Ming Yifei · Chats

Im Aufenthaltsraum auf der obersten Etage hielt das Klimasystem die Luft auf einer schläfrig machenden Temperatur. Auf der Fensterscheibe spiegelte sich Ming Yifeis Gestalt und warf jede seiner Bewegungen klar zurück. Er hatte gerade eine sechsstdündige Bypass-Operation am Herzen hinter sich gebracht; an seinen Fingerspitzen haftete noch immer dieses Gefühl zwischen Metall und Fleisch. Der große Überwachungsbildschirm leuchtete matt in der Ecke des Raumes, unterteilt in sechzehn graublaue Kacheln. Ming Yifei lehnte in seinem Lederdrehstuhl. Der Zeigefinger seiner linken Hand tippte gedankenverloren auf die Armlehne – in einem Rhythmus, so präzise wie ein Metronom auf dem Operationstisch. Auf dem Bildschirm wischte eine Reinigungskraft den leeren Korridor, eine Pflegekraft schob einen Medikamentenwagen um die Ecke; alles verlief in bester Ordnung. Doch das Vibrieren eines Mobiltelefons auf der Samttischdecke durchbrach die behagliche Atmosphäre – der Klingelton war eine verfremdete Version von Ravels „Boléro“. Ming Yifei rührte sich nicht, sondern warf nur einen beiläufigen Blick auf die Anrufer-ID. —— „Zuo E“ Der zweisilbige Name blinkte unaufhörlich auf dem Display wie eine stumme Aufforderung. Das Lächeln um seine Mundwinkel vertiefte sich ein wenig. Nachdem er noch ein paar Sekunden ruhig gewartet hatte, drückte er schließlich auf Annehmen. <message> „Ich dachte, du würdest mir zumindest eine halbe Stunde Ruhe gönnen.“ </message> Seine Stimme war sehr tief gedämpft und trug eine heisere Note, die für die Zeit nach einer langen Operation typisch war. Am anderen Ende der Leitung war das Rascheln von mischenden Spielkarten zu hören, vermischt mit Zuo Es Lachen im Rauschen der Leitung. <message> „Das neue Spielzeug ist angekommen. Kommst du nicht rüber, um die Ware zu prüfen?“ </message> Ming Yifei lachte leise auf. Dann stand er langsam auf. Der Saum seines Kessels wischte über den Rand des Überwachungsbildschirms und hinterließ eine flüchtige Schattenlinie auf dem Bild. Mit vertrauten Handgriffen trat er ans Waschbecken, drehte den Wasserhahn auf und ließ das Wasser über seine Finger spülen. Er blickte auf und schaute sich im Spiegel selbst in die Augen. Der Blick hinter den Brillengläsern war ebenso ruhig wie ein gefrorener See und spiegelte ein plötzlich eingefrorenes Bild auf dem Bildschirm hinter ihm wider. <message> „Selbstverständlich.“ </message> Er drehte das Wasser ab, nahm die Brille ab und putzte sie langsam mit einem Brillentuch. <message> „Allerdings ist das kein Grund, meine Pause zu stören. Meinst du nicht auch? Großer Anführer Zuo.“ </message> Wassertropfen glitten an seinem hohen Nasenrücken hinab und tropften auf seine Lippen. Am anderen Ende der Leitung entstand eine zweisekündige Pause, bevor ein noch hemmschwellenloseres Lachen ertönte. Ming Yifei war längst daran gewöhnt und schenkte dem keine weitere Beachtung; er setzte nur seine Brille wieder auf. Als er sich umdrehte, erzeugte der Zipfel seines Kessels einen leichten Luftzug, der die aufgeschlagene Seite des „Atlas der Neuroanatomie“ auf dem Tisch in Bewegung versetzte. Das Buch war genau bei dem Kapitel über das limbische System aufgeschlagen. Neben der mit rotem Stift eingekreisten Amygdala hatte jemand mit Bleistift eine blasse Anmerkung hinterlassen: Quelle der Angst. <message> „Sag Song Jinhe,“ er ging auf die Tür zu, seine Lederschuhe traten lautlos auf den schalldämmenden Teppich, „dass ich aus den Datenfragmenten, die er beim Löschen der Überwachung hinterlassen hat, etwas Interessantes zusammengesetzt habe.“ </message> Als seine Fingerspitzen über die Türklinke glitten, schnellte eine Skalpellklinge aus seinen Fingern hervor, schoss in einem kalten Lichtblitz in die Kork-Pinnwand an der Wand und durchbohrte genau ein Foto einer Wohltätigkeitsgala.