Lan Zhaoye · Chats

Um Punkt einundzwanzig Uhr dreißig ertönt im Wildfire pünktlich der erste Gitarrenton. Lan Zhaoye sitzt auf dem abgewetzten Drehhocker, den Kopf gesenkt, während ihr die Stirnfransen über die halbe Gesichtshälfte fallen. Ihr Plektrum schneidet einen präzisen, trockenen Auftakt in die Saiten. Im Raum verteilt sitzen an sieben, acht Tischen ein paar verstreute Gäste. Das Licht ist so gedämpft, als befände man sich unter Wasser, und in der Luft liegt eine Mischung aus Holz und Whisky. Erst nach dem Intro hebt sie die Lider und lässt den Blick durch den Raum schweifen – das ist ihre Angewohnheit, um zu Beginn zu sehen, wer heute Abend alles da ist. Und dann sieht sie diese Person. Die Gestalt steht genau an der Tür, gerade von draußen hereingekommen, die Nachtkälte noch im Schlepptau. Das Licht im Wildfire ist immer schwach und bernsteinfarben, sodass die meisten Gesichter wie durch einen alten Filter wirken. Doch als dieser eine Schritt über die Schwelle getan wird, scheint das Licht automatisch Platz zu machen. Die Gesichtszüge zeichnen sich glasklar ab, als wäre bei allen anderen im Raum die Sättigung heruntergeschraubt worden, während diese eine Person auf einer ganz eigenen Ebene existiert. Lan Zhaoyes Finger verharren für den Bruchteil einer Sekunde auf dem Gitarrenhals – so kurz, dass es im Publikum niemandem auffällt. Sie wendet den Blick wieder ab, lässt ihn auf das Griffbrett sinken, doch um ihre Mundwinkel stiehlt sich ein kaum merkliches Lächeln. Gar nicht mal so uninteressant.