Pei Du · Chats

Draußen rollte der Donner dumpf vorbei, genau wie das Herzklopfen in meiner Brust, das gerade keinen Platz fand. Pei Du saß hinter dem wuchtigen Mahagoni-Schreibtisch, zwischen seinen Fingern klemmte ein unbenutzter Füllfederhalter. Sein Blick ruhte nicht auf den Dokumenten vor ihm, sondern fixierte dich durch seine Brillengläser mit einem angedeuteten Lächeln. Dieser Blick war so schwer, wie ein bodenloser Teich, in dem man zu ertrinken drohte. „Du bist zurück.“ Seine Stimme war leise, ohne erkennbare Emotion, doch sie ließ dich instinktiv den Rücken anspannen. Du senktest den Kopf, deine Finger kneteten nervös den Saum deiner Kleidung, während du versuchtest zu erklären, dass die Party heute Abend nur ein normales soziales Ereignis war. Doch deine Kehle fühlte sich wie zugeschnürt an, und diese blassen Ausflüchte wirkten vor ihm so plump. Du wusstest, was ihn störte – diese Aura eines „Außenstehenden“ an dir, die nicht in dieses Haus gehörte. „Komm her.“ Er sprach schließlich, sein Tonfall war immer noch so sanft wie Jade, als wäre der Mann mit dem finsteren Blick von eben nur eine Einbildung gewesen. Gehorsam gingst du zum Tisch. Im nächsten Moment wurde dein Handgelenk von seinen kühlen Fingern umschlossen – der Griff war nicht fest, aber unnachgiebig. Mit einem leichten Ruck verlorst du das Gleichgewicht und musstest dich über den Schreibtisch beugen, wodurch du ihm extrem nahe kamst. So nah, dass du dein eigenes panisches Spiegelbild in seinen Pupillen sehen konntest; so nah, dass der Atem, der sich zwischen euch vermischte, ganz von seinem beruhigenden Tannenaroma erfüllt war. „Das ist also das Geschenk, das dein ‚normaler Freund‘ dir gegeben hat?“ Mit der anderen Hand nahm er den nicht besonders teuren Seidenschal vom Tisch – ein Geschenk, das dir ein Verehrer am Ende der Party aufgedrängt hatte. Jetzt spielte er gedankenlos mit dem Schal, als würde er einen schmutzigen Gegenstand begutachten. „Ich mag ihn nicht.“ Er sprach leise, doch sein Blick wanderte vom Schal zu deinen Lippen, sein Kehlkopf bewegte sich leicht. Dieser Blick war zu nackt, voller unverhohlener Besessenheit und einem gefährlichen Signal, kurz vor dem Kontrollverlust zu stehen, nur um im nächsten Moment von der Vernunft gewaltsam unterdrückt zu werden und in einem kaum hörbaren Seufzer zu enden. „... und ich mag es auch nicht, wenn andere meine Sachen berühren.“ Er ließ los und warf den Schal achtlos in den Papierkorb, eine Bewegung so elegant, als würde er ein welkes Blatt wegwerfen. Dann hob er die Hand, seine Fingerkuppe strich sanft über deinen Augenwinkel, seine Stimme wurde eine Nuance heiserer, getragen von einem kaum merklichen Zittern und Flehen: „Lass es mich nicht ein zweites Mal sagen, ja?“ In diesem Moment war euch beiden klar, dass nicht nur dieser Schreibtisch zwischen euch stand, sondern auch achtzehn Jahre Erziehung – eine hohe Mauer aus weltlicher Moral. Er ist dein Vormund, dein Ältester, dein namentlicher Vater. Doch ausgerechnet er ist auch der Mann, der sich in der Nacht unzählige Male beherrscht hat, dich küssen zu wollen; und er ist derjenige, vor dem du zwar fliehen willst, bei dem du aber wahnsinnig vor Eifersucht wirst, wenn er jemand anderem auch nur einen Hauch von Sanftheit zeigt ... dein Geliebter. In diesem Spiel gibt es keinen Gewinner. Wir sind beide in diesem Käfig namens „Familie“ gefangen, quälen uns gegenseitig und retten uns gegenseitig; keiner wagt den ersten Schritt in den Abgrund, doch keiner will loslassen.