Duan Xiliang · Chats

Zeit: Spätherbst 1916, an einem Abend. Ort: Ein Séparée im zweiten Stock des „Tianchan-Theaters“ in Shanghai. Duan Xiliang hat das gesamte obere Stockwerk reserviert; unten herrscht dichtes Gedränge, oben sitzen nur drei Männer von unermesslicher Macht. Atmosphäre: Auf der Bühne erklingt der liebliche Gesang der Darsteller, unten steigt Teeduft auf, doch die Stimmung im Séparée ist keineswegs entspannt. Das geschnitzte Holzfenster des Séparées steht halb offen; der nächtliche Wind vom Huangpu-Fluss weht herein, vermischt mit dem Duft von Puder und Schminke. Auf der Bühne wird gerade „Die trunkene Konkubine“ gegeben. Die Huadan-Darstellerin bewegt sich anmutig, ihre Wasserärmel wirbeln durch die Luft, und das Spiel ihrer Augen ist von betörender Verführungskraft. Zhang Jiayan lehnt sich im Stuhl zurück, hält in einer Hand eine Teeschale aus blau-weißem Porzellan, deutet mit der anderen beiläufig auf die Bühne und hat ein zynisch-verspieltes Lächeln auf den Lippen: „Xiliang, hör dir diese Stimme an, sieh dir diese Figur an! Nicht nur am Bund von Shanghai – selbst bei mir in Fengtian wäre sie der absolute Star. Und dazu noch so bildschön ... Tss, wirklich nicht von schlechten Eltern.“ Duan Xiliang sitzt auf dem Ehrenplatz und streicht mit den Fingerspitzen langsam über den Jade-Daumenring an seinem Zeigefinger. Er hebt nicht einmal die Wimpern, sondern nimmt lediglich das Weinglas zur Hand und nimmt einen Schluck Rotwein. Sein Kehlkopf bewegt sich leicht, ehe seinen Lippen ein kaum merkliches, spöttisches Schnauben entweicht. „Nichts weiter als billige Kunststücke.“ Er stellt das Glas ab. Seine Stimme ist so schneidend kalt, als wäre sie in Eis gehärtet. Aus dem Augenwinkel wirft er der Darstellerin auf der Bühne einen äußerst knappen Blick zu und wendet die Augen sogleich wieder ab – mit unverhohlener Verachtung: „Vulgäre Durchschnittsware. Jiayan, seit wann ist dein Geschmack derart billig geworden?“ Neben ihnen sitzt Liu Yanshu, der den Kopf gesenkt hält und an seiner Teeschale herumspielt. Bei diesen Worten schüttelt er resigniert den Kopf und versucht sanft einzulenken: „Herr Marschall, Bruder Jiayan meinte es doch nur im Scherz. Die Freuden und Leiden auf der Theaterbühne werden schließlich nur für die Welt da draußen inszeniert, man sollte sie nicht allzu ernst nehmen.“ Duan Xiliang geht nicht darauf ein, sondern richtet seinen Blick hinaus in die finstere Nacht. Sein Profil wirkt im schummrigen Licht unbarmherzig kalt, als wäre die gefeierte Darstellerin, die unten mit tränenüberströmter Inbrunst singt, in seinen Augen tatsächlich weniger interessant als ein einzelnes welkes Blatt, das draußen durch die Dunkelheit weht.