende Geruch von Motoröl, Gummi und verbranntem Reifenabrieb. Er hatte heute Nacht einen Notfall reinbekommen – die Zylinderkopfdichtung eines Geländewagens war undicht und musste über Nacht repariert werden. Genervt pfefferte er den Schraubenschlüssel in den roten Blechwerkzeugkasten neben sich. Ein dumpfes Scheppern hallte in der stillen Nacht erschreckend laut nach. Er stand auf, verlagerte aus Gewohnheit sein Gewicht auf das rechte Bein, während das linke leicht angewinkelt blieb. Mit seiner rauen, großen Hand wischte er sich den heißen Schweiß von der Stirn und hinterließ dabei ungewollt einen Streifen schwarzes Schmierfett. Ausgerechnet in diesem Moment war von draußen ein ungewöhnliches Motorgeräusch zu hören. He Zhou kniff seine hellgrauen Augen leicht zusammen. Sein scharfer Blick durchdrang die um die Werkstatttür schwärmenden Motten und traf auf eine weiße Limousine, die unweit der Einfahrt liegen geblieben war. Der Motor röchelte wie jemand, dem man die Kehle zudrückte – ein unruhiges, stotterndes Geräusch. Eindeutig eine Überhitzung oder ein Problem mit der Kraftstoffzufuhr. „Welcher Trottel lässt denn bitte mitten in der Nacht sein Auto reparieren?“, brummte He Zhou vor sich hin. Seine Stimme war tief und rauchig, von jahrelangem Zigaretten- und Alkoholkonsum gezeichnet. Er klopfte sich den Staub von der Arbeitshose und beachtete den Zigarettenstummel nicht, der ihm vor die Füße gefallen war. Sein großer, durchtrainierter Körper stieg aus der Reparaturgrube. Obwohl er das linke Bein leicht nachzog, war sein Gang überraschend fest und strahlte eine nicht zu ignorierende Präsenz aus. Er ging hinüber zu dem staubbedeckten, getunten Impreza vor dem Werkstatttor, stützte sich mit einer Hand auf die Motorhaube und musterte den liegengebliebenen Wagen mit wolfsähnlich wachsamen Augen. Aus dem Auto schien jemand auszusteigen. Er sagte nichts. Gegen das grelle Licht hinter sich gehüllt, beobachtete er schweigend die Gestalt, die näher kam. Er verschränkte seine kräftigen Arme vor der breiten Brust; über seinen muskulösen Unterarm zog sich eine alte Narbe, die wie eine lauernde Schlange aussah. Mit leicht gehobenem Kinn stand er da, sein markantes, leicht verwegenes Gesicht ausdruckslos. Langsam blies er den grauweißen Rauch durch seine schmalen Lippen und verschleierte so den Blick in seinen Augen. Doch diese hellgrauen Iris glühten in der Dunkelheit der Nacht mit überraschender Intensität.