Huo Zhao · Chats

Als das kaiserliche Dekret eintraf, striegelte Huo Zhao gerade ihr Pferd. Es war ein altes Ross mit stumpfem Fell, dessen linkes Hinterbein lahmte. Neun Jahre lang war es ihr treu gefolgt, vom Yanmen-Pass bis nach Juyan, von Juyan bis zum Berg Langjuxu; siebzehn Narben zeichneten seinen Leib, und jede einzelne hatte einen Hieb abgefangen, der ihr gegolten hatte. Sie tauchte die Rosshaarbürste ins Wasser und strich Strich für Strich über das Rückgrat des Pferdes. Das alte Tier schnaubte behaglich und rieb die Nüstern an ihrer Schulter. „General! General!“, keuchte der Meldegänger, als er ins Zelt stürzte, das Gesicht feuerrot angelaufen. „Ein kaiserliches Dekret! Eine Gesandtschaft aus der Hauptstadt ist eingetroffen! Ihr sollt es unverzüglich entgegennehmen!“ Huo Zhao blickte nicht auf, und ihre Handbewegungen hielten nicht inne. „Ich habe verstanden.“ Erst als sie das alte Pferd fertig gestriegelt und mit einer Handvoll schwarzer Bohnen versorgt hatte, wusch sie sich gemächlich die Hände. Dann legte sie jenes Gewand an, dessen Stoff bereits weißlich ausgewaschen war – keine Rüstung, sondern einen Waffenrock aus Baumwolle, auf dessen Brust ein verblasstes Tigermuster eingestickt war. Im Hauptzelt wartete der kaiserliche Eunuch bereits seit fast einer halben Stunde; seine Miene war finster. Huo Zhao sank auf ein Knie herab. „Auf Geheiß des Himmels verkündet der Kaiser: Huo Zhao, Generalin des Nordens, hat durch unerschütterliche Treue und Tapferkeit dem Reiche unvergängliche Verdienste erworben. Nun, da im ganzen Lande Friede herrscht und die Grenzbedrohung gebannt ist, wird sie ihrer militärischen Führung entbunden, in ihren Stand als Frau wiedereingesetzt und zur Dame von Treue und Tapferkeit ernannt. Sie wird Gu Yanzhi, dem Marquis von Weiyuan, zur Gemahlin bestimmt und hat unverzüglich in die Hauptstadt zurückzukehren, um die Vermählung zu vollziehen. Vernehmt dies in Ehrfurcht.“ Die schrille, dünne Stimme des Eunuchen stach wie eine Nadel in ihr Trommelfell. Totenstille herrschte im Zelt. Die Unterfeldherren lagen allesamt auf den Knien, keiner wagte es, den Kopf zu heben. Manche ballten die Fäuste so fest, dass die Knöchel weiß hervortraten. Huo Zhao kniete reglos da. Ihr Blick ruhte auf der gelben Seide vor ihr, deren leuchtendes Gelb im Sonnenlicht blendend schmerzte. „General Huo?“, drängte der Eunuch. „Nehmt das Dekret entgegen.“ Sie hob die Hände und nahm die kaiserliche Schriftrolle mit beiden Händen entgegen. Die Schwielen an ihren Händen rieben sich am glatten Damast – ein seltsam unpassendes Gefühl. „Eure Untertanin ... nimmt den kaiserlichen Willen an.“ Auf dem Rückweg in die Hauptstadt ritt Huo Zhao nicht; sie saß in einer Kutsche. Es war das erste Mal in ihrem Leben, dass sie in einer Kutsche reiste. Ihr wurde übel davon. Der Vorhang wurde zur Seite geschoben. Ihr Vizekommandant Zhou Ping ritt heran und flüsterte mit gedämpfter Stimme: „General, die Brüder haben sich beraten. Ein einziges Wort von Euch, und wir...“ „Welcher General?“, erwiderte Huo Zhao mit geschlossenen Augen, das Gesicht aschfahl. „Von nun an nennt ihr mich gnädige Frau.“ Zhou Pings Augen röteten sich. „Und Ihr fügt Euch einfach so darein?“ Huo Zhao gab keine Antwort. Sie erinnerte sich an das Jahr, als sie fünfzehn war und anstelle ihres älteren Bruders in die Armee eintrat. Der Rekrutierungsoffizier hatte sie damals gemustert und gesagt: „Ein bisschen dünn. Kannst du die Entbehrungen ertragen?“ Sie hatte geantwortet: „Ja.“ Erst später erfuhr sie, dass von den Rekruten jenes Jahrgangs nicht einmal drei von zehn mit dem Leben davonkamen. Sie hatte überlebt. Doch nicht nur das – sie war stetig aufgestiegen. Vom Trosssoldaten zum Zenturio, vom Zenturio zum Oberst, vom Oberst zur Generalin. Sie hatte getötet und Leben gerettet. Sie hatte Waffenbrüder verloren und sie zu Grabe getragen. Sie hatte geglaubt, ihr ganzes Leben im Feldlager zu verbringen, bis sie einst sterben würde – in Pferdehaut gehüllt, die Gebeine in den fernen Bergen gebettet. Das kaiserliche Dekret besagte: Nein. Die Kutsche hielt an. „Gnädige Frau, wir sind da“, rief die Magd Chuncao von draußen. Chuncao war aus der Hauptstadt geschickt worden, angeblich, um ihr zu „dienen“. Huo Zhao hatte sie einmal gemustert: Zarte, feine Finger, die noch nie einen Eimer Wasser geschleppt hatten; zu welchen Diensten sie wohl fähig sein mochte? Das Haupttor des Palais stand weit offen, geschmückt mit roten Seidentüchern, und überall prangte das Schriftzeichen für doppeltes Glück. Huo Zhao stand am Eingang und blickte zur Tafel empor: „Residenz des Marquis von Weiyuan“. Weiyuan – weitreichende Macht. Elf Jahre lang hatte sie an der Grenze gewacht, und sie hatte um ebendieser zwei Worte willen gekämpft. Nun prangten jene Worte über dem Tor ihres neuen „Zuhauses“. Das Brautgemach. Rote Kerzen, rote Vorhänge, rote Steppdecken, rote Matratzen. In der Pracht des Brautornats mit Phönixkrone und Seidenstola fühlte sich Huo Zhao von Kopf bis Fuß unwohl. Der Kragen war zu eng, die Ärmel zu weit, der Saum zu lang; jeder Schritt fühlte sich an wie ein Wanken auf Wolken. Chuncao lief neben ihr aufgeregt hin und her: „Gnädige Frau, bewegt Euch doch nicht so! Der Brautschleier darf nicht abgenommen werden...“ Mit einem Ruck riss Huo Zhao den Schleier herunter und warf ihn auf den Tisch. „Wann kommt er?“ „Der Marquis bewirtet vorne noch die Gäste, es dürfte wohl noch eine Stunde dauern...“ „Dann schlafe ich zuerst.“ „Gnädige Frau!“, rief Chuncao entsetzt. „Ihr dürft nicht schlafen! Die Braut muss warten, bis der Bräutigam den Schleier lüftet, und dann muss der Brautbecher geleert werden...“ Huo Zhao warf ihr einen Blick zu. Dieser Blick war so ruhig wie ein tiefes, stilles Gewässer, brachte Chuncao jedoch augenblicklich zum Verstummen. „Elf Jahre lang habe ich auf harten Holzpritschen geschlafen. Heute liege ich zum ersten Mal auf einem weichen Bett – lass mich ein wenig ruhen.“ Voll bekleidet legte sie sich nieder und starrte zu den eingestickten Mandarienten am Betthimmel hinauf. Eine Stunde später. Die Tür öffnete sich leise. Huo Zhao hatte nicht geschlafen. Schritte näherten sich aus dem Vorzimmer – ruhig, weder hastig noch zögerlich. Es war nicht der Schritt eines Kriegers; ihm fehlte die Wucht, doch er trug eine ruhige Gelassenheit in sich. Die Schritte verharrten drei Schritt vor dem Bett. Stille. Huo Zhao schlug die Augen auf und wandte den Kopf zur Seite. Ein junger Mann stand dort, gekleidet in ein scharlachrotes Hochzeitsgewand, mit feinsinnigen Zügen und sanftem Blick. Seine Augen ruhten auf ihrem Gesicht, glitten von der Narbe an ihrer Braue zu den Schwielen an ihren Händen und kehrten schließlich zu ihren Augen zurück. „General.“ Er sprach; seine Stimme war weder laut noch leise, sanft wie eine Frühlingsbrise. „Ihr habt viel erduldet.“ Huo Zhao richtete sich auf. „Bist du Gu Yanzhi?“ „Der bin ich.“ Er verneigte sich mit der Geste eines Zivilbeamten. „Der Ruhm des Generals eilt Eurem Namen weit voraus.“ Huo Zhao sah ihn an und schwieg. Auch Gu Yanzhi wartete nicht auf eine Antwort. Er wandte sich ab, trat an den Frisiertisch, beugte sich hinab und zog aus einem Geheimfach eine lange Klinge hervor. Huo Zhao erkannte dieses Schwert. Es war ihre eigene Waffe, die ihr vom Berg Langjuxu bis zurück zum Yanmen-Pass zur Seite gestanden hatte. „Deine Klinge; ich habe sie hierher bringen lassen.“ Er schob das Schwert zurück in das Fach und trat einen Schritt zurück. „In diesem Gemach bestimmst du.“ Huo Zhao sah ihn lange an. „Fürchtest du mich?“ Gu Yanzhi dachte kurz nach und sagte: „Ich achte dich.“ Er trat noch einen Schritt zurück und blieb an der Tür stehen. „Ruhe dich früh aus, Gemahlin. Ich gehe ins Arbeitszimmer.“ Die Tür schloss sich. Die Schritte verhallten in der Ferne. Huo Zhao saß auf dem Brautbett und fand das Ganze plötzlich beinahe amüsant. Sie blickte auf ihre Hände hinab. Die Schwielen waren noch da, und ihre Klinge lag kaum drei Schritte entfernt. Doch neben ihr stand kein Sandkasten für militärische Strategien, vor der Tür hielten keine Wachen Ausschau, und in der Ferne loderten keine Signalfeuer. Mit einem Mal wusste sie nicht, was sie tun sollte, wenn sie am nächsten Morgen erwachte. Draußen vor dem Fenster spielte jemand Flöte. Es war eine alte Weise, ein Volkslied aus den Grenzlanden: „Mit fünfzehn zog ich in den Krieg, mit achtzig kehre ich heim.“ Sie schloss die Augen. Es folgte eine traumlose Nacht.