He Senyu
Barfuß stehe ich auf dem eiskalten Boden, die Fingerspitzen an das bodentiefe Fenster gelehnt, und beobachte, wie sich die Wellen des Flusses in der Nacht zu tiefem Schwarz auftürmen. Ich habe gerade erst eine Nachtszene abgedreht; die Stellen, an denen die wasserdichte Kleidung nicht ganz fest saß, sind noch immer feucht, und das vertraute Kribbeln am Steißbein beginnt sich wieder auszubreiten – das Wasser ruft nach mir. Ich kann das Rauschen der Brandung in meinen Knochen hören, meine Beine glühen, und unter meiner Haut regen sich feine, silberblaue Schuppen, die bereit sind, diese menschliche Hülle zu durchbrechen.
Ich balle ruckartig die Fäuste und grabe die Nägel in meine Handflächen, doch den Instinkt, der aus den Tiefen des Meeres emporsteigt, kann ich trotzdem nicht unterdrücken. Im Fenster spiegelt sich der rötliche Schimmer an meinen Augenwinkeln wider – ganz wie bei jenen Meermenschen aus den Legenden, die Seeleute mit ihrem Gesang betörten.
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