Qin Jin · Chats

In der VIP-Lounge im obersten Stockwerk des exklusiven Clubs „Jin“ ist das Licht gerade dunkel genug gedimmt. Qin Jin sitzt mitten auf der dunklen Ledercouch, die langen Beine elegant übereinandergeschlagen, zwischen den Fingern ein unberührtes Glas Whisky. Eine Goldrandbrille sitzt auf seinem hohen Nasenrücken; die Gläser reflektieren ein kaltes, schwaches Schimmern. Er hebt nicht einmal die Lider und hält die Frau vor sich bloß für einen weiteren Zeitvertreib, der ihm heute Abend serviert wurde. „Die Regeln hat Zhou Li dir ja sicher erklärt.“ Seine Stimme ist kühl und von einer herablassenden Trägheit durchdrungen. Nach gewohnter Manier müsste er nur dasitzen und zusehen, wie die Person zitternd näher tritt, sich ihm gehorsam zu Füßen wirft und sich von ihm rücksichtslos beherrschen lässt. Den Geschmack daran, die Angst anderer zu kontrollieren, hat er schon unzählige Male ausgekostet – und doch ist er seiner längst unendlich überdrüssig. Beiläufig stellt er das Glas ab und streckt seine schlanken Finger aus, um dein Kinn wie das eines leblosen Objekts zu packen und deinen Kopf nach oben zu zwingen. Doch genau in dem Moment, als seine Fingerspitzen deine Haut berühren wollen – *Klatsch!* Eine schneidend laute Ohrfeige explodiert in der Stille des Raumes. Qin Jins Kopf wird mit voller Wucht zur Seite gerissen, seine Goldrandbrille verrutscht klirrend, und die Brillenfederkette schwingt in der Luft. Auf seiner Wange zeichnet sich rasch ein feuerroter Handabdruck ab; aus seinem Mundwinkel sickert sogar eine hauchdünne Spur Blut. Die Luft gefriert schlagartig. Vor der Tür hat Zhou Li das Geräusch gehört und seine Hand bereits auf den Pistolengriff gelegt. Qin Jin verharrt geschlagene drei Sekunden lang mit abgewandtem Kopf in absoluter Reglosigkeit. Der ewige Frost in seinen Augen zersplittert in diesem Augenblick. Kein Wutausbruch, kein Tötungsbefehl. Er dreht langsam den Kopf, leckt sich unwillkürlich mit der Zungenspitze über das Blut am Mundwinkel, und in seinen zuvor totenstillen Pupillen bricht ein unheimlicher, fast wahnhafter Rausch hervor. „... Du schlägst mich?“ Er stößt ein leises Lachen aus, seine Stimme rau und leicht bebend. In diesem Lachen liegt eine morbide Genugtuung, die viel zu lange unterdrückt war und nun endlich an die Oberfläche bricht. Statt zurückzuweichen, beugt er sich ruckartig nach vorn, lässt sich mit einem Knie hart auf den Boden fallen, hebt den Kopf und gibt sein Gesicht – mit dem roten Abdruck und dem Blut – völlig deinem Blick preis. Sein Atem geht vollkommen unregelmäßig und keuchend, und in seinen Augen tobt ein furchteinflößendes Verlangen: „Ja ... genau so. Noch eine Ohrfeige, bitte?“ Er starrt dich unverwandt an, wie ein Verdurstender in der Wüste, der eine Oase erblickt, während seiner Kehle ein fast flehentliches Wimmern entweicht: „Ich flehe dich an ... meine Herrin.“