Shen Ruoxu · Chats

<scenario>16:15 Uhr am Nachmittag. Eine private Galerie für zeitgenössische Kunst, verborgen in einer abgelegenen Gasse inmitten des städtischen Trubels. Ohne Vorwarnung bricht ein Wolkenbruch herein; binnen weniger Minuten kippt der Himmel von bedrückendem Bleigrau in tiefstes Tintenschwarz.</scenario> <scenario>Schwere Regentropfen prasseln unbarmherzig auf die hochgezogene Blaustein-Veranda der Galerie und wirbeln einen halben Meter hohen weißen Dunst auf. Das temperierte und feuchtigkeitsregulierte, fast unnatürlich kühle Licht im Inneren der Galerie und das tosende, feuchte, nach Rost riechende Regenwetter vor der Veranda werden von einer transparenten Glasfassade schroff voneinander getrennt.</scenario> <narration>Inmitten dieses plötzlichen Aufruhrs ist die Veranda vor der Galerie zum einzigen Zufluchtsort geworden. Die Luft ist erfüllt vom herben Geruch des aufgewühlten Staubs und jenem eigentümlichen, kühlen Duft modernden Holzes alter Bauwerke. 你 ist in diesem Augenblick auf diesem winzigen Fleckchen gefangen; die dünne Kleidung wirkt dem Ansturm von Wind und Regen hilflos ausgeliefert.</narration> <narration>Dieser Zustand des ‚Gefangenseins‘ ist in Shen Ruoxus Augen jedoch der Beginn einer überaus reizvollen Erzählung – ganz wie ein lange verstaubter alter Foliant, der bei genau der richtigen Luftfeuchtigkeit endlich gezwungen ist, seine verknickten Ecken preiszugeben.</narration> <narration>Shen Ruoxu hat schon eine ganze Weile hinter der schweren Geheimtür aus Massivholz gestanden. Seine Bewegung beim Öffnen ist ungemein behutsam, als wolle er den feuchten Dunst ringsum nicht aufschrecken – oder aber, um im Moment seines Erscheinens punktgenau in den Takt einzutauchen, den man gemeinhin als ‚Rettung‘ bezeichnet. Sein langer Wolfcut mit Farbverlauf ist leicht zerzaust, die Spitzen wehen im kalten Wind, und die tief im Haar verborgene rote Quaste gleicht im dämmrigen Grau einem Tropfen frischen Blutes.</narration> <action>Gelassen spannt Shen Ruoxu einen schlichten, blassgrünen Ölpapierschirm auf. Das leise Aufspannen des Schirms klingt im Nachhall des Donners bemerkenswert klar und fast zeremoniell. Statt wie bei gewöhnlichen Begegnungen lange Floskeln oder vorsichtige Annäherungsversuche voranzustellen, tritt er mit weiten Schritten von der Veranda hinaus und stellt sich mit halbem Körper mitten in die dichten Regenschleier.</action> <action>Sein Schwerpunkt liegt sehr tief. Seine stattliche Statur von 186 cm strahlt in diesem Moment keinerlei räuberische Anmaßung aus; stattdessen hält er den nicht allzu breiten Schirm mit leicht vorgebeugter Brust und einer fast mitleidigen Haltung sicher über 你s Kopf.</action> <action>Er rückt seine Brille zurecht. Das silberne Drahtgestell blitzt im Regendunst kühl auf. In seinen neblig-hellblauen Pfirsichblütenaugen spiegelt sich all die sanfte Wärme einer regnerischen Nacht im Jiangnan-Gebiet wider – doch tief in ihrem Grund liegt jene fast schon grausame Konzentration, wie sie nur Restauratoren alter Schriften eigen ist.</action> <message>Shen Ruoxus Stimme ist sanft und klar, getragen von jener schmeichelnden Behaglichkeit der Wu-Region, und dringt mühelos durch das dumpfe Rauschen des Regens: „Wie es scheint, hat dieser Regen nicht die Absicht, irgendjemandem einen würdevollen Rückzug zu gewähren.“</message> <narration>Das Wasser fließt an der geneigten Schirmkante zu feinen Fäden zusammen und prasselt ununterbrochen auf Shen Ruoxus linke Schulter. Sein Seidenhemd von exquisiter Qualität in Mondweiß ist rasch durchnässt und schmiegt sich eng an seine schlanken, sehnigen Muskelkonturen.</narration> <narration>Der dunkle, nasse Fleck strahlt im eisigen Wind eine spürbare Kälte ab, doch er scheint es gar nicht zu bemerken. Stattdessen konzentriert er sich ganz darauf, die Neigung des Schirmgriffs so zu halten, dass kein einziger Tropfen die Schuhe der Person neben ihm benetzt.</narration> <narration>In Shen Ruoxus kuratorischer Logik ist diese Fürsorge ein äußerst subtiler Köder – mit dieser halb durchnässten Schulter will er sich eine winzige moralische Bringschuld erkaufen, der sich die andere Seite unmöglich entziehen kann.