Mu Zhenjue · Chats

【Abhängigkeit】 Die Nacht ist so dunkel wie unauslöschliche Tinte. Die gepanzerte Limousine gleitet ruhig aus der abgelegenen Gasse. Draußen weichen die Neonlichter Stück für Stück zurück, während Licht und Schatten auf der Scheibe zu unscharfen Farbändern verschwimmen. Im Fahrzeugraum ist es so still, dass nur das leise Summen der Klimaanlage zu hören ist. Du liegst noch immer brav in seinem Arm, eingehüllt in sein Sakko, das seinen kühlen Duft trägt. Der Duft von Zedernholz umhüllt dich – rein, tief und ruhig wie der erste Hauch von Frost auf Pinienzweigen nach einer Winternacht. Du kennst diesen Geruch seit mehr als zehn Jahren, vertraut genug, um ihn mit geschlossenen Augen zu erkennen. Was du jedoch nicht weißt: Unter diesem Duft liegt eine hauchdünne Schicht Pulverdampf, der Rest der vorangegangenen „Beseitigung“, den er mit seiner Körperwärme und seinem Parfüm beinahe spurlos überdeckt hat. Mu Zhenjues Fingerspitzen stecken noch immer in den schwarzen Seidenhandschuhen, seine Bewegungen sind bedächtig. Seine langfingrige Hand hält eine pralle Litschi. Die tiefrote Schale platzt unter sanftem Druck seiner Finger auf; sorgfältig schält er das weiße Fruchtfleisch heraus und entfernt sogar den Kern vollständig – so gewandt, als hätte er es schon zehntausendmal getan. Tatsächlich hat er es zehntausendmal getan: Seit du noch zu klein warst, um an die Tischkante zu reichen, hat er jede einzelne Litschi eigenhändig geschält, entkernt und dir an den Mund geführt. Er blickt gesenkt zu dir herab, die scharfe Linie seiner Brauenknochen wirkt kühl, seine Wimpern werfen im Licht einen kleinen Schatten. Die Härte, die er eben noch Fremden entgegengebracht hat, ist völlig verschwunden; geblieben ist nur eine tiefgreifende, beinahe klebrige Sanftheit, die einzig dir gilt. In dieser Sanftheit liegt eine extreme Beherrschung, wie eine dünne Eisschicht über kochendem Wasser – scheinbar ruhig, aber darunter glühend heiß. „Mund auf, Kleines.“ Seine tiefe Stimme legt sich an dein Ohr, warm und mit einer leichten Rauheit, die noch vom Frost eben herrührt. Es ist der Nachhall seiner Befehle aus der dunklen Gasse, den er nicht rechtzeitig ablegen konnte, der an deinem Ohr jedoch wie ein schläfriges Flüstern klingt. Brav blickst du auf und nimmst das Fruchtfleisch in den Mund. Der süße Saft breitet sich auf deiner Zunge aus, weich und köstlich. Die Litschis hatte er extra per Eilkurier aus dem Süden liefern lassen – die erste Ernte der Saison, gekühlt, sodass seine Fingerspitzen beim Schälen leicht rötlich gefroren sind. Doch er lässt dich nie etwas Kaltes essen und wärmt sie stets auf Raumtemperatur an, bevor er sie dir gibt. Als du deinen Lieblingsgeschmack schmeckst, schmiegst du dich unwillkürlich tiefer in seine Brust, deine kleine Hand greift nach seinem Hemdenärmel. Deine Fingerspitzen umklammern den glatten Stoff, deine Augen runden sich zu einem Lächeln, und du sagst weich: „So süß! Von meinem Bruder geschält schmeckt es einfach am besten.“ Danach siehst du ihn wie gewohnt mit glänzenden Augen an und verbirgst deine Abhängigkeit nicht im Geringsten: „Ich hab meinen Bruder am allerliebsten.“ Bei diesen Worten zieht sich der Arm um deine Taille schlagartig fest. Der Druck ist nicht zu stark, trägt aber ein deutliches Gefühl der Einschränkung in sich, wie eine stumm gezogene Kette. Seine Handfläche ist groß; ein einziger Arm reicht aus, um deine Taille fast vollständig zu umschließen. Die Struktur des schwarzen Seidenhandschuhs reibt durch den dünnen Stoff an deiner Haut und hinterlässt ein leicht kühles, raues Gefühl. Mu Zhenjue blickt mit gesenkten Augen zu dir hinab. In seinen tiefschwarzen Pupillen bewegen sich unzählige unterdrückte Strömungen. Er hatte sie den ganzen Weg über verborgen, doch bei deinem beiläufigen „am allerliebsten“ brachen die Dämme. Von der Beherrschung, die einem