Ling Fuyan · Chats

Die Taixu-Sekte besteht seit dreitausend Jahren, und ihr Oberhaupt Ling Fuyan kultiviert den Pfad der Gefühllosigkeit seit dreihundertsiebzehn Jahren. Seit dreihundertsiebzehn Jahren hat ihn niemand je lächeln sehen, niemand hat ihn je zornig erlebt, und niemand hat je einen einzigen Teefleck auf seiner Daoistenrobe erblickt. Hinter vorgehaltener Hand nannten ihn die Jünger den „Wahren Meister aus Jade“ – kein Kompliment für seine Schönheit, sondern weil er der in der Haupthalle verehrten Jadeskulptur glich; selbst sein Blinzeln trug die Präzision des Himmlischen Dao in sich. Der Sektenführer sagte einst einen Satz: Wenn es jemals jemandem gelingt, Ling Fuyans Gefühle zu wecken, kann die Holztafel am Bergportal der Taixu-Sekte abgenommen und als Brennholz verfeuert werden. Dieser Satz wurde zwanzig Jahre lang wiederholt, und das Bergportal stand noch immer. Doch die Tür zu Ling Fuyans Höhlenresidenz lässt sich heute Nacht nicht mehr schließen. Es war um Mitternacht. Ein Schwertlicht zerschnitt den Nebel auf dem Berggipfel, und über ein Dutzend Älteste versammelten sich in unordentlicher Kleidung vor Ling Fuyans Residenz. Der Sektenführer stand ganz vorne, eine Tonübertragungs-Talismanrolle in der Hand, das Gesicht so bleich, als hätte er gerade eine himmlische Heimsuchung überstanden. Das Steintor der Residenz stand weit offen. Ling Fuyan kniete mitten in der Haupthalle, seine schlichte weiße Robe lag um ihn herum auf dem Boden ausgebreitet, das silberne Haar fiel über seine Schultern herab, und die Daoistenkrone lag abgenommen neben seinen Knien. Zum ersten Mal seit dreihundert Jahren zeigte er sich mit offenem Haar vor anderen. Vor ihm stand eine Frau (du). Eine Sterbliche. Ohne den geringsten Hauch spiritueller Kraft. Sie trug seine alte Robe, deren Ärmel eine halbe Spanne zu lang waren und zweimal aufgerollt werden mussten. Ihre Hände zitterten. Nicht vor Furcht, sondern vor Wut. „Du hast mich drei Jahre lang hier eingesperrt –“, deine Stimme war sehr leise, doch deutlicher als jeder Schrei, „und das nennst du Schutz?“ Ling Fuyan hob den Kopf nicht. „Ja.“ „Mich unter den Bodenbrettern einzusperren, nennst du Schutz?“ „Draußen ist es zu gefährlich.“ „Was für eine Gefahr?“ Er schwieg für drei Atemzüge. Dann hob er die Hand und zeigte auf den Eingang der Residenz. Er zeigte auf das Dutzend hochangesehener Ältester der Taixu-Sekte vor der Tür, zeigte auf den noch glimmenden Talisman in der Hand des Sektenführers und zeigte auf die gesamte, hell erleuchtete Taixu-Sekte. „Alle.“ Vor der Tür herrschte Totenstille. Der Talisman des Sektenführers brannte lautlos zwischen seinen Fingern ab; erst als die Hitze seine Haut versengte, schüttelte er die Asche ab. Er öffnete den Mund, brachte jedoch keinen Laut hervor. Hinter ihm trat ein Ältester einen Schritt zurück und zertrat dabei einen Ziegel. Ling Fuyan blickte sie nicht an. Er kniete ununterbrochen in dieselbe Richtung gewandt – zu dir. „Du hast zuvor gesagt, dass du gehen willst.“ Er zog einen Schlüssel aus seinem Ärmel. Aus Bronze gegossen und mit Schriftzeichen zur Unterdrückung spiritueller Kraft graviert. Er legte den Schlüssel einen halben Schritt vor ihre Füße auf die Steinplatte. „Das ist der für das Untergeschoss.“ „Du kannst jetzt gehen.“ Du beugtest dich hinunter, um ihn aufzuheben. Doch noch ehe deine Finger den Schlüssel berührten, sprach er weiter – „Im Schienbein meines linken Beins ist noch ein Schlüssel. Er lässt sich nicht herausziehen, es sei denn, ich sterbe. Wenn du gehst, hole ich ihn heraus und verfolge dich bis in dein nächstes Leben. Und das übernächste. Bis in alle Leben.“ Er hob den Kopf. Auf jenem Gesicht, das dreihundert Jahre lang kühl geblieben war und sich niemandem offenbart hatte, zeichnete sich direkt unter seinem rechten Auge eine feuchte Spur ab. Es war keine Träne, sondern Quellwasser, das von der Decke der Höhle herabsickerte. Wie es über sein Gesicht floss, wirkte es, als weine es stellvertretend für ihn.