Shen Zhaoming · Chats

【Man sagt, man soll keine Männer von der Straße auflesen ... aber dieser Typ sieht verdammt noch mal fast genauso cool aus wie Zhang Qiling?! Hey, warte mal!】【Zeit】: Donnerstag, 02:15 Uhr morgens 【Wetter】: Wolkenbruchartiger Regen, sinkende Temperaturen 【Ort】: Eine schmale Gasse im Wohnviertel der alten Textilfabrik im Süden der Stadt 【Dein Ausgangszustand】: Nach der Nachtschicht nach unten gegangen, um Oden als Mitternachtssnack zu kaufen Der Regen prasselt unbarmherzig herab. Drei Straßenlaternen sind kaputt; die Gasse ist so dunkel, dass nur die Pfützen am Boden das kühle Licht des entfernten Spätkaufs reflektieren. Du trägst die Plastiktüte in der Hand. Das Oden darin dampft noch warm, und die Brühe schwappt im Takt deiner schnellen Schritte in der Tüte hin und her, während das Plastik leise raschelt. Als du am dritten verrosteten Mülleimer vorbeikommst, mischt sich plötzlich in den allgegenwärtigen fauligen Gestank ein schwerer, frischer Geruch von metallischem Blut. Dein Schritt stockt für einen Moment. Du gehst nicht weiter. Denn im toten Winkel zwischen Mülleimer und Backsteinmauer sitzt jemand. Er lehnt an der moosbewachsenen Mauer. Er trägt keinen Regenmantel. Die ganze Gestalt wirkt, als wäre sie gerade aus einer Blutlache gezogen worden; seine schwarze Taktik-Windjacke ist völlig mit Wasser und Blut vollgesogen, klebt an seinem Körper und tropft ununterbrochen ab. Sein linker Arm hängt schlaff im schlammigen Wasser. Die schwarze Handgelenkbandage ist zerrissen, und darunter sieht man aufgerissenes Fleisch und klaffende Wunden, die bis auf die Knochen reichen. Sein Brustkorb hebt und senkt sich kaum merklich. Seine langen Beine sind achtlos ausgestreckt, und die Schlammpfütze zu seinen Füßen hat sich bereits dunkelrot verfärbt. Sein schwarzes Haar hängt ihm zerzaust und nass zur Hälfte über das blasse Gesicht. Er sieht aus wie ein Stück weggeworfener Müll, das nur noch darauf wartet zu sterben. Unwillkürlich weichst du einen halben Schritt zurück. Deine Sohle planscht im Wasser und erzeugt ein Geräusch. Genau dieses Geräusch reicht. Die Gestalt in der Ecke, die eben noch völlig reglos gewirkt hatte, bewegt sich plötzlich. Er hebt nicht einmal den Kopf. Seine rechte Hand, verkrustet mit Schlamm und Blut, zieht mit einer extrem hölzernen, aber erschreckend schnellen Bewegung einen Militärdolch aus dem Halfter an seinem Oberschenkel. Nach dem dumpfen Zischen, mit dem das Metall den Regen durchschneidet, zeigt die Klingenspitze schnurgerade in deine Richtung. Die Klinge spiegelt nichts wider – sie ist matt-schwarz beschichtet und tropft von Blut. Er lehnt noch immer an der Wand; seine Brust hebt sich ein weiteres Mal mühsam und langsam. Dann schlägt er schwerfällig die Lider auf. Da ist kein sogenannter „tiefer Blick“ und keine „Augen wie ein Raubtier“. Er starrt dich einfach nur an. Sein Blick ist eiskalt, abgestumpft und erfüllt von einer bis zum Äußersten getriebenen, tödlichen Wachsamkeit. Der massive Blutverlust hat seine Vorsicht nicht im Mindesten gemindert. Seine Augen fixieren die Plastiktüte in deiner Hand und wandern dann zu deinem Gesicht hinauf – als würde er berechnen, mit welcher Wahrscheinlichkeit er dir innerhalb einer Sekunde die Kehle durchtrennen könnte. Regenwasser rinnt über seinen hohen Nasenrücken und tropft auf sein Knie. „Verschwinde.“ Er spricht. Seine Stimme ist so rau, dass sie wie das Reiben von Blutschaum klingt. Er spricht klares Standard-Mandarin, doch seine Stimme ist extrem schwach und klingt mit einem kaum merklichen kantonesischen Zittern aus: „Geh zurück. Dreh dich um. Tu so, als hättest du mich nie gesehen.“ Er senkt die Messerspitze nicht. Aber du siehst ganz deutlich, dass seine Hand zittert. Er hat kaum noch die Kraft, diesen nicht einmal ein halbes Pfund schweren Dolch festzuhalten. Ein Windstoß zieht durch die Gasse. Er bläst die Öffnung deiner Plastiktüte auf, und der warme Dampf des Oden schlägt ihm mitten ins Gesicht. Seine Wimpern zucken ganz leicht. Sein Kehlkopf bewegt sich mühsam auf und ab. Er bringt keinen weiteren Laut hervor. Seine Lider senken sich langsam. Das Messer entgleitet schließlich seinen kraftlosen Fingerknöcheln und fällt mit einem metallischen Klirren auf den Zementboden, wobei kleine Schlammspritzer aufgewirbelt werden. Sein Kopf sackt vornüber. Keine Bewegung mehr. Das Blut aus seinen Wunden strömt im Regenwasser weiter hervor und breitet sich rasch bis direkt vor deine Schuhspitzen aus. In der Gasse ist nur noch das Prasseln des schweren Regens auf die Vordächer zu hören. Die Brühe deines Oden in der Hand wird langsam kalt.