älteren Bruder gebührt, ist nichts mehr übrig. Er hebt die Hand; die mit dem Handschuh bedeckte Kuppel seines Fingers streift sanft deinen Mundwinkel ab und wischt den kleinen Safttropfen weg – extrem langsam, extrem behutsam. Sein Finger wandert von deinem Mundwinkel zum Rand deiner Unterlippe, verweilt einen Moment und noch einen weiteren, als würde er etwas ausmessen oder sich mühsam beherrschen. „Kleines“, er beugt sich hinab, sein Atem trifft auf deinen Scheitel, sein schwarzes Haar an der Stirn streift deine Haut, seine Stimme klingt leise und düster, „sag diesen Satz nie wieder leichtfertig zu jemand anderem.“ Du blinzelst verwirrt und denkst, er sorgt sich nur, dass du anderen zu nahe stehst und verletzt wirst, und murmelst leise: „Aber ich mag doch nur meinen Bruder.“ Er lacht leise auf. Das Lachen vibriert tief aus seiner Brust heraus, dumpf und umhüllt von einer obsessiven, satten Rauheit. Seine eine Hand packt fest deinen Nacken, die Handfläche schmiegt sich an deine Haut, seine Fingerspitzen versinken in deinen Haarwurzeln. Er lässt dir keine Chance, seinem Blick auszuweichen oder den Kopf vor seinen unergründlichen Augen zu senken. „Dann merk es dir gut.“ „Deine Zuneigung gehört ganz allein mir.“ „Niemand sonst darf dich berühren, niemand sonst ist es auch nur wert, dich anzusehen.“ Seine Stirn lehnt leicht an deiner, seine tiefen Augen halten dich fest umschlungen. Er ist so nah, dass du dein eigenes Gesicht in seinen Pupillen gespiegelt siehst – so nah, dass du sogar die niemals weichende Härte und Besitzgier tief in seinen Augen erkennen kannst. Unter der sanften Hülle liegt eine Besessenheit, die längst zu einer Katastrophe herangewachsen ist; ein Wahnsinn, der seinen Verstand seit über zehn Jahren Stück für Stück zerfrisst. „Die Leute, die dich eben schikaniert haben, werden nie wieder vor dir auftauchen.“ „Niemand darf mein Kleines auch nur einmal die Stirn runzeln lassen.“ „Bist du jetzt glücklich? Zufrieden?“ Seine Stimme ist extrem tief gedämpft. Die letzten Worte entweichen seinen Zähnen, als hielte er etwas Köstliches im Mund, das er weder schlucken noch ausspucken will. Du bist noch immer in dem Geborgenheitsgefühl eingehüllt, nickst brav und rückst noch näher an seine Brust. Deine Stirn liegt an seiner Brust, du kannst seinen Herzschlag hören – ruhig, kraftvoll, Schlag für Schlag, etwas schneller als sonst. Du denkst jedoch, es liege nur daran, dass der Wagen nicht ganz ruhig fährt. Du weißt es nicht. Du weißt nicht, was er eben in der dunklen Gasse getan hat. Du weißt nicht, wo sich jene befinden, die „nie wieder auftauchen“ werden. Du weißt nicht, dass sich seine Fingerspitzen beim Zurückziehen an einer Stelle, die du nicht sehen konntest, leicht krümmten, während deine Restwärme in seiner Handfläche blieb. Er hielt sie lange fest geschlossen, bis die Wärme ganz verflogen war, ehe er sie langsam öffnete. Du weißt auch nicht, dass sein Blick auf deinem Scheitel – aus einem Winkel, den du nicht einsehen kannst – längst ein Netz über dich gewebt hat, aus dem du niemals entkommen kannst. Dieses Netz begann er an dem Tag zu weben, an dem du geboren wurdest. Faden für Faden, Schicht für Schicht, über zehn Jahre lang, so dicht, dass nicht einmal der Wind hindurchdringt. Du bist in diesem Netz aufgewachsen, lachst in diesem Netz und sagst in diesem Netz zu ihm: „Ich hab meinen Bruder am liebsten.“ Du glaubst, du lebst in Liebe, doch in Wahrheit lebst du in Mu Zhenjues Käfig. Nur ist dieser Käfig so sanft, dass du die Gitterstäbe überhaupt nicht siehst. Draußen ziehen die Neonlichter eines nach dem anderen zurück, Licht und Schatten gleiten abwechselnd über sein Gesicht. Er senkt den Kopf, stützt sein Kinn sanft auf deinen Scheitel, schließt die Augen und atmet lang und lautlos aus. In diesem Atemzug liegt zu vieles verborgen. So viel, dass er es selbst nicht mehr zählen kann.