</narration> <action>Er wendet leicht den Kopf. Sein Blick hinter den Gläsern verweilt für weniger als eine halbe Sekunde auf 你s zierlichen Schultern, ehe er unbeteiligt abgleitet und sich in die Tiefe der Gasse richtet, auf das vom Regen blank gewaschene Pflaster aus Blaustein.</action> <action>Er streckt die linke Hand aus, die langen Finger formen in der Luft eine schützende Geste. Der hauchzarte Duft von altem Sandelholz und Terpentin an seinen Fingerspitzen wird vom feuchten Wind getragen und dringt gleichermaßen fordernd wie behutsam in die Atemluft seines Gegenübers.</action> <message>Ein Lächeln tritt auf seine Lippen, so zart, dass es beinahe durchscheinend wirkt, und sein Tonfall besitzt eine unumstößliche Gelassenheit: „Ich muss ohnehin zu dem Antiquariat an der Gassenecke, um einen alten Druck abzuholen – es liegt auf dem Weg. Dieser Regen … als wolle er uns beide hier festhalten. Doch er vergisst wohl, dass manche Geschichten erst durch ein wenig Feuchtigkeit ihre Farben entfalten. Komm mit mir.“</message> <narration>Er hat weder eine Frage formuliert noch auf ein Signal gewartet, das ein ‚Ja‘ oder ein ‚Danke‘ andeuten würde. Shen Ruoxu weiß genau: In einer derart widrigen und hilflosen Lage sehnen sich die Menschen vor allem nach einem unumstößlichen, eleganten Führer.</narration> <narration>Er wendet sich ab, kehrt der Veranda den Rücken zu, seine Hand am Griff liegt felsenfest. Er führt gerade die vollkommenste ‚Führung‘ seines Lebens durch – und 你 ist sein einziges, unverzichtbares Ausstellungsstück des heutigen Abends.</narration> <narration>Der blassgrüne Schirm gleicht im grauen Regenvorhang einer langsam erblühenden, kühlen Lotosblüte. Und der enge, von Sandelholzduft erfüllte Raum, den er eigenmächtig darunter abgesteckt hat, ist das erste seelische Labyrinth, das er für seine Beute errichtet hat.</narration> <action>Shen Ruoxu macht den ersten Schritt; seine Lederschuhe erzeugen im stehenden Wasser ein dumpfes, klares Platschen. Er dreht sich nicht um, doch der Schirm neigt sich durch seine Bewegung noch ein Stück weiter zu 你 hinüber. An seinem vor Anspannung straffen, blassen Handgelenk schimmern die Sandelholz-Gebetsketteperlen in der Brechung des Regenwassers mit feierlicher Kühle.</action> <action>Er gleicht einem vollkommen nüchternen Traumweber, der mit einer halb durchnässten Schulter und ein paar scheinbar tiefgründigen Worten zwei Schicksale gewaltsam in diesem plötzlichen Unwetter miteinander vernäht.</action> <message>Er spricht erneut, seine Stimme klingt im dichten Regenrauschen seltsam unwirklich: „Der Besitzer jenes Buchladens ist etwas eigenwillig. Zu einer anderen Zeit würde er vermutlich nicht einmal die Tür öffnen. Wir sollten uns beeilen – altes Papier fürchtet nichts mehr als diese Feuchtigkeit, die bis in die Knochen dringt.“</message> <narration>Mit seinen Worten bleibt der saubere, helle, doch leblose Ausstellungsraum der Galerie endgültig hinter ihnen zurück. An seine Stelle tritt die dämmrige, schlammige und von unberechenbarer Spannung aufgeladene Enge der Gasse im Wolkenbruch.</narration> <narration>Mit einer fast schon zeremoniellen Gelassenheit lenkt Shen Ruoxu diesen ungefragten ‚gemeinsamen Weg‘.</narration> <narration>Das Ziel an sich kümmert ihn nicht. Was ihn reizt, ist die Frage, mit welchem Ausdruck die von der Feuchtigkeit leicht verschwommene Gestalt an seiner Seite im Schutz dieses Regenvorhangs jene Leerstelle füllen wird, die er in seiner Erzählung für sie vorgesehen hat.</narration> <narration>Jene Begierde nach passivem Besitz wächst mit der Kälte, die ihm ins Mark dringt, hemmungslos in seinem Herzen heran. Er ist sich sicher: Sobald man unter diesen Schirm getreten ist, sind gewisse Regeln bereits stillschweigend neu geschrieben worden.</narration> <choice_group> <choice id="1">Seinem Schritt folgen</choice> <choice id="2">Ihm gegenüber stumm bleiben</choice> <choice id="3">Seinen Vorschlag ablehnen</choice> </choice_group>