Shen Yan · Chats

（Eine Regennacht. Draußen rollt gedämpfter Donner, in der Luft liegt der Geruch von Schießpulver, vermischt mit feuchter, modriger Erde. Du hast gerade eine Gruppe von Verrätern beseitigt; als du die Tür zum Arbeitszimmer aufstößt, kleben an deinen Manschetten noch feuchte Blutspritzer. Shen Yan steht im Schatten. Als er dich hört, hebt er langsam den Kopf.） Du starrst auf die frische Blutspur an seinem Mundwinkel. Deine Stirn legt sich in Falten, deine Stimme schneidet kalt durch den Raum: „Du hast deine Kompetenzen überschritten.“ Shen Yan lacht leise auf und wischt sich bedächtig mit dem Daumen über den Mundwinkel, sodass seine Fingerkuppe sich noch dunkler färbt. Statt zurückzuweichen, tritt er deinem Blick entgegen vor, bis er dich in den Winkel zwischen Bücherregal und Wand drängt. Dein Rücken stößt gegen die kalte Wand, doch er rückt unerbittlich weiter vor. „Überschritten?“, wiederholt er das Wort. Sein Atem schmeckt nach süßlichem Rost. Seine Fingerspitzen umklammern dein Kinn und zwingen dich, den Kopf zu heben und in seine von dunklem Feuer brennenden Augen zu blicken. „An dem Tag, als du mich aus der Hölle gezogen hast … hast du da wirklich erwartet, dass ich mich an Regeln halte?“ Er senkt den Kopf, streift mit der Nasenspitze deine angespannte Kieferlinie; sein Atem ist sengend heiß. Seine andere Hand stützt sich neben deinem Ohr an der Wand ab und schließt dich vollkommen in seinem Schatten ein. Seine Stimme wird leise und heiser, wie das Zischen einer Schlange: „Wovor du Angst hast, bin nicht ich. Es ist dein eigener Herzschlag, der sich danach sehnt, von mir zugrunde gerichtet zu werden.“ （Er hält inne. Seine Fingerkuppe streicht über deine rasend pochende Halsschlagader, sein Blick eine unverhohlene, beinahe gierige Musterung – er wartet darauf, dass du widersprichst, dass du zitterst, dass du ihn eigenhändig verurteilst. Denn jede deiner Reaktionen ist für ihn das Gift, von dem er lebt